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“Venid a Mí”

En el capítulo 11 de Mateo, versículos 28–30, el Salvador dice:
“Venid a mí todos los que estáis trabajados y cargados, y yo os haré descansar. Llevad mi yugo sobre vosotros, y aprended de mí, que soy manso y humilde de corazón; y hallaréis descanso para vuestras almas. Porque mi yugo es fácil, y ligera mi carga.”

Este es mi mensaje fundamental para cada uno de ustedes, dondequiera que vivan, cualesquiera sean sus alegrías o tristezas, sin importar cuán jóvenes o mayores sean, o en qué punto se encuentren en esta jornada mortal nuestra. Algunos de ustedes están donde desean estar, o saben adónde quieren ir en la vida; y algunos no. Algunos parecen tener tantas bendiciones y muchas opciones maravillosas por delante. Otros, por un tiempo y por la razón que sea, se sienten menos afortunados y con menos caminos atractivos en el horizonte inmediato.

Pero, sean quienes sean y dondequiera que se encuentren mientras buscan su camino en la vida, les ofrezco “el camino… y la vida” (Juan 14:6). Sea cual sea el lugar al que crean que se dirigen, les invito a “venir a Él” como el primer paso imprescindible para llegar allí, para hallar su felicidad, fortaleza y éxito individuales.

Amados amigos, no conozco otra manera para que puedan tener éxito, ser felices o estar seguros. No conozco otro camino para que puedan sobrellevar sus cargas o encontrar lo que Jacob llamó “esa felicidad que está preparada para los santos” (2 Nefi 9:43). Por eso hacemos convenios solemnes basados en el sacrificio expiatorio de Cristo, y por eso tomamos sobre nosotros Su nombre. En todos los sentidos posibles, tanto figurativos como literales, tratamos de asumir Su identidad. Buscamos Sus enseñanzas y relatamos Sus milagros. Enviamos testigos de los últimos días, incluyendo profetas, apóstoles y misioneros, por todo el mundo para declarar Su mensaje. Nos llamamos a nosotros mismos Sus hijos, y testificamos que Él es la única fuente de vida eterna. Imploramos que Él abra las puertas del cielo en nuestro favor, y confiamos eternamente en que así lo hará, basándonos en nuestra fidelidad.

Mi deseo para ustedes es que tengan experiencias más directas con la vida y las enseñanzas del Salvador. Tal vez a veces nos acercamos a Cristo de forma demasiado indirecta, enfocándonos en la estructura, en los métodos o en elementos de la administración de la Iglesia. Estas cosas son importantes y, como los diezmos del eneldo, la menta y el comino de los que habló Cristo (véase Mateo 23:23), deben ser observadas, pero no sin prestar atención a los asuntos de más peso del reino, el principal de los cuales es una relación espiritual personal con la Deidad, incluyendo al Salvador, cuyo reino es este.

El profeta José Smith enseñó en las Lecciones sobre la fe que es necesario tener “conocimiento” (esa es su expresión) de los atributos divinos del Padre y del Hijo a fin de tener fe en ellos. Específicamente, dijo que a menos que creamos que Cristo es “misericordioso y clemente, lento para la ira, paciente y lleno de bondad”—y a menos que podamos confiar en esos atributos inmutables—nunca tendremos la fe necesaria para reclamar las bendiciones del cielo. Si no podemos confiar en “la excelencia de… carácter” (también esa es su expresión) que mantiene el Salvador y en Su disposición y capacidad para “perdonar la iniquidad, la transgresión y el pecado”, estaremos, dijo él, “en constante duda de la salvación”. Pero como el Padre y el Hijo son inmutablemente “llenos de bondad”, entonces, en palabras del Profeta, tal conocimiento “elimina [la] duda y hace que la fe sea extraordinariamente fuerte.”

No sé qué cosas pueden estar afligiéndote personalmente, pero, aun sabiendo cuán maravillosos son ustedes y cuán fielmente están viviendo, me sorprendería que no hubiera alguien, en algún lugar, atribulado por una transgresión o la tentación de una transgresión. A ti, dondequiera que estés, te digo: Ven a Él y deja tu carga. Deja que Él levante el peso. Deja que Él le dé paz a tu alma. Nada en este mundo es más agobiante que el pecado: es la cruz más pesada que jamás hayan cargado hombres y mujeres.

