La Pertenencia y el Cuerpo de Cristo
Hollie Rhees Fluhman
Este discurso fue pronunciado en mayo de 2023
en la Conferencia de Mujeres de BYU
Hace menos de cuarenta y ocho horas, estaba en el aire, regresando de Alemania. Estuvimos allí durante dos semanas y media mientras a mi esposo le colocaban discos artificiales en la columna vertebral. Para que no piensen que viajamos al extranjero para todas nuestras necesidades médicas, permítanme disipar esa idea. En el último año, aquí en Utah, ha recibido múltiples inyecciones, bloqueos nerviosos y dos cirugías. Si bien algunos de sus síntomas mejoraron después de la primera cirugía, otros empeoraron. El trauma de una segunda operación resultó ser más del doble de difícil para su recuperación. Su dolor después de la segunda fue tan intenso que nos preguntábamos si alguna vez podría volver a salir de casa, y mucho menos reanudar su vida normal. Así que, después de nueve meses de convalecencia sin nada que se asemejara a la plenitud, volamos al extranjero para una tercera cirugía en busca de esa esquiva sanación.
Ha pasado casi un año exacto desde que dos de sus discos se rompieron, lo que nos obligó a cambiar de rumbo hacia una vida que es casi irreconocible respecto a la que llevábamos antes. A eso se suma un par de hijas con trastornos autoinmunes, y una serie de luchas de salud mental en toda la familia, por lo que quizá no te sorprenda que mi mente esté consumida por pensamientos sobre el cuerpo. ¿Cómo puedo consolar, nutrir, calmar y apoyar los cuerpos de las personas que amo? He aprendido, muchas veces por las malas, que los cuerpos y los espíritus están interconectados. Como enseña Doctrina y Convenios: “el espíritu y el cuerpo son el alma del hombre”. La vida —espiritual y temporal— a menudo se reduce al cuerpo. Luchamos con nuestra relación con nuestros propios cuerpos, con los cuerpos de los demás, y con el cuerpo colectivo de Cristo.
En una de sus cartas a los santos de Corinto, Pablo usa la imagen del cuerpo para crear una hermosa metáfora sobre cómo deberíamos considerar la reunión, la unidad y la pertenencia a esta comunidad divina que llamamos la Iglesia. Siento que hoy en día entiendo un poco mejor esa metáfora. No creo que Pablo estuviera imaginando el cuerpo en su forma perfecta y exaltada. Más bien, creo que entendía cuán rotos y golpeados están a menudo los nuestros, y lo increíblemente desafiante que puede ser mantener un cuerpo. La mayoría de las personas en la antigüedad lo comprendían. 1 Corintios 12:12 dice: “Porque así como el cuerpo es uno, y tiene muchos miembros, pero todos los miembros del cuerpo, siendo muchos, son un solo cuerpo, así también Cristo. Porque por un solo Espíritu fuimos todos bautizados en un cuerpo, sean judíos o griegos; sean esclavos o libres; y a todos se nos dio a beber de un mismo Espíritu.”
Reformulando este versículo en el lenguaje de hoy, podríamos decir que pertenecer a la Iglesia —el cuerpo de Cristo— debe trascender las diferencias políticas, de género, de raza y muchas otras más. ¡La complejidad de la diversidad es precisamente el propósito de esta metáfora del cuerpo!
Tendemos a pasar esto por alto. A veces, vemos la tan anhelada unidad en el cuerpo de Cristo como poco más que una oportunidad para traer a los “forasteros” al redil y hacer que se vuelvan más como nosotros. Pero ¿y si el punto es que las diferencias entre cada uno de nosotros son las partes esenciales? Piensa en todos los moldes en los que quizás has intentado encajar. Las presiones para “encajar” o conformarse a un ideal imaginado son reales, y para algunos pueden ser asfixiantes. Pero si Dios hubiera destinado a la Iglesia a ser una especie de fábrica de moldes idénticos para discípulos iguales, ¿por qué usar la metáfora del cuerpo? Pablo parecía apuntar a algo más profundo, algo que valoraba más nuestra individualidad. El poder de la metáfora radica en su reconocimiento de que somos inherentemente distintos en algunos aspectos… ¡y esas diferencias enriquecen, en lugar de debilitar, al cuerpo! Un cuerpo compuesto solo de ojos carecería completamente de sentido.
