Sarah
Mujeres de Génesis

Orson Scott Card
© 2000 Orson Scott Card.

Para Jill Locke, cuya voz se ha escuchado leyendo en voz alta, llenando nuestro hogar con el lenguaje del amor, y cuya música es oro que guardamos en nuestros corazones.

El libro Sarah del escritor estadounidense Orson Scott Card forma parte de la serie Women of Genesis, una colección de novelas históricas y religiosas que reimaginan las historias de las mujeres del libro de Genesis desde una perspectiva narrativa más humana y psicológica.

En esta obra, Card reconstruye la vida de Sarah, esposa de Abraham y madre de Isaac, intentando llenar los silencios del relato bíblico con detalles históricos, culturales y emocionales que permitan comprender mejor sus decisiones, temores y fe. A partir del breve relato que aparece en Génesis, el autor imagina cómo pudo haber sido la vida de Sarah: su juventud en Mesopotamia, su matrimonio con Abraham, los años de esterilidad, su relación compleja con Hagar, el nacimiento milagroso de Isaac y los conflictos familiares que marcaron la historia del pacto divino.

La novela presenta a Sarah no solo como la esposa del patriarca, sino como una figura central en la historia del pacto entre Dios y Abraham, una mujer inteligente, fuerte y profundamente creyente que participa activamente en las decisiones que afectan el destino de su familia. Card intenta mostrar cómo, en el mundo antiguo, las mujeres podían influir decisivamente en los acontecimientos, aun cuando las fuentes históricas apenas registran sus voces.

Además de ser una recreación literaria, el libro dialoga con interpretaciones religiosas, históricas y culturales del antiguo Cercano Oriente. El autor utiliza elementos provenientes de estudios bíblicos, arqueología y tradiciones judías para construir un escenario verosímil en el que los personajes bíblicos aparecen como personas reales que enfrentan dilemas familiares, políticos y espirituales.

En conjunto, Sarah busca humanizar a una de las grandes matriarcas de la Biblia y mostrar cómo su vida, marcada por pruebas, fe y decisiones difíciles, fue fundamental para el cumplimiento de las promesas divinas narradas en Génesis.

Agradecimientos

Fue una decisión audaz por parte de Cory Maxwell, de Bookcraft, decidir contratarme para escribir tres novelas históricas basadas en la vida de las esposas de los patriarcas. Su audacia se hizo aún más evidente cuando, para mi propia sorpresa —aunque quizá no para la suya— comencé el manuscrito casi a tiempo, pero luego tardé tanto en superar varios obstáculos serios de la historia que terminó siendo entregado con más de un año de retraso. Para entonces, Bookcraft había sido adquirido por Deseret Book, pero Sheri Dew mostró tanta paciencia y audacia como Cory Maxwell. Les agradezco a ambos por hacer posible que un viejo escritor de ciencia ficción como yo tuviera la oportunidad de escribir una novela dirigida a un público muy diferente, pero (espero) en parte coincidente.

Aprecio mucho los útiles comentarios de quienes leyeron el manuscrito por partes, a medida que lo iba escribiendo, especialmente Erin Absher, quien fue mi referencia cuando me aventuré en territorios peligrosos. Otros lectores que merecen mi más sincero agradecimiento son el esposo de Erin, Phillip Absher, mi hijo Geoffrey, y mis amigas y colegas escritoras Kathryn H. Kidd (una extraordinaria animadora) y Jill Robinson.

Cada palabra que escribo es leída primero por mi esposa, Kristine, y aunque sigo siendo responsable de cualquier tontería que sobreviva a su cuidadosa lectura, ella merece el agradecimiento de mis lectores por todas las tonterías que detectó antes de que ustedes las vieran. Además, si tengo alguna comprensión de lo que un buen matrimonio puede y debe ser, es porque hemos pasado tantos años tratando de construir uno el uno para el otro y juntos.

Y si tengo alguna comprensión de lo que significó para Abraham y Sara tener hijos, sin importar el costo o la demora, es gracias a los cinco hijos de Kristine y míos —Geoffrey, Emily, Charlie Ben, Zina y Erin— quienes cada uno nos han enseñado un curso completo sobre por qué criar hijos es la empresa más importante que uno puede emprender en esta vida, y aquella en la que más nos acercamos a comprender la obra y la gloria de Dios.

Parte I
Fuera del desierto

Capítulo 1

Sarai tenía diez años cuando lo vio por primera vez. Ese día era la encargada del huso, y estaba orgullosa de la firmeza de su hilado, de la calidad uniforme del hilo que sacaba del huso. Tenía el don de aislarse del mundo exterior, de no oír nada más que las palabras que corrían por su propia mente, de no ver nada más que las fibras de lana mientras las transformaba en hilo. Y aquel día trabajaba con la lana blanca más fina, pues sería tejida sin teñir para el vestido de novia de su hermana Qira.

En el hilo, de vez en cuando, añadía un cabello rojo-dorado arrancado de su propia cabeza. Sería casi invisible, y sin embargo, bajo la luz del sol habría el más leve destello de color en el vestido. Su hermana sería abrazada por Sarai incluso mientras era entregada a su esposo; una parte de Sarai iría con ella a los lugares lejanos donde viviría.

Un hombre del desierto, un errante. ¿En qué estaba pensando Padre? Y todo porque se suponía que aquel hombre pertenecía a un antiguo linaje sacerdotal. “Hay poder en su sangre”, decía Padre. “Mis nietos lo tendrán”. Como si Padre no fuera el legítimo rey de Ur, con abundante poder divino en su propia sangre. La diferencia era que Padre aún vivía en una ciudad, rodeado de muchos sirvientes, mientras que este hombre del desierto vivía en una tienda y se rodeaba de cabras y ovejas. ¡Compremos su lana, Padre, y paguémosla con aceite de oliva, no con la vida de mi querida hermana, mi amiga más verdadera!

Mientras pensaba en las palabras que quería decir, sus ojos se llenaron de lágrimas y tuvo que detener el huso, no fuera a arruinar el hilo a causa de su ceguera.

Solo entonces, con el hilado detenido, notó el revuelo de voces en la puerta.

—¡Entonces ven al patio! Mi hija menor te sacará agua de la cisterna.

La voz de Padre. Lo que significaba que Sarai era la hija que debía sacar agua para este visitante.

Dejó a un lado el huso, la lana y el hilo, y parpadeó para aclarar sus ojos.

Dos pies estaban delante de ella, grisáceos y blanquecinos por el polvo del viaje, arrugados y agrietados por el aire seco. Nunca había visto unos pies que parecieran tan cansados.