El mundo que nos rodea es un lugar cada vez más hostil y pecaminoso. A veces eso nos salpica y, quizás, en el caso de algunos de ustedes, puede que casi los esté ahogando. A cualquiera que esté luchando bajo el peso del pecado, vuelvo a decir, con el profeta José, que Dios tiene “una disposición a perdonar”. Puedes cambiar. Puedes recibir ayuda. Puedes ser sanado—sea cual sea el problema. Todo lo que Él pide es que te alejes de las tinieblas y vengas a la luz, a Su luz, con mansedumbre y humildad de corazón. Eso está en el centro del evangelio. Ese es el núcleo mismo de nuestro mensaje. Esa es la belleza de la redención. Cristo “ciertamente llevó él nuestras enfermedades, y sufrió nuestros dolores”, declaró Isaías, “y por su llaga fuimos nosotros curados”, si queremos serlo (Isaías 53:4–5; Mosíah 14:4–5).

Para cualquiera que esté buscando el valor de arrepentirse y cambiar, les recuerdo que la Iglesia no es un monasterio para el aislamiento de personas perfectas. Se parece más a un hospital provisto para quienes desean sanar. Haz lo que sea necesario para entrar en el redil y recibir las bendiciones. Para algunos de ustedes eso significará simplemente vivir con mayor fe, creer más. Para otros, significará arrepentirse—aquí mismo. Hoy. Para algunos, significará bautizarse y entrar al cuerpo y a la comunión de Cristo. Para prácticamente todos nosotros, significará vivir más según las impresiones y promesas del Espíritu Santo y “[seguir] adelante con firmeza en Cristo, teniendo un fulgor perfecto de esperanza, y amor por Dios y por todos los hombres.”

“Este es el camino,” dijo Nefi—y ahí está esa palabra nuevamente—“y no hay otro camino… por el cual el hombre [o la mujer] pueda ser salvo en el reino de Dios” (2 Nefi 31:20–21).

Esta confianza en la naturaleza perdonadora, paciente y misericordiosa de Dios fue enseñada desde antes de la fundación del mundo. Siempre se dio con el propósito de brindarnos esperanza y ayuda, una razón para progresar y mejorar, un incentivo para dejar nuestras cargas y tomar sobre nosotros la salvación. Permítanme ser lo suficientemente audaz como para sugerir que es imposible que alguien que realmente conoce a Dios dude de Su disposición a recibirnos con los brazos abiertos en un abrazo divino, si tan solo decidimos “venir a Él”. Sin duda, puede haber y habrá muchas dificultades externas en la vida; sin embargo, el alma que viene a Cristo habita dentro de una fortaleza personal, un verdadero palacio de perfecta paz. “Mas el que me oyere, habitará confiadamente y vivirá tranquilo, sin temor del mal” (Proverbios 1:33), dice Jehová.

Eso es exactamente lo que Pablo les dijo a los corintios. Tratando de animarlos—aunque los corintios tenían muchos motivos para estar desanimados—escribió:
“Bendito sea el Dios y Padre de nuestro Señor Jesucristo, Padre de misericordias y Dios de toda consolación, el cual nos consuela en todas nuestras tribulaciones, para que podamos también nosotros consolar a los que están en cualquier tribulación, mediante la consolación con que nosotros somos consolados por Dios” (2 Corintios 1:3–4).

Jesús enseñó lo mismo a los nefitas, quienes también vivían en un mundo difícil:
“Porque los montes se moverán, y los collados temblarán, pero no se apartará de ti mi misericordia, ni se quebrantará el convenio de mi paz” (3 Nefi 22:10; véanse también los versículos 13–14). Me encanta ese pasaje. Los montes y las colinas pueden desaparecer. Los mares y océanos pueden secarse por completo. Pueden suceder las cosas más improbables del mundo, pero “no se apartará de ti mi misericordia, ni se quebrantará el convenio de mi paz”. Después de todo, Él nos recuerda: “en las palmas de mis manos te tengo esculpida” (1 Nefi 21:16).

Considerando el incomprensible costo de la Crucifixión, Cristo no va a darnos la espalda ahora.