El versículo 17 dice: “Si todo el cuerpo fuese ojo, ¿dónde estaría el oído? Si todo fuese oído, ¿dónde estaría el olfato?”. Una sobreabundancia de un solo sentido nos dejaría faltos de los demás.
Y en el versículo 19 leemos: “Porque si todos fueran un solo miembro, ¿dónde estaría el cuerpo?”. La metáfora de Pablo no busca eliminar las diferencias, sino armonizarlas. En otras palabras, no debemos leer “unidad” como “igualdad”. Nuestra individualidad le importa a Dios como nuestro Padre, sin duda, pero aquí Pablo enseña que la individualidad también le importa a la Iglesia.
Y si eso es cierto, entonces nuestras diferencias no son un obstáculo que debemos superar, sino elementos vitales para la salud y el poder del reino de Dios. Nuestras diferencias son dones de un Creador sabio y amoroso. Creo que de eso hablaba Pablo en el versículo 21: “Ni el ojo puede decir a la mano: No te necesito; ni tampoco la cabeza a los pies: No tengo necesidad de vosotros. Antes bien, los miembros del cuerpo que parecen más débiles, son los más necesarios; y a aquellos del cuerpo que estimamos menos dignos, a éstos vestimos más dignamente, y los que en nosotros son menos decorosos, se tratan con más decoro”.
Este punto es fundamental. Aquello que podríamos sentirnos tentados a considerar feo o sin importancia, en realidad es esencial. Se necesita un cambio de visión. Necesitamos ver con mayor claridad esas partes “menos decorosas” para entender su importancia: ¡la grandeza y la belleza que hay en su diferencia!
Pablo parece convencido de que Dios no comparte nuestra tendencia a devaluar las diferencias. Más bien, él sostiene que la obra redentora de Dios eleva aquello que solemos ignorar o menospreciar. La clave está aquí: Dios pone esas aparentes debilidades a trabajar para el bien de los demás. “Porque Dios ordenó el cuerpo, dando más abundante honor al que le faltaba”.
El mensaje de Pablo es uno de inclusión y aún más. Se trata de una unidad que no simplemente celebra las diferencias, sino que afirma que esas diferencias son esenciales para la vitalidad del todo. Por lo tanto, se nos encomienda tanto encontrar la belleza en la diversidad como ver su papel en la exaltación de la familia humana por parte de Dios. Dios creó una Iglesia y, al hacerlo, nos hizo indispensables los unos para los otros. Al restaurar una Iglesia —y no solo el evangelio— Él continúa revelándose a través de los individuos tanto como a los individuos. Nos necesitamos mutuamente. Todos somos ojos que necesitan oídos y manos.
Nuestra indispensabilidad mutua se aclara en la enumeración de dones espirituales en las escrituras. Encontramos listas de dones divinos en varios lugares de las escrituras, pero todas hacen el mismo énfasis: a una persona se le da un don y a otra, otro… ¡a propósito! ¿Por qué esta distribución de dones divinos? “Para que todos sean beneficiados”. Yo puedo tener un don que te enriquezca a ti, y tú puedes tener uno que me bendiga a mí. Ese es el milagro de la Iglesia restaurada. Nos necesitamos unos a otros. Esta disposición hace difícil vivir el evangelio en aislamiento. Seguramente por eso Dios reúne a su pueblo. Encontramos fortaleza unos en otros. Hallamos consuelo, alivio y apoyo los unos con los otros.
Soy muy consciente de que no todos sienten eso en sus barrios, familias o vecindarios. Sin embargo, estoy segura de que este es el ideal al que todos podemos aspirar. Estoy convencida de que es un propósito central de la Restauración. Sé que nuestra singularidad puede ser una fuente de carga, porque puede hacernos sentir solos. Pero es precisamente esa singularidad la que forma y compone el cuerpo de Cristo. Yo tengo algo que dar que nadie más puede dar. Es natural pensar: “Daría algo si fuera más como ella, si no estuviera tan deprimida, si mi vida no fuera un desastre, o si no me sintiera tan sola”. Pero las escrituras nos invitan a entender que es precisamente nuestra experiencia con la soledad, el desorden o la depresión la que puede fortalecer al conjunto. Muchas veces, es a través de los demás que Cristo me enseña el evangelio y sus atributos a un nivel mucho más profundo.