—Temo haber interrumpido —dijo una voz. Una voz suave, pronunciada de modo que solo ella pudiera oírla. Pero también una voz fuerte, llena de confianza. Ya sabía que deseaba que aquel hombre pronunciara su nombre, para poder oír cómo sonaba dicho con tanta autoridad y, al mismo tiempo, con tanta bondad. Si los dioses pudieran hablar, esta sería la voz de un dios.

—Señor —dijo ella—, ¿desea agua de nuestra cisterna?

—Quisiera agua de tus manos —dijo el hombre—, puesto que has de convertirte en mi hermana.

Al instante, las lágrimas volvieron a brotar en los ojos de Sarai. Este debía de ser el hombre del desierto, el futuro esposo de su hermana. ¡Debería haberlo sabido de inmediato, por los pies! ¿Quién, sino un errante del desierto, tendría unos pies así? ¡Y olía a cabras y a burros!

Pero su voz…

No quiero ver su rostro, pensó. Porque ¿y si es hermoso, y mi hermana lo ama y no lamenta dejarme? ¿Y si es feo, y tengo que temer por ella, marchándose al desierto con un monstruo?

—Sacaré agua para usted, señor.

Sin levantar la vista, caminó hacia la cisterna—con paso firme, para que él supiera que no le temía, aunque no alzaría los ojos para mirarlo.

Subió por la pequeña escalera y tiró hacia arriba de la compuerta del agua. Podía oír el agua brotar de la cisterna y caer con chapoteo en la jarra. Haría falta mucha para lavar aquellos pies, así que dejó que el agua siguiera fluyendo hasta que pudo oír cómo el tono del agua al caer empezaba a elevarse, indicándole que la jarra se estaba llenando. Entonces puso todo su peso sobre la compuerta del agua; esta se deslizó hacia abajo y cerró el flujo de la cisterna.

Cuando hubo bajado de la escalera, se volvió hacia la jarra y, para su sorpresa, miró al extraño a la cara. Pues en lugar de estar de pie, él se había sentado sobre las baldosas del patio y ahora la miraba, sonriendo, a los ojos.

—Estás muy concentrada en tu tarea —dijo.

¿Se estaba burlando de ella?

—No soy seria cuando juego —respondió ella—, pero prefiero trabajar. Hay orgullo en el trabajo, cuando se hace bien. Y alguien obtiene su provecho.

Sacó agua de la jarra con un cucharón y la vertió sobre sus pies. El polvo de sus piernas se convirtió en barro negro y luego en una especie de lodo. Inmediatamente él metió las manos en él, restregando la suciedad.

Ubudüe, el sirviente del patio, protestó de inmediato.

—Señor, corresponde a mis manos lavar sus pies.

—¿Tus manos? —preguntó el hombre—. Están tan limpias como los platos del rey. En cambio, mis manos necesitan lavarse casi tanto como mis pies.

—Y su rostro —dijo Sarai.

Las palabras salieron de su boca antes de que se diera cuenta de lo atrevidas que eran. Se sonrojó.

—¡Ah! —exclamó el hombre—. ¡Mi rostro! Debo de ser tan hermoso como una langosta.

Extendió las manos hacia ella.

Ella vertió agua en sus manos ahuecadas, y él se la arrojó de inmediato sobre su propio rostro. Y otra vez. Y otra vez. Solo entonces tomó el paño de lino de la mano de Ubudüe y se frotó con vigor las mejillas y la frente. Cuando apartó la toalla y le mostró el rostro, tenía los ojos bizcos y la boca deformada en una mueca grotesca.

—¿Mejor? —preguntó.

No pudo evitarlo. Tuvo que reír.

—Un poco —dijo.

Él volvió a frotarse con la toalla. Esta vez hizo una expresión mucho más amenazante.

—¿Necesito más agua?

—No estoy segura de que ayude.

Aun así, extendió las manos, y ella vertió más agua en ellas. Él volvió a lavarse y, cuando apartó la toalla, ahora estaba sonriendo.

Era el rostro de un dios, con los ojos tan brillantes, la sonrisa tan cálida, la mejilla tan dorada por la luz del sol.

—Veo que mi hermana estará bien —dijo Sarai.

Lo dijo con cortesía, pero por dentro su corazón se estaba rompiendo. Qira me olvidará pronto, con este hombre como esposo.

—Ella estará bien —dijo el hombre—, y mejor de lo que imaginas. Porque yo no soy Lot. Solo soy el tío de Lot, y he venido con el precio de la novia para tu padre y para ayudar a preparar la boda. Lot es mucho más apuesto.

—¿Su tío? —preguntó Sarai—. Pero usted es tan joven. Él debe de ser un niño.

—Es el hijo de mi hermano mayor, Harán. Mi hermano mucho mayor. Mi difunto hermano mayor. Lot creció en la tienda de mi padre, como si fuera mi propio hermano. Y en verdad es mi hermano, puesto que mi padre lo adoptó. Y lo que es más importante, tiene la misma edad que yo. Veinte años en el mundo que nuestro bondadoso Señor nos ha dado.

—Yo tengo diez —dijo Sarai, preguntándose incluso mientras lo decía por qué imaginaba que a él le importaría.

—Antes de que tu edad se duplique, espero volver por ti.

—¿Por qué? ¿Tiene otro sobrino?

Él se rió como si aquello fuera lo más ingenioso que ella podría haber dicho. Ella no tenía idea de por qué.

—No más sobrinos —dijo—. Pero estos dos pies siguen necesitando lavarse mucho.

Ella vertió más agua justo cuando Padre entró en el patio, seguido por sirvientes que llevaban copas de cerveza y una cesta de pan.

—Cebada para el viajero —dijo Padre.

Tomó una copa de la mano del sirviente y se la entregó él mismo al visitante.

—Si la hija mayor es tan hermosa como la menor —dijo el visitante—, mi hermano Lot será el hombre más feliz del mundo.

Sarai se quedó asombrada. Nadie hablaba de ella como hermosa.

—Oh, no empieces a hacerte ilusiones —dijo Padre—. La menor ya está prometida.

—¿Antes que la mayor? —preguntó el visitante.

—Prometida a la diosa Asera.

Al instante, el rostro del visitante se transformó en una máscara de furia. Esta no era una de sus bromas de hacer muecas para divertir a una niña.

—¿Quiere decir que piensa matar a esta niña?

—¡Abram! —dijo Padre—. ¡Me malinterpretas! Está destinada a ser sacerdotisa. Siempre una hija de la casa del rey ha cuidado un santuario de Asera.

Abram era su nombre.