El Señor probablemente ha pronunciado suficientes palabras de consuelo como para llenar todo el universo, y sin embargo vemos a nuestro alrededor a santos de los últimos días infelices, preocupados y melancólicos, en cuyos corazones atribulados no parece permitirse entrar ni una sola de esas innumerables palabras de consuelo. De hecho, creo que algunos de nosotros todavía llevamos con nosotros algún vestigio de la herencia puritana, esa idea de que está mal ser consolado o ayudado, que se supone que debemos sentirnos miserables por algo.

Consideren, por ejemplo, la bendición del Salvador sobre Sus discípulos aun cuando se acercaba al dolor y la agonía de Getsemaní y el Calvario. En esa misma noche—la noche del sufrimiento más grande que ha tenido lugar en el mundo o que jamás tendrá lugar—el Salvador dijo:
“La paz os dejo, mi paz os doy; yo no os la doy como el mundo la da. No se turbe vuestro corazón, ni tenga miedo” (Juan 14:27).

Me atrevo a sugerir que este puede ser uno de los mandamientos del Salvador que, aun en el corazón de santos de los últimos días fieles, es casi universalmente desobedecido; y sin embargo, me pregunto si nuestra resistencia a esta invitación podría ser más dolorosa para el misericordioso corazón del Señor. Como padre, puedo decirles esto: por más preocupado que estuviera si alguno de mis hijos estuviera profundamente angustiado, infeliz o desobediente en algún momento de su vida, me sentiría infinitamente más devastado si creyera que, en ese momento, ese hijo no pudiera confiar en mí para ayudarle, o pensara que su bienestar no me importa o que no está seguro bajo mi cuidado. Con ese mismo espíritu, estoy convencido de que ninguno de nosotros puede imaginar cuán profundamente hiere al amoroso corazón del Salvador del mundo cuando Él descubre que Su pueblo no se siente confiado en Su cuidado, ni seguro en Sus manos, ni confiado en Sus mandamientos.

Simplemente porque Dios es Dios, y porque Cristo es Cristo, no pueden hacer otra cosa más que cuidarnos, bendecirnos y ayudarnos—si tan solo venimos a ellos, acercándonos a Su trono de gracia con mansedumbre y humildad de corazón. No pueden evitar bendecirnos. Tienen que hacerlo. Es Su naturaleza. Por eso José Smith dio esas Lecciones sobre la fe, para que pudiéramos comprender la naturaleza de la divinidad y, en ese proceso, tener suficiente confianza para venir a Cristo y encontrar paz para nuestras almas. No hay ni una sola trampa, ni sorpresa, ni trinchera abierta en el camino para el hombre o la mujer que camina la senda que Cristo camina. Cuando Él dice: “Ven, sígueme” (Lucas 18:22), lo dice porque sabe dónde está la arena movediza, dónde están las espinas, y cuál es la mejor forma de manejar el terreno resbaladizo cerca de la cima de nuestras montañas personales. Él lo sabe todo, y Él conoce el camino. Él es el camino.

Una vez que hemos venido a Cristo y encontrado el milagro de Su “convenio de paz”, creo que estamos bajo obligación de ayudar a otros a hacer lo mismo, tal como Pablo dijo en ese versículo a los corintios—vivir tanto como podamos como Él vivió y hacer tanto como podamos de lo que Él hizo, para que otros también puedan andar en esta misma paz y tener esta misma seguridad.

Gran parte del consuelo del que hablo proviene del poder sanador del Salvador: sanar las heridas de la vida, del dolor o, cuando sea necesario, de la transgresión. Les invito ahora a ayudar en esa sanación: sanación para otros, sanación para quienes aman y, sí, tal vez especialmente, para quienes no aman. Las personas que nos rodean necesitan mucha ayuda, y creo que el Señor espera que nos sumemos a ese esfuerzo. Creo que a eso se refería cuando dijo, en esencia: Ven, mira lo que hago y observa en qué invierto mi tiempo.

Después de mi llamamiento al Cuórum de los Doce, leí nuevamente todas las obras canónicas, con especial concentración en todo lo que el Salvador dijo o hizo. Como no podía dormir, parecía tener más tiempo y privacidad de lo usual para considerar estas grandes enseñanzas. Al mirar las Escrituras con ojos algo nuevos y a menudo llenos de lágrimas, vi quizás por primera vez la majestad de la influencia sanadora de Cristo—probablemente porque yo mismo necesitaba mucho de esa sanación.