Quisiera hacer una pausa y reconsiderar nuestros cuerpos individuales por un momento. Incluso cuando todo funciona bien, los procesos que nos mantienen vivos son desordenados. Involucran sangre y vísceras, tubos y bombas resbaladizas, mucosidad y uñas de los pies. Así también, formar parte del cuerpo de Cristo puede ser algo desordenado. ¿Qué pasa si tú eres una uña del pie y te sientes juzgada por esos hermosos ojos? ¿O un pulgar entre dedos elegantes con anillos? Y sin embargo, las uñas de los pies hacen que muchos de nuestros movimientos sean más cómodos, y esos dedos serían bastante inútiles sin ese pulgar oponible.
Amigos me han contado sobre su soledad en sus barrios, la alienación que sienten cuando son quienes no tienen hijos, o son demasiado mayores o demasiado jóvenes, los que tienen ideas políticas distintas, los que sufren enfermedades crónicas, las madres de hijos inactivos, las divorciadas, las que están en relaciones abusivas, o aquellas tan agotadas que ya no quieren ni intentarlo. No sienten que sea posible encajar entre los felizmente casados, los que tienen hijos brillantes, y los que tienen una casa impecable donde se practica piano, abundan las comidas calientes, y el servicio es la norma del día. ¿Esas vidas aparentemente más ordenadas son las del corazón palpitante del cuerpo, verdad? ¿Y las vidas que luchan son como las uñas de los pies o los pulgares? Pero amigos míos, si todos fuéramos el corazón palpitante, ¿dónde estaría la vista? Si todos fuéramos ojos, ¿dónde estaría el olfato? Si todos fuéramos piel, ¿dónde estarían esas uñas protectoras?
Para algunos, el desafío es ver a los demás como elevados por Dios cuando no parecen encajar. Para otros, la verdadera prueba es ver belleza y valor en nosotros mismos. La metáfora de Pablo debería tocarnos profundamente a quienes nos sentimos “menos que”. Si nos consideramos la parte “menos decorosa”, nuestra tarea es comprender mejor que Dios también está tratando de honrarnos y levantarnos.
Y así, se nos llama a unirnos en este hermoso y desordenado cuerpo, con todas sus partes que parecen fuertes o quebradas. ¿Cómo sería que el corazón ministrara a la mano? El corazón quizás no entienda del todo a la mano. Está tan ocupado bombeando y manteniendo la vida. Y la mano, bueno… está sosteniendo, lavando, cargando y tocando. ¿Cómo pueden relacionarse si son tan diferentes? Creo que el primer y el segundo mandamiento —amar a Dios y amar al prójimo— crean el marco para llegar a ser el miembro que Dios desea que seamos. Estos mandamientos revelan que el atributo fundamental de Cristo es el amor. Nuestros barrios y nuestras familias son los laboratorios donde desarrollamos los atributos cristianos. Y, por cierto, ¡no creo que los laboratorios sean lugares fáciles o simples! ¡Probar, fallar y volver a intentar parece ser su sello distintivo!
Los introvertidos como yo encontramos mucho más fácil amar desde una distancia cómoda. Sin embargo, llorar con los que lloran y consolar a los que necesitan consuelo no puede hacerse desde una distancia cómoda. Ese gran mandamiento solo puede cumplirse, y ese atributo clave solo puede desarrollarse, en medio del vivir desordenado e incómodo del cuerpo. Para algunos de nosotros, es un trabajo realmente difícil —¡empujarnos tanto fuera de nuestras zonas de confort! He descubierto que el amor a menudo crece a través de las grietas cuando despejamos los escombros de nuestra propia rotura, o de la de aquellos a quienes ministramos, y dejamos entrar la luz del amor de Dios. He encontrado que el amor engendra amor. O, dicho de otro modo, cuando practicamos el atributo cristiano del amor por obediencia a su gran mandamiento, esa práctica engendra crecimiento e inspira el desarrollo de más amor y otros atributos.