Su cuerpo se relajó un poco, pero aún estaba alterado; Sarai podía verlo.

—¿Incluso viviendo a seis días río arriba de la ciudad donde tu bisabuelo fue rey?

—El deber de los reyes no termina solo porque los dioses se hayan complacido en permitir que otro ocupe nuestro trono. Un rey es sacerdote antes que rey, y aún debe interceder por su pueblo, incluso si ya no lo gobierna. ¿Qué derecho tendría yo de regresar al trono de la antigua Ur si ahora descuidara mi deber, mientras mi pueblo está bajo el duro gobierno del amorreo?

Sarai vertió otro cucharón de agua sobre los pies y las piernas de Abram. El lodo oscuro casi había desaparecido, y ahora se veía el color bronceado de su piel curtida por el sol. Sus piernas eran fuertes: este hombre corría tanto como montaba.

—Dices la verdad —dijo Abram—. Pero Dios no pide a los padres que le entreguen a sus hijos. Pide a las personas que se entreguen a sí mismas, por su propia libre elección.

—Bueno —dijo Padre—, no es que vayamos a obligarla. Pero fue elegida por los dioses desde su infancia. Cantaba en la cuna. Bailaba antes de caminar.

—Uno puede ser escogido por Dios y aun así casarse y criar hijos. El alma con muchos hijos es rica, aunque no haya pan, y la que no los tiene es pobre, aunque haya aceite suficiente para bañarse en él.

Esta idea golpeó a Sarai como un trueno. ¿Quién había oído jamás algo así? El matrimonio estaba bien, y estos príncipes del desierto tenían su propio tipo de prestigio. Pero ser sacerdotisa de Asera era la labor más elevada de todas. Haría música en el templo, cantaría ante la diosa y ministraría en su santo nombre. Sin embargo, este hombre parecía no entenderlo.

No, lo entendía… simplemente no lo creía.

—Sarai —dijo Padre—, temo que nuestro visitante esté demasiado cansado ahora para compañía.

—He hablado con demasiada franqueza —dijo Abram—. No quise ofender. Pero verás, tu noticia me tomó por sorpresa, porque ya le había prometido a Sarai que volvería dentro de diez años para casarme con ella.

Sarai dejó caer el cucharón. ¿Casarse con ella? ¿Eso era lo que quería decir cuando dijo que volvería?

—Mi hija normalmente es muy grácil —dijo Padre—. Pero mira, la has vuelto torpe. Deja el cucharón, Sarai. Entra a la casa con tu hilado.

Aún sonrojada, Sarai caminó rápidamente hacia su huso, recogió la lana y el hilo y entró apresuradamente en la casa.

Pero no se quedó dentro —era demasiado oscuro para trabajar bien, ¿no es cierto? En unos momentos ya estaba en el techo mirando hacia el patio. Sin haberlo planeado del todo, se colocó de manera que la espalda de Padre quedara hacia ella y pudiera ver el rostro de aquel extraño tan serio, aquel Abram que había estado tan furioso cuando creyó que Padre pensaba sacrificarla a Asera. Era como si se creyera con derecho a juzgar a un dios. ¡A juzgar a un rey en su propia casa!

¿Estaba bromeando cuando dijo que volvería para casarse conmigo?

No importaba. Sarai conocía la obra de su vida. En ella no había matrimonio.

Pero un hombre como este… Sucio por el viaje, sí. Pero había una luz dentro de él que ni siquiera el polvo del desierto podía ocultar. Todos en Ur-del-Norte trataban a Padre con gran respeto y honor, aunque fuera un rey sin ciudad. Pero este Abram no necesitaba que otros le dieran honor. Lo llevaba dentro de sí. Era más rey, llegando sucio del desierto, que Padre aquí en su elegante casa.

La deslealtad de este pensamiento hizo que Sarai se sonrojara de vergüenza. Nunca lo diría en voz alta. Pero tampoco lo negaría jamás. Si el desierto es recorrido por hombres como este, no es de extrañar que sean dignos esposos para las hijas de los reyes.

Qira había nacido para ser reina, y este pacto matrimonial con un hombre del desierto era el desastre de su vida. Cuando Padre regresó del templo del Señor de la ciudad hablando sin parar de un sacerdote del desierto llamado Taré, Qira tuvo que luchar para mantenerse despierta. ¿Por qué Padre habría de aburrirla con historias de algún amorreo que afirmaba tener un parentesco especial con Baal? ¡Sarai sería sacerdotisa! ¡Qira sería reina!

Así que cuando Padre dijo: «Y quiero que te cases con su heredero, Lot, el hijo de su hijo mayor», Qira no comprendió del todo.

—¿Con quién? —preguntó—. ¿Quieres que yo qué?

—Que te cases con él. El nieto de Taré, el heredero de su grande y antiguo sacerdocio. Sin mencionar la mayor parte de sus rebaños y ganados.

—¿Casarme con él? ¿De qué ciudad es rey?

—No es rey de ninguna ciudad. Él dice que el Baal de una ciudad es solo una estatua que nos recuerda al verdadero Señor, que tiene un nombre verdadero conocido solo por unos pocos, escrito en signos que nadie fuera del linaje del verdadero sacerdocio conoce.

Qira no pudo resistirse a devolverle a Padre algunas de sus propias enseñanzas.

—«Es un hombre arrogante el que dice que la adoración de los demás es falsa y que solo la suya es verdadera».

Padre sacudió la cabeza.

—Hija, ellos son del linaje de Utnapishtim, quien cabalgó sobre el diluvio. ¿Qué es la realeza de una simple ciudad comparada con aquel que es sacerdote de todo el mundo?

—Si no viven en una ciudad, ¿en qué son mejores que los amorreos errantes?

—Los amorreos son bárbaros que saquean desde el desierto y destruyen lo que no pueden conquistar. Como sabemos para nuestra desgracia.

—¿Qué ciudades ha conquistado este Taré?

—No es amorreo, ese es mi punto, Qira. ¡No necesita conquistar ciudades cuando es el sumo sacerdote de Dios en el mundo!

—Padre —dijo Qira—, con todo respeto, debo señalarte que un mendigo podría decir las mismas cosas que este hombre te dijo, y eso no lo convierte en rey a menos que haya personas en algún lugar que le obedezcan.

El rostro de Padre se enrojeció entonces, y Qira se dio cuenta de que, al menospreciar a Taré, había dicho lo indecible: había negado que un rey sin ciudad pudiera ser verdaderamente rey.

—No quise decir…

Pero no había manera de dar una buena explicación a lo que había dicho.