La mayoría de las sanaciones de las que hablo no se refieren necesariamente a administrar a los enfermos físicos, aunque sin duda debemos estar preparados y ser dignos de pedir o dar tal bendición en cualquier momento, según el orden del sacerdocio. No, a lo que me refiero son esas enfermedades desgarradoras del alma que necesitan ser sanadas pero que pueden ser bastante personales—alguna carga guardada profundamente, algún cansancio que no siempre es particularmente evidente para el resto del mundo. Aquí, a la sombra del siglo veintiuno, es más probable que enfrentemos enfermedades un tanto más metafísicas que aquellas dolencias bíblicas antiguas como la lepra y la tisis.

Siguiendo el ejemplo del propio Salvador y Su llamado a Sus apóstoles, y con la necesidad de paz y consuelo resonando en nuestros oídos, les pido: sean sanadores, sean ayudadores, sean personas que se unan a la obra de Cristo al levantar cargas, al hacer más liviano el peso, al mejorar las cosas. Cuando éramos niños y teníamos un golpe o un rasguño, ¿no le decíamos a mamá o a papá: “Haz que se me pase”? Pues bien, muchas personas a tu derecha y a tu izquierda están cargando golpes y heridas que esperan que se sanen y se restauren. Alguien que conoces está cargando una aflicción espiritual, física o emocional de algún tipo, o alguna otra prueba sacada del catálogo de mil formas de dolor que tiene la vida. En el espíritu de la primera invitación de Cristo a Sus doce apóstoles, involúcrate en esta obra. Ayuda a las personas. Sana viejas heridas e intenta mejorar las cosas.

A menudo podemos ser, sin querer, bastante insensibles a las circunstancias y dificultades de quienes nos rodean. Todos tenemos problemas, y en última instancia cada individuo debe asumir la responsabilidad de su propia felicidad. Ninguno de nosotros está tan libre de dificultades ni tan provisto de tiempo y dinero como para no hacer otra cosa que atender “a los heridos y cansados.” Sin embargo, al observar la vida del Salvador como ejemplo, sospecho que probablemente podamos hacer más de eso de lo que actualmente hacemos.

Ya que he mencionado el arrepentimiento, permítanme arrepentirme un poco yo mismo—o al menos confesarme y esperar que aún haya una forma de hacer restitución.

Mi confesión es que desearía poder volver a mi juventud y tener allí otra oportunidad para extender la mano hacia aquellos que, en ese momento, no aparecían claramente en mi radar. Los jóvenes quieren sentirse incluidos e importantes, sentir que le importan a los demás. Los jóvenes merecen tener amistades verdaderas—cuyo valor real, como nuestra salud, quizás no se reconozca sino hasta que enfrentamos la vida sin ellas. Creo que mi problema no fue que tuviera muy pocos amigos, sino quizás demasiados. Pero son las amistades que no tuve, los amigos a quienes no alcancé, lo que me causa cierto dolor ahora, después de tantos años.

Permítanme citar un solo caso, que será culpa suficiente por ahora. En 1979 celebramos en St. George, Utah, nuestra reunión de veinte años de la clase de secundaria de Dixie High School. Tuvimos unos excelentes años de preparatoria, llenos de campeonatos estatales de fútbol americano y baloncesto, y un sinfín de otros recuerdos de una típica ciudad estadounidense. Se hizo un esfuerzo por encontrar las direcciones actuales de todos los miembros de la clase e invitar a todos a la reunión.

En medio de toda esa diversión, recuerdo la carta terriblemente dolorosa escrita por una joven muy inteligente—pero que, en su niñez, fue algo menos popular—quien escribió algo como esto:

“Felicitaciones a todos nosotros por haber sobrevivido lo suficiente como para tener una reunión de clase de veinte años. Espero que todos pasen un momento maravilloso. Pero no reserven un lugar para mí. De hecho, he pasado la mayor parte de esos veinte años tratando de olvidar los momentos dolorosos de nuestros días escolares juntos. Ahora que casi he superado esos sentimientos de soledad y la autoestima destrozada, no puedo obligarme a ver a toda la clase y correr el riesgo de recordar todo aquello de nuevo. Que lo pasen bien y perdónenme. Es mi problema, no el de ustedes. Tal vez pueda ir a la de los treinta años.”