Una vez más, es difícil obedecer el segundo gran mandamiento en aislamiento. Vivir en comunidades y familias es un requisito previo para cumplirlo. No podemos esperar llegar a ser verdaderos discípulos sin los demás.
Hablando de las grietas que hacen espacio para la luz penetrante de Dios, quiero mostrarles una imagen de uno de los espacios más sagrados en los que he estado. Es la estructura vacía de lo que fue la Catedral de Coventry, en el centro de Inglaterra. Las partes más antiguas de esta catedral se erigieron en el siglo XI. La construcción continuó a lo largo de los siglos hasta que, el 14 de noviembre de 1940, fue bombardeada por la Luftwaffe durante el infame “Blitz” de la Segunda Guerra Mundial, que redujo algunas ciudades inglesas a escombros. “Se arrojaron más de 500 toneladas de bombas en una sola noche, murieron 568 personas y gran parte del centro de la ciudad quedó arrasado”. El preboste Richard Howard, quien luchó contra los incendios la noche del 14 de noviembre mientras el edificio ardía, declaró al día siguiente que se levantaría de nuevo. No en desafío ni como memorial, sino en amistad y reconciliación.
Hoy en día, una hermosa catedral moderna se alza —junto a las ruinas— como realización de su declaración. Pero fue en las propias ruinas donde sentí que estaba en un lugar profundamente santo y sagrado. Cerca de un extremo de las ruinas de la catedral, se alza una cruz, formada con los materiales medievales de la antigua estructura. Las palabras “Padre, perdona” adornan ahora la pared del santuario. Es, sin duda, un espacio quebrado. Pero eso no disminuye mi sentido de la presencia de Dios allí. Casi destruido por la guerra, lo que queda de pie es un símbolo conmovedor de amor, perdón y reconciliación. De esos escombros ha brotado tanta belleza. Tanta luz brilla desde sus grietas abiertas. Ese espacio sagrado se ha convertido en una metáfora para mí. Simboliza lo que Dios hace con las rupturas en nuestras vidas. Miro hacia ustedes, algunos de ustedes queridos amigos que he conocido por siempre, y veo el resplandor de vidas pulidas en los fuegos de tanto dolor.
En algún momento de mi formación en el evangelio, adopté el mito de que hacer todo bien (leer las Escrituras, orar a diario, asistir al templo, tener la noche de hogar, etc.) conduciría, sin complicaciones, a la adquisición de atributos cristianos y a la alegría resultante. En mi mente adolescente, la alegría significaba una familia feliz (es decir, que nadie tuviera problemas) y una vida cómoda (es decir, sin preocupaciones por la salud, el dolor o el dinero). La alegría, para mí en aquel entonces, equivalía esencialmente a la ausencia de problemas reales. Pensaba que aquellos que parecían representar a la típica familia feliz de Santos de los Últimos Días debían ser los “ganadores” de la vida en el evangelio. Era un mundo ficticio en el que la rectitud nos libra de cualquier tipo de dificultad. ¿De dónde vino este mito? ¿De una mala interpretación de los versículos de “prosperidad” en el Libro de Mormón? ¿De lecciones de la Iglesia excesivamente optimistas? ¿Acaso me faltaron mensajes equilibrados en el camino? Independientemente de dónde esté la culpa, he descubierto que muchos de nosotros nos damos cuenta, más temprano que tarde, de que las bendiciones del evangelio y llegar a ser como el Salvador no se manifiestan de formas simplistas ni predecibles. A veces nuestras vidas se parecen a los restos destruidos de una zona de guerra, a pesar de nuestras buenas intenciones y nuestros esfuerzos justos.