—Muy bien —dijo Padre—. No hablaré más de sacerdotes y reyes. Hablemos de dinero. Un verdadero príncipe, para casarse contigo, exigiría una dote, y nosotros no tenemos dote para darte, viviendo como vivimos de los regalos de mi hermano, rey de Ur-del-Norte. En cambio, este Taré es rico en rebaños y promete pagarme un precio de novia muy considerable por ti.

—Todos saben que los amorreos comercian con esclavos —dijo Qira con crueldad—, pero nunca pensé que venderías a tu propia hija a uno.

—Como esclava —dijo Padre con frialdad—, no valdrías ni dos lechones, puesto que no trabajas y no tienes habilidades.

—¿Debo endurecer mis dedos hilando, como una mujer común?

—Tu hermana no se avergüenza.

—¡Sarai nació para ser sirviente del templo! ¡Yo nací para ser consorte de un rey!

—Y yo nací para gobernar una gran ciudad —dijo Padre—. No siempre vivimos la vida para la que nacimos. ¿Preferirías casarte con algún comerciante que te pondría en la casa detrás de su tienda y te sacaría para mostrar a sus visitantes que se ha casado con una mujer de sangre real?

—Una vez que decides que mi vergüenza puede comprarse con dinero, ¿qué diferencia hay?

Al instante vio que había provocado demasiado a Padre.

—¡Tu lengua es suficiente para empujar a un hombre a golpear a una mujer! —gritó Padre.

Pero rápidamente recuperó el control de sí mismo.

—Si te caso con Lot, el nieto de Taré, serás la esposa de un hombre rico con derecho a un antiguo linaje sacerdotal. Nadie dirá que te casaste por debajo de tu rango.

—Sí lo dirán —murmuró ella.

—A pesar de la fama de tu belleza y de la majestad de mi rango —dijo Padre secamente—, no ha habido una fila en nuestra puerta de príncipes gobernantes suplicando por tu compañía real.

Qira estalló en lágrimas.

—¡No viviré en una tienda!

—¿Eso es todo? —dijo Padre—. Haré de eso una condición del matrimonio: que nunca tengas que vivir en una tienda. Pero este es el mejor matrimonio que jamás podré arreglar para ti.

Qira no era una tonta. Podía estar amargamente decepcionada, pero sabía que Padre no mentiría sobre algo así.

—Cumpliré con mi deber —dijo miserablemente.

Y así fue como consintió en esta miserable boda, destruyendo todas sus esperanzas y descartando todos sus sueños.

Desde entonces se había preguntado: ¿qué dios era el que la odiaba tanto?

Aun así, durante días enteros había logrado olvidar lo que le esperaba en el futuro. Los hombres del desierto eran poco fiables. Cambiaban de opinión. Rompían su palabra. O quizá su futuro esposo moría en batalla y nunca vendría por ella. O moría de hambre allá en el profundo desierto donde ni siquiera crecía la hierba. Tenía toda clase de fantasías esperanzadoras como esas.

Pero ahora el tío sucio estaba allí, y Padre insistía en exhibirla como si estuviera vendiendo una vaca lechera.

—Ponte el escarlata —dijo Padre.

Su vestido más precioso. Pues bien, no lo usaría, no por un simple tío. ¿Qué sabían los hombres del desierto del escarlata y de otros colores brillantes y preciosos? Todo era del amarillo de la hierba y la arena para ellos; todo olía al pelo y al estiércol de los animales; y la única música que conocían era el mugido y el balido. El escarlata sería desperdiciado en él. Si Padre se enfadaba porque ella desobedecía, ¿qué haría? ¿Golpearla con un palo delante del tío? Padre podía insistir en el matrimonio, pero ella mostraría su independencia donde pudiera. Qira no era de obediencia sumisa, y Padre haría bien en recordarlo.

Así que fue su vestido de lana azul y marrón el que se puso sobre su túnica de lino, apenas un paso por encima de lo que podría llevar la esposa de un comerciante.

—Qira, ¿qué estás haciendo?

Sarai estaba en la puerta de su habitación, con expresión angustiada.

—Mostrando el debido respeto a mi futuro tío —dijo Qira, fingiendo inocencia.

—No debes hacerlo —dijo Sarai.

—Es un hombre del desierto… ¿qué va a saber?

—Lo sabrá —dijo Sarai—. No es lo que tú crees. No habla como un amorreo; su forma de hablar es tan pura como la nuestra, el habla de Ur la Grande. Y es un hombre de sentidos refinados, lo sé; entenderá lo que quieres decir con este vestido tan tosco.

—Es un vestido propio de la hija de un rey —dijo Qira—. Toda mi ropa está muy por encima de su condición.

De todos modos, no sabía por qué se molestaba en discutir con una niña de diez años.

Sarai permaneció en la puerta, contemplándola.

—Sí, después de todo, creo que tienes razón —dijo Sarai.

Como Sarai nunca cambiaba de opinión con facilidad, Qira se volvió suspicaz.

—¿Qué quieres decir?

—Es bueno comenzar el matrimonio con honestidad, sin fingimientos —dijo Sarai—. Con este vestido le mostrarás que eres la hija de una casa caída y empobrecida que vive de los regalos de otro rey. El escarlata real no sería más que una farsa.

—Te odio —dijo Qira—. Puede que Asera nunca perdone a Padre por haberle dado una hija tan desagradable.

—No me odias —dijo Sarai—. Me amas porque te recuerdo que debes hacer lo que ya sabes que debes hacer.

—No me gusta hacer lo que debo.

—A mí tampoco —dijo Sarai—. Pero ambas hacemos lo que debemos.

Qira estalló en lágrimas y abrazó a su hermana, que también lloraba. Pero mientras se aferraban la una a la otra, Sarai habló en voz baja.

—Si tu esposo es como su tío, no serás maldecida por este matrimonio; serás bendecida. El tío es un hombre apuesto, y habla como alguien nacido para gobernar.

Le contó a Qira todo acerca de Abram, diciendo varias veces que, puesto que aquel era solo el tío, el esposo seguramente sería aún mejor.

Pero Qira vio la verdad detrás de las palabras, y se quedó asombrada.

—¡Te has enamorado del tío! —dijo.

Sarai pareció sorprendida, luego avergonzada.

—Me agrada —dijo Sarai.

—Yo sé muy bien lo que significa ese “agradar” —dijo Qira—. ¡Ya estás lista para guardarlo en tus sueños! ¡Lo sé por la manera en que hablas!

—La sierva de Asera solo tiene los sueños que la diosa le envía.

—Aún no estás consagrada al servicio de Asera.

—Te ayudaré a ponerte el vestido escarlata —dijo Sarai.