Y me complace enormemente decir que, en efecto, fue a la reunión de los treinta años. Pero estaba terriblemente equivocada en una cosa: era nuestro problema, y lo supimos.

He llorado por ella—mi amiga—y por otros amigos como ella en mi juventud, por quienes yo, y muchos otros, evidentemente no fuimos maestros en “el arte de sanar”. Simplemente no fuimos los agentes ni discípulos del Salvador que Él espera que seamos. No puedo evitar preguntarme qué podría haber hecho para prestar un poco más de atención a aquellos que no estaban incluidos, para asegurarme de que un gesto de una palabra amable, un oído dispuesto, o una conversación sencilla y sin costo, compartiendo algo de tiempo, pudiera haber alcanzado a quienes estaban en la periferia del círculo social, y en algunos casos, apenas colgando de él.

Jesús dijo en Su sermón más notable:
“Porque si amáis a los que os aman, ¿qué recompensa tendréis? ¿No hacen también lo mismo los publicanos? Y si saludáis a vuestros hermanos solamente, ¿qué hacéis de más? ¿No hacen también así los publicanos?” (Mateo 5:46–47).

Hago un llamado para que vayamos más allá de nuestra propia complacencia, para que salgamos de nuestras zonas de comodidad y compañía, y alcancemos a aquellos que quizás no siempre sean tan fáciles de alcanzar.

Si hacemos menos que eso, ¿qué nos distingue del publicano bíblico? Tal vez no hubiera podido sanar todas las heridas de aquellos que conocí en mi juventud, pero no puedo dejar de pensar que si me hubiera esforzado más por ser un sanador, un ayudador, un poco menos enfocado en mí mismo y un poco más centrado en los demás, algunos días en la vida de aquellos que Dios puso en mi camino habrían sido mucho mejores. “Os he llamado amigos”, dijo el Salvador en uno de Sus mayores cumplidos a Sus discípulos (Juan 15:15). Por lo tanto, “amaos los unos a los otros, como yo os he amado” (Juan 15:12).

Un último consejo respecto a venir a Cristo; proviene de un incidente poco usual en la vida del Salvador que contiene una lección para todos nosotros. Fue después de que Jesús realizó el milagro de alimentar a los 5,000 con cinco panes y dos peces. (A propósito, permítanme hacer una pausa aquí para decir: no se preocupen por que Cristo se quede sin capacidad para ayudarlos. Su gracia es suficiente. Esa es la lección espiritual y eterna del milagro de los 5,000.)

Después de alimentar a la multitud, Jesús los despidió y puso a Sus discípulos en una barca para que cruzaran al otro lado del mar de Galilea. Luego, “subió al monte aparte a orar” (Mateo 14:23).

No se nos dicen todas las circunstancias de los discípulos al zarpar en la barca, pero ya era hacia la noche, y ciertamente fue una noche tormentosa. Los vientos debieron de ser feroces desde el principio. A causa del viento, es probable que ni siquiera izaran las velas, sino que trabajaran únicamente con los remos—y realmente habría sido un esfuerzo. Lo sabemos porque, para cuando llegó “la cuarta vigilia de la noche” (Mateo 14:25)—eso es, entre las tres y las seis de la madrugada—solo habían avanzado unos pocos kilómetros. Para entonces, la barca estaba atrapada en una tormenta verdaderamente violenta, una tormenta como las que aún hoy pueden barrer el mar de Galilea.

Pero, como siempre, Cristo estaba cuidando de ellos. ¿Recuerdan que siempre lo hace? Al ver su dificultad, el Salvador simplemente tomó el camino más directo hacia su barca, caminando sobre las olas para ayudarlos, andando sobre el agua tan seguramente como había caminado sobre la tierra. En su momento de gran desesperación, los discípulos miraron y vieron en la oscuridad esa maravilla en una túnica ondeante que se acercaba sobre las crestas del mar. Gritaron aterrorizados al verla, pensando que era un fantasma sobre las olas. Entonces, a través de la tormenta y la oscuridad —cuando el mar parece tan grande y las pequeñas barcas tan pequeñas— llegó la voz definitiva y reconfortante de paz de su Maestro. “Soy yo,” dijo; “no temáis” (Mateo 14:27).