Sin experimentar el sufrimiento, podríamos tener dificultades para relacionarnos con los demás y cumplir el mandamiento de amar al prójimo, que probablemente esté sufriendo también a su manera. Si realmente conocemos a nuestros vecinos, probablemente veamos su sufrimiento. Aunque no estoy convencida de que Dios desee el sufrimiento humano en cada caso, he descubierto que puede ser un terreno fértil para el desarrollo de atributos cristianos. Las dificultades de la vida pueden ser, incluso, el entorno crucial donde germinan las verdaderas semillas de la alegría. Sin una teología del sufrimiento, podríamos encontrarnos desorientados, preguntándonos por qué el mundo nos ha tratado mal.
Todos conocemos a alguien que no tiene ninguna razón, humanamente hablando, para estar en paz… y sin embargo lo está. Inevitablemente, son personas humildes. No me refiero a una modestia falsa o al reconocimiento superficial de una debilidad o dos, sino al tipo de humildad que a menudo brota de las grietas de la aflicción. Es la clase de quebrantamiento de corazón que reconoce que, sin el amor sanador del Salvador, no somos nada. ¿Podemos reimaginar nuestras partes rotas? ¿Podemos permitir que la obra redentora de Dios alcance nuestras más profundas decepciones o luchas?
¿Y si, en lugar de ver nuestras dificultades como problemas que deben resolverse, las viéramos como terreno fértil donde los atributos del Salvador pueden crecer en nosotros, e incluso florecer? Y cuando, con admiración, deseamos emular un atributo que vemos en alguno de nuestros semejantes, ¿podemos reconocer la lucha que esa persona pudo haber atravesado para desarrollarlo, en lugar de pensar que fue un don que le fue dado y que a nosotros se nos negó?
Tal como declara La Familia: Una Proclamación para el Mundo, hay luz divina en cada persona; por tanto, la luz de Dios está a nuestro alrededor. Las Escrituras son una fuente abundante para aprender sobre los atributos del Salvador. Pero además de las Escrituras, sugiero que los hijos de Dios, que nos rodean, son también fuentes de luz y aprendizaje. El cuerpo de Cristo en sí es un depósito de testigos de la obra de Dios en el mundo. Nos cuesta salir de nosotros mismos. La vida suele ser solitaria. Vemos por espejo, oscuramente. ¡De ahí la importancia del segundo gran mandamiento! No solo es importante, sino imprescindible, aprender de la experiencia de los demás. El ojo no puede decirle al oído: no te necesito. Dios no nos ha mandado a retirarnos en soledad para parecernos más a Él. Su mandamiento de amarnos unos a otros no es solo para el beneficio de quienes nos rodean, sino también para nosotros mismos. Somos redimidos y santificados en el proceso de amar. Los grandes mandamientos nos transforman y refinan, y, en última instancia, nos exaltan.
En conclusión, quiero subrayar la verdad de que no hay una sola historia para seguir al Salvador. Hay tantas historias como personas. No todas las historias se verán exactamente iguales. Aunque cada una es tocada por el mismo amor divino, también reflejarán la singularidad de nuestras vidas y experiencias. Por eso, podemos ser más generosos con nosotros mismos y con los demás cuando nuestro esfuerzo o experiencia no se parecen a los de quienes nos rodean. Podemos ser más pacientes y tener más esperanza si parece que nosotros o los demás estamos en diferentes lugares en el camino del convenio.
La hermana Reyna Aburto dijo: “Mis compañeros discípulos de Cristo, no subestimemos la maravillosa obra que el Señor está realizando por medio de nosotros, a pesar de nuestras debilidades. A veces somos quienes damos y a veces quienes recibimos, pero todos somos una familia en Cristo”. Y por último, no puedo evitar incluir una frase final de la hermana Monica Joan, un personaje de uno de nuestros programas favoritos, Llama a la partera¹³, quien expresó con gran profundidad: “Las manos del Todopoderoso tan a menudo se encuentran al final de nuestros propios brazos”.
Que nuestro enfoque en el desarrollo de los atributos cristianos abra nuestros ojos al potencial que nace del sufrimiento, a la fertilidad de la ruptura, a la belleza de la diversidad y al poder dentro de nosotros para vivir el evangelio de tal manera que ayudemos a cambiar el mundo.
En el nombre de Jesucristo. Amén.
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