—Sabes que tengo razón. Por eso cambias de tema.

—Sé que el tío está esperando, y Padre está impaciente por mostrártelo.

—Tienes diez años, pero ya tienes el corazón de una mujer.

—No me serviría de nada amarlo —dijo Sarai—. Sabes que si alguien destinada a Asera se aparta y se casa con un hombre, la diosa nunca le dará hijos mientras viva.

—Eso he oído —dijo Qira—. Dicen esas cosas para impedir que las muchachas del templo deseen casarse. Pero ¿quién sabe si es verdad?

—No pienso averiguarlo —dijo Sarai.

—Y sin embargo soñarás.

Qira comenzó a tararear y cantar una melodía sin palabras mientras sostenía la amplia falda del vestido escarlata y giraba y giraba.

Sarai no pudo evitar reír.

—Eres una niña tan tonta —dijo.

—¿La niña de diez años le dice eso a su hermana casi casada?

—Eres una soñadora —dijo Sarai—. Por eso crees que todos sueñan.

—¿Quieres decir que tú no? No lo creeré.

—Soy una persona muy práctica —dijo Sarai—. Mantengo mis manos ocupadas con el trabajo. Mantengo mis pensamientos en lo que mis manos están haciendo.

—Y hablas tonterías todo el día.

—Vamos —dijo Sarai—. Padre está esperando.

—Con los pies en la tierra —dijo Qira—. Práctica. Hábil. Qué buena esposa serías para un hombre del desierto.

—No digas nada de eso delante de él —dijo Sarai, de repente enojada—. ¡No te atrevas a avergonzarme como a una niña pequeña que no tiene sentimientos!

—Pero eres una niña pequeña —se burló Qira—. Y acabas de decir que no tienes sentimientos por este tío del desierto.

La furia en el rostro de Sarai habría sido aterradora, si no fuera tan pequeña.

—¡Si te burlas de mí delante de él, nunca te lo perdonaré!

—Yo hago lo que quiero —dijo Qira.

Y salió del cuarto con aire altivo, mientras Sarai corría furiosamente detrás de ella.

Sarai sabía que Qira lo haría, y también sabía que enfadarse con Qira solo lo empeoraría. Pero no era como si uno pudiera simplemente dejar de estar enojado; la ira te llenaba por completo y no podías pensar en otra cosa hasta que la gastaras o hasta que algo sucediera para distraer tu mente. Y Sarai había querido decir lo que había dicho. Era tonto que le importara lo que aquel hombre del desierto pensara de ella, pero sí le importaba; y aunque sabía que él solo bromeaba cuando hablaba de volver algún día para casarse con ella, no podía soportar la idea de quedar en ridículo ante sus ojos. Porque él, entre todos los adultos, había sido el único que la había tratado no como algún objeto sagrado consagrado a los dioses al que había que reverenciar, ni como un pequeño juguete humano al que acariciar y del que reírse antes de ignorarlo o enviarlo lejos, sino como una persona con la que valía la pena hablar.

Y si la había provocado un poco, había sido con coquetería y no con condescendencia. No le dijo cómo se veía ni le preguntó cuál era su juguete o juego favorito. No habló de su cabello ni comentó cuán adulta sonaba cuando hablaba, como si los niños debieran hablar un idioma diferente. En cambio, habló con ella. Y si Qira arruinaba eso reduciéndola a una niña ante sus ojos, entonces vería lo que era perder a una hermana. Desde ese momento no habría nada entre ellas. Serían como extrañas para siempre. La memoria de Sarai era muy larga.

Cuando llegaron al patio, sin embargo, Padre y Abram no estaban solos. Había llegado un nuevo visitante, un hombre vestido de manera extraña que Sarai reconoció como egipcia: lienzos blancos, con más partes de su cuerpo expuestas de lo que un hombre normalmente permitiría que otros vieran. Los egipcios que visitaban Ur-del-Norte eran así, exhibiendo su desprecio por las costumbres locales. Su ropa era la única ropa verdadera, su lengua la única lengua verdadera, sus dioses los únicos dioses verdaderos. Los demás tenían que aprender su idioma para comerciar con ellos, aunque en realidad Padre le había dicho una vez que los egipcios solo fingían no entender el acadio con acento que se hablaba allí, para que los demás hablaran libremente delante de ellos pensando que sus secretos estaban a salvo. Por eso Padre tenía la costumbre de hablar el antiguo idioma sagrado de Sumeria delante de los egipcios, aunque pocos en esa ciudad, aparte de los sacerdotes, podían hablarlo con fluidez.

¿Quién era este egipcio?

—Suwertu, estas son mis hijas, la princesa Qira y la elegida por los dioses, Sarai.

Incluso mientras se arrodillaba ante los visitantes, Sarai recordó que Suwertu era el nombre del sacerdote de Faraón que vivía allí en Ur-del-Norte. En realidad no había nacido egipcio. Había sido sacerdote de Elkenah hasta el día en que obtuvo su nombramiento como sacerdote de Faraón para esa región. Padre decía que hablaba egipcio con un acento lamentable. Oficialmente solo ministraba a las necesidades religiosas de los comerciantes y viajeros egipcios. Pero en realidad vigilaba los intereses de Faraón en la tierra del alto Éufrates. En aquellos días todas las ciudades de la región tenían vínculos con Egipto casi tan fuertes como los de Biblos, que algunos decían que era prácticamente una ciudad egipcia.

—¿Entonces es un espía? —le preguntó una vez Sarai a Padre.

—Algo entre un espía, un maestro y un supervisor —había respondido Padre—. Le dice a Faraón quiénes son sus amigos y sus enemigos, para que los regalos y la influencia puedan usarse con sabiduría. Anima a la gente local a aprender las costumbres egipcias e incluso a mostrar respeto a los dioses egipcios. Y si hay señales de que Ur-del-Norte se está saliendo de la línea, hará crujir el látigo.

—¿Qué látigo puede hacer crujir, tan lejos de Egipto?

—Los amorreos han destruido todas las rutas comerciales que antes hacían prosperar a esta ciudad. Ya no puedes estar seguro de llevar mercancías desde aquí hasta Asur o Acad, hasta Ur-del-Sur o más allá de Tarso. Y en cuanto a Canaán, las ciudades de esa tierra están vacías y la gente se esconde en cuevas por miedo a las incursiones de los amorreos. El único comercio que sigue siendo fuerte es entre Biblos y Egipto, porque se realiza por mar, donde los amorreos no pueden ir. Así que Ur debe comerciar con Biblos si quiere prosperar. Y si Egipto le dijera al rey de Biblos que Ur-del-Norte no es amiga de Egipto, ¿tendrían nuestros comerciantes alguna participación en ese comercio? Ese es el látigo. Ha crujido más de una vez. Hay quienes actúan como si Egipto gobernara aquí. Van a Suwertu para aprender la lengua egipcia, para adorar a los dioses egipcios, para volverse egipcios lo mejor que pueden.