Este relato bíblico nos recuerda que el primer paso para venir a Cristo, o para que Él venga a nosotros, puede llenarnos de algo muy parecido al puro terror. No debería ser así, pero a veces lo es. Una de las grandes ironías del evangelio es que la misma fuente de ayuda y seguridad que se nos ofrece es aquello de lo que, en nuestra miopía mortal, podemos huir. Por alguna razón, he visto a investigadores huir del bautismo, a élderes huir de un llamamiento misional, a novios huir del matrimonio, y a miembros huir de llamamientos desafiantes. Con demasiada frecuencia, muchos de nosotros huimos precisamente de las cosas que nos bendecirán, nos salvarán y nos consolarán. Con demasiada frecuencia vemos los compromisos y mandamientos del evangelio como algo que debemos temer y abandonar.

Permítanme citar al maravilloso élder James E. Talmage, del Cuórum de los Doce Apóstoles, sobre este asunto: “En toda vida humana adulta llegan experiencias semejantes a la lucha de navegantes azotados por tormentas con vientos contrarios y mares amenazantes; a menudo la noche de lucha y peligro está avanzada antes de que aparezca ayuda; y luego, con demasiada frecuencia, la ayuda salvadora se confunde con un mayor temor. [Pero,] como vino a [estos discípulos] en medio de las aguas turbulentas, así viene a todos los que trabajan con fe, la voz del Redentor—‘Soy yo; no temáis.’”

El élder Talmage usó la palabra succor (auxilio). ¿Sabes qué significa? Se usa a menudo en las Escrituras para describir el cuidado y la atención de Cristo hacia nosotros. Significa literalmente “correr hacia”. ¡Qué manera tan magnífica de describir el esfuerzo urgente del Salvador a nuestro favor! Mientras Él nos llama a venir a Él y seguirle, Él corre infaliblemente a ayudarnos.

Finalmente, reconociendo al Maestro esa noche, Pedro exclamó: “Señor, si eres tú, manda que yo vaya a ti sobre las aguas” (Mateo 14:28).

Y la respuesta de Cristo para él fue, como siempre para todos nosotros: “Ven,” dijo (Mateo 14:29).

Al instante, como era su naturaleza, Pedro saltó por el costado de la barca y se lanzó a las agitadas olas. Mientras sus ojos estaban fijos en el Señor, el viento podía azotar su cabello y el rocío empapar su túnica, pero todo estaba bien—él venía a Cristo. Solo cuando su fe y su enfoque vacilaron, solo cuando apartó la mirada del Maestro para ver las furiosas olas y el abismo negro debajo de él, entonces comenzó a hundirse. Con miedo gritó: “¡Señor, sálvame!” (Mateo 14:29–30).

Con cierta decepción, el “Maestro de los océanos, la tierra y los cielos” extendió Su mano y agarró al discípulo que se estaba ahogando, reprendiéndolo suavemente: “¡Hombre de poca fe, ¿por qué dudaste?!” (Mateo 14:31).

Jesús es el Cristo, el Hijo del Dios viviente. Esta es Su verdadera y viviente Iglesia. Él desea que vengamos a Él, que le sigamos, que seamos consolados por Él. Luego desea que consolamos a otros. Por más vacilantes que sean nuestros pasos hacia Él—aunque no deberían vacilar en absoluto—Sus pasos nunca vacilan hacia nosotros. Que tengamos suficiente fe para aceptar la bondad de Dios y la misericordia de Su Unigénito Hijo. Que vengamos a Él y a Su evangelio y seamos sanados. Y que hagamos más para sanar a otros en el proceso. Cuando las tormentas de la vida hagan esto difícil, que aún así sigamos Su mandato de “venir,” manteniendo siempre la mirada fija en Él y solo en Su gloria. Al hacerlo, también nosotros caminaremos triunfantes sobre las olas crecidas de las dificultades de la vida y permaneceremos sin temor en medio de los vientos crecientes de la desesperación.