Padre dijo esto con disgusto, como si volverse egipcio fuera tan absurdo como intentar convertirse en un león o en un elefante.

Y allí estaba ese mismo Suwertu, en el patio de su casa. ¿Cuál era su asunto? ¿Y por qué hoy, de todos los días, cuando Abram había venido a entregar el precio de la novia en preparación para la boda?

A pesar de la presencia del egipcio, Sarai podía ver que Qira solo tenía ojos para Abram, y Abram la miraba abiertamente a ella a cambio. Qira sin duda estaba tratando de adivinar si Lot sería tan apuesto como Abram —¿o quizá solo estaba notando la suciedad del viaje que aún se adhería a él aquí y allá?—. Y Abram probablemente estaba juzgando qué clase de esposa sería Qira, y si su padre Taré había elegido bien.

Pero Sarai sabía que la presencia de Suwertu debía significar algo, y era poco probable que fuera coincidencia que estuviera allí en ese preciso momento. Por alguna razón Egipto estaba mostrando interés en el matrimonio de una hija de la antigua casa de Ur con el heredero de esta familia sacerdotal del desierto. Lo que significaba que las afirmaciones de Taré debían tener fundamento… o al menos suficiente fundamento como para despertar el interés de Suwertu.

Al principio la conversación fue mera charla: hablar de los encantos de Qira como si ella no entendiera el habla común, contar historias sobre cosas que habían salido mal en bodas del pasado, comentar sobre el precio de la novia y sobre cómo Padre pensaba disponer de tales rebaños cuando no tenía pastores entre sus siervos.

Finalmente, sin embargo, la atenta escucha de Sarai fue recompensada cuando oyó a Suwertu abordar el tema que seguramente lo había traído allí.

—Sin embargo, me preguntaba cómo un hombre de tanta sabiduría como usted, oh rey, podría conceder tal honor a una familia tan oscura de amorreos, por muchas reses que traigan a su casa.

Sarai notó que Abram, en lugar de enojarse por ese insulto —una acusación velada de que su padre era un mentiroso—, simplemente pareció relajarse aún más en su banco, prestando, si acaso, menos atención a la conversación.

—Un rey es sacerdote antes que rey —dijo Padre, como tantas veces lo había dicho antes.

—Pero no todos los que se llaman sacerdotes tienen derecho alguno a hablar por Dios —dijo Suwertu.

—Hay muchos dioses y muchos sacerdotes —dijo Padre.

—Hay muchos nombres para los dioses —dijo Suwertu—. Pero todos sabemos que el gran dios al que la gente de esta tierra llama simplemente Baal, “el Señor”, es el mismo que Osiris, el dios que muere y es devuelto a la vida por su hijo Horus con la ayuda de la diosa Isis.

—Conozco poco de los nombres egipcios para los dioses —dijo Padre.

Sarai pudo ver cómo su cautela aumentaba, aun cuando mantenía un tono de voz suave.

—Taré conoce el nombre secreto de Baal. Y su sacerdocio proviene de Utnapishtim, quien cabalgó sobre el diluvio, sostenido por la mano del Señor.

—¿Pero cómo puede ser el legítimo poseedor de ese sacerdocio, cuando eso solo puede ser reclamado por Faraón?

De inmediato el aire en la habitación pareció crepitar como si una tormenta estuviera a punto de estallar.

Los ojos de Abram estaban completamente cerrados.

—Nunca había oído tal afirmación hecha por un sacerdote de Faraón —dijo Padre.

—¿Quién necesitaría reclamar lo que todos saben, hasta que alguien se atreve a negarlo? De Canaán vino el primer Faraón. Osiris le dio la tierra de Egipto, porque solo Faraón tenía el verdadero sacerdocio del linaje de aquel a quien ustedes llaman Utnapishtim.

—Perdóname, Suwertu —dijo Padre—, pero ¿cómo podría el sacerdocio de Utnapishtim tener algo que ver con la tierra de Egipto, o los faraones con Canaán?

Fue entonces cuando Abram habló por primera vez, aunque aún no abrió los ojos.

—Suwertu dice muchas cosas verdaderas. El primer Faraón fue descendiente de un hijo de Utnapishtim. En efecto vino de Canaán, donde su derecho al verdadero sacerdocio fue una de las herramientas que utilizó para tomar el control del alto Egipto.

Sarai pudo ver lo sorprendido que estaba Suwertu por esta admisión.

—Si admites esto, entonces ¿cómo puede tu padre afirmar que su casa posee el verdadero poder de Dios?

Abram suspiró.

—Mi padre tiene muchas ideas equivocadas, me temo. Por ejemplo, Baal no es simplemente otro nombre para el verdadero Dios. En otro tiempo pudo haber sido así, pero ahora Baal es el nombre de estatuas erigidas en cada ciudad. La gente no sacrifica a Dios; sacrifican a la estatua. Pero mi padre persiste en pensar que estos ídolos pueden de algún modo usarse en la adoración por los siervos del verdadero Dios.

—Entonces admites que las afirmaciones de tu padre son falsas —dijo Padre, mirando atónito.

—¿Qué afirmaciones? —preguntó Abram.

—Que es del linaje de Utnapishtim, que el verdadero sacerdocio le pertenece por derecho.

—Oh, el sacerdocio ciertamente es el derecho de nacimiento de mi padre. Y el derecho de nacimiento de Lot, por medio de mi hermano Harán. Mientras sea digno. Y puedo asegurarte que Lot es un heredero tan digno de ese derecho como es posible encontrar.

Suwertu soltó una risa.

—Si el padre de este hombre mintió sobre una cosa, ¿quién puede decir que no mienta sobre…?

Abram se sentó erguido de repente y se volvió para mirar directamente a Suwertu.

—Mi padre no mintió sobre nada. Creo que está equivocado acerca de la relación entre Baal y Dios. He intentado en vano persuadirlo para que quite todos los ídolos de su casa. Estamos en desacuerdo. Pero mi padre es un hombre honesto.

—Y un hombre piadoso —dijo Suwertu—. Mientras tú niegas el poder del Baal de… bueno, de esta ciudad.

—Y de todos los demás —dijo Abram.

—Si niegas que Baal es Dios, entonces niegas el poder del rey —dijo Suwertu.

—Cuando el rey ordena, los sacerdotes y los soldados obedecen —dijo Abram—. Tendría que ser un necio para negar eso.

—Niegas el poder sacerdotal del rey.

—En cada ciudad, el rey gobierna sobre los sacerdotes. ¿Por qué habría de negarlo?

—Niegas que el rey tenga poder divino.

Abram pareció sorprendido.

—Pero… ¿estás diciendo que los reyes son dioses? Yo pensaba que eran sacerdotes.

Sarai finalmente comprendió el juego que Abram estaba jugando. Suwertu pensaba que estaba examinando a Abram, pero en realidad era al revés. Abram le estaba dando a Suwertu una larga cuerda, y Suwertu se estaba enredando en ella. Sonrió. Padre la miró justo entonces y le guiñó un ojo. Él también lo entendía.

—¿Qué es el sacerdocio —dijo Suwertu— sino el poder de hacer lo que Dios hace?

—Dios hace lo que Dios hace —dijo Abram—. El sacerdocio es el poder de hacer lo que Dios dice que los hombres hagan en su nombre.

—No veo la diferencia —dijo Suwertu.

—¿Acaso Dios ofrece sacrificios?

—Por supuesto que no.

—Pero los sacerdotes y los reyes ofrecen sacrificios. Así que no están haciendo lo que Dios hace, sino lo que Dios dice que se haga.

—Algunos reyes tienen tanto poder divino que hacen lo que solo Dios puede hacer.

—Te refieres a Faraón —dijo Abram.

—Quiero decir que así como Horus descendió al inframundo y levantó a su padre de la muerte hacia la vida espiritual, así también el hijo de Faraón desciende al inframundo y eleva a su padre muerto al cielo. Hacen lo que hizo Horus, y luego, como Faraón, harán lo que hizo Osiris. El Padre y el Hijo.

Abram asintió lentamente.

—Bueno, ahí está. Por eso Egipto es el único lugar donde la historia está al revés. Muy ingenioso.

—¿Qué estás diciendo? —dijo Suwertu.

—En todas las demás tierras sabemos que el Rey que muere y es levantado de entre los muertos es el Hijo, y que quien lo levanta es su Padre, el Dios del cielo. Solo en Egipto es el padre quien muere y el hijo quien lo levanta. Por la muy buena razón de que los reyes de Egipto querían hacer la afirmación que acabas de expresar: que tienen más poder divino que cualquier otro. Faraón no tiene poder para permitir que su hijo sea sacrificado y luego levantarlo de entre los muertos; solo Dios puede hacer eso. Pero si simplemente cambias la historia en un pequeño detalle —si haces que el hijo levante al padre de la muerte— entonces puedes representar la historia todas las veces que quieras, generación tras generación. El padre muere, el hijo realiza un descenso ritual al inframundo y regresa para informar que su padre ha sido levantado de la muerte a la vida eterna, para morar entre los dioses para siempre. Por supuesto, nadie excepto Faraón ve esto; Faraón no tiene que presentar realmente a su padre resucitado. Eso también sería muy difícil de hacer.

Padre sonrió ante las palabras de Abram. Sarai pudo ver que a Suwertu no le gustó eso.

—Si lo piensas bien —continuó Abram—, es sorprendente que otros reyes nunca lo hayan pensado antes. Si en realidad no tienes el poder para hacer lo que Dios hace, entonces simplemente cambias la historia de lo que Dios hace, para convertirla en algo que tú puedas hacer. Tal vez aquellos otros reyes realmente creían en Dios y por eso tenían miedo de mentir acerca de él.

El desprecio de Suwertu era evidente, pero mantuvo la compostura.

—Entonces acusas a cada Faraón en toda la historia de Egipto de ser un mentiroso.

—En absoluto —dijo Abram—. Acuso solo al primero. Los demás simplemente repitieron la historia que se les enseñó. Las mentiras antiguas se transmiten no por nuevos mentirosos, sino por nuevos necios.

Sarai pensó que Suwertu podría estallar. Pero aun así contuvo su odio.

—Tú mismo dijiste que Faraón tenía el derecho de nacimiento —dijo Suwertu—. Entonces, ¿quién eres tú para decir que la historia tal como se conoce en Egipto no es la verdadera?

—Nunca dije que Faraón tuviera el derecho de nacimiento —dijo Abram—. Dije que descendía de Noé —a quien los sumerios llaman Utnapishtim—, pero a través de un hijo al que específicamente se le negó ese derecho de nacimiento, cuyos descendientes fueron prohibidos de poseer el verdadero sacerdocio. Una triste historia antigua, pero verdadera. El derecho de nacimiento no siempre sigue la línea de descendencia.

—Si el derecho de nacimiento no sigue la línea de descendencia —dijo Suwertu—, ¿qué ocurre entonces con la afirmación de tu padre?

—El derecho de nacimiento pasa del padre a un hijo digno.

—¿Y cómo sabemos quién es digno? Especialmente cuando distintos hijos afirman tener el derecho de nacimiento.

—Cuando un hombre posee el verdadero sacerdocio, el poder de Dios es visible en su vida —dijo Abram.

—Pero eso es lo que dije antes —dijo Suwertu—. Creeré que tu padre tiene el sacerdocio si puede levantar a su hijo de entre los muertos, como dices que tu dios puede hacer.

—Dios no nos da su sacerdocio para que nos sometamos a pruebas necias.

—Escúchenlo —dijo Suwertu, riendo—. Ahora ve el peligro en el que está, y como un conejo esquiva a izquierda y derecha, tratando de evitar al halcón.

—No estoy en ningún peligro, Suwertu —dijo Abram—. Eres tú quien está tentando a Dios.

—Definitivamente estás en peligro, Abram —dijo Suwertu—. En Egipto, cuando el rey muere, su hijo va al inframundo para llevar al rey a la vida eterna, como Horus hizo por Osiris. Si tu sacerdocio es más verdadero que el de Faraón, debes probarlo haciendo lo que dices que tu Dios hace.

—Sacrificamos animales como símbolo de la muerte y resurrección del Hijo.

—Miren al conejo esquivando —dijo Suwertu—. Tu padre pretende tener el sacerdocio real, ser el único hombre en el mundo con derecho a ese sacerdocio, pero los reyes ofrecen sangre real en sacrificio.

—Tus faraones mueren de vejez —dijo Abram—, no como sacrificio.

—Pero el hijo del rey es joven. Para que sea resucitado, debe ser ayudado a pasar a la muerte.

—No seas ridículo —dijo Padre, interrumpiendo—. Quiero a Lot como esposo para mi hija, no como sacrificio.

—Lot es el nieto de Taré —dijo Suwertu—. Abram, este hombre insolente, es un hijo de Taré. Así que ofrezcan a este Abram en sacrificio, y luego que Taré nos muestre que puede levantarlo de nuevo. Los faraones hacen esto en cada generación. Si Taré no puede hacer lo mismo, entonces este matrimonio no tiene nada que ver con reyes, y todo que ver con ovejas.

—Suwertu —dijo Padre—, perviertes la idea de la religión.

—Hay muchos reinos donde la sangre del rey es derramada —dijo Suwertu con calma.

—Reinos bárbaros —dijo Padre—. O nombran a un hombre como rey por un día para poder matarlo, y luego el verdadero rey vuelve al trono. ¡Yo no exijo tales necedades!

—No, pero sí exiges un matrimonio real para tu hija —dijo Suwertu—. Explicaré esta situación al rey de Ur-del-Norte, tu anfitrión y benefactor. Creo que estará de acuerdo conmigo en que, a menos que Taré pase esta prueba, su afirmación de ser de sangre real no será reconocida. Entonces, si casas a tu hija con este nieto, este Lot, se verá por lo que es: vender a tu hija a un pastor amorreo a cambio de ovejas.

—¿Por qué haces esto? —dijo Padre—. ¿Por qué le importa a Egipto?

—¡Porque Faraón es el único rey sobre la tierra que posee en sí el verdadero poder de Dios!

—¿Vas a decir eso a mi amigo y hermano rey? Estoy seguro de que disfrutará escucharlo.

—El rey de Ur-del-Norte no puede permitirse perder el derecho de comerciar con Biblos, y el rey de Biblos no comerciará con alguien a quien Faraón considere su enemigo. La afirmación de este Taré está en conflicto directo con la autoridad de Faraón.

Abram se rió.

—Con esta misma acción demuestras que Faraón no tiene autoridad. Dios nunca ha permitido el sacrificio humano. Nunca. No puede suceder. Un padre no mata a su hijo en nombre de Dios. Así que, al pedir esto, demuestras que tú y tu Faraón son enemigos de Dios.

—Somos enemigos de tu dios —dijo Suwertu—. Tengo una sugerencia, Abram. Sal de Ur-del-Norte esta noche, mientras aún tienes tiempo. Porque si estás aquí por la mañana, serás apresado y ofrecido en sacrificio. A tu padre, por supuesto, se le dará toda oportunidad de levantarte de entre los muertos.

Suwertu se levantó, se inclinó ante Padre y salió de la casa con paso decidido.

Abram suspiró.

—Veo que este matrimonio va a causar complicaciones políticas. ¿Quién hubiera pensado que Faraón se preocuparía tanto?

—No es Faraón, es su sacerdote entrometido —dijo Padre—. Será mejor que te vayas, Abram. Dame tiempo para resolver los problemas políticos.

—Perdóneme —dijo Abram—, pero usted no tiene ninguna palanca con la cual sacarnos de esto. Si me voy, el matrimonio se cancela: el rey de Ur-del-Norte se verá obligado a inclinarse ante la voluntad de Faraón, porque Biblos es más importante para él que usted. Hablo de forma ofensiva, señor, pero digo la verdad.

—Tus palabras duelen —dijo Padre—, pero sí, es la verdad. Así que te libero del compromiso matrimonial. Vete. Puedes llevarte los rebaños contigo.

—Al contrario —dijo Abram—. Vine aquí para sellar la promesa de matrimonio entre la hija de un rey de grande y antiguo linaje y el nieto y heredero de otro. Nada ha cambiado en cuanto a mi misión, excepto cierta interferencia de un sacerdote mentiroso de un dios falso. ¿Qué tiene que ver este absurdo con Lot y Qira?

—¿No lo oíste? Te matará.

—Hay más de una manera en que Dios puede mostrar su poder —dijo Abram—. Solo porque Suwertu tenga un plan no significa que el plan vaya a cumplirse.

—Y solo porque confíes en tu Dios no significa que Dios considere tu vida lo suficientemente importante como para salvarla —dijo Padre.

—Confío en Dios —dijo Abram—, no para salvarme de la muerte, sino para salvar mi alma cuando muera. Espero que mi padre se encargue de que el sacerdote de Faraón no derrame mi sangre en un altar para realizar alguna prueba estúpida. Dios no da señales para probar cosas a los mentirosos.

—Creo que estás en grave peligro —dijo Padre.

—Creo que tienes razón —dijo Abram—. Pero hay osos en las montañas, leones en la sabana y enfermedades que matan a los hombres mientras duermen. ¿Sabes por qué no puedo morir ahora?

—¿Por qué? —preguntó Padre.

—Porque le prometí a Sarai que volvería por ella dentro de diez años.

El rostro de Padre se enrojeció.

—Sarai está prometida a Asera.

—Asera es solo otro nombre para madre Eva. Fue una mujer de grandeza y nobleza, pero nunca fue una diosa, y no tiene ningún uso para tu hija, excepto verla casarse y criar a sus hijos para servir a Dios.

—¿Estás tratando de enfurecerme tanto como a Suwertu?

—Digo la verdad —dijo Abram—. Digo la misma verdad a los hombres poderosos que a los débiles. Por eso puedes confiar en cada palabra que digo. ¿A cuántos hombres conoces con los que eso sea posible? Pero ahora, si me disculpas, debo ir a atender mis otros asuntos en la ciudad.

—Espero que tengas el suficiente juicio para salir de Ur de inmediato —dijo Padre—. La próxima vez haz que tu padre envíe a un siervo de confianza, y no a un hijo. Especialmente no a un hijo tan honesto y directo.

Abram sonrió.

—Mi padre a veces me ha dicho que nada es más molesto que las virtudes inconvenientes de los propios hijos. Dios esté contigo, rey de Ur.

En unos momentos ya se había ido. Sarai quedó jadeando ante todo lo que había oído. Este hombre ponía en duda todo lo que ella había aprendido, todo lo que creía, y lo hacía con tal autoridad que era imposible no escucharlo. Incluso cuando Padre la miró con enojo y le exigió saber qué había hecho para atraer a ese hombre, Sarai solo pudo responder débilmente:

—No lo sé, no lo sé.

Porque desde ese día ya no estaba segura de nada.

Excepto de esto: Abram dijo que volvería para casarse con ella, y de algún modo sucedería, porque aquel día había visto por primera vez en su vida el verdadero poder de un rey. Era el poder de la palabra: hablar sabiendo que lo dicho se cumpliría.