No Respondió Nada

Jesús estuvo delante del gobernador; y el gobernador le preguntó: ¿Eres tú el Rey de los judíos? Y Jesús le dijo: Tú lo dices.

“Y cuando fue acusado por los principales sacerdotes y los ancianos, nada respondió.

“Entonces Pilato le dijo: ¿No oyes cuántas cosas testifican contra ti?

“Pero Jesús no le respondió ni una palabra.” (Mateo 27:11–14).

A veces los sermones más eficaces se entregan en silencio. A veces los mensajes más convincentes se expresan en silencio. A menudo los tonos más dulces se interpretan en silencio. Y a veces las respuestas más penetrantes se presentan en silencio. Creo que es significativo que Jesús dijera: “El que me ha visto a mí, ha visto al Padre” en lugar de decir: “Si me han oído a mí, han oído al Padre”. (Véase Juan 14:9). Su ejemplo daba testimonio: su vida era un sermón.

Hay ocasiones en que el tono muscular, el tono mental, el tono emocional y el tono espiritual pueden hablar por sí mismos con mayor eficacia en silencio. Los siguientes son algunos sermones que no olvidaré pronto. Todos ellos fueron enseñados en silencio.

Hace algunos años tuve la oportunidad de presenciar un campeonato estatal de atletismo de escuelas secundarias en la Universidad Brigham Young. La lección que aprendí mientras observaba la carrera de una milla fue sumamente impactante. Cerca de una docena de jóvenes habían calificado para representar a sus escuelas. Se disparó el arma de salida, y estos jóvenes que habían entrenado tanto y tan arduamente arrancaron. Cuatro muchachos, muy juntos, tomaron la delantera. De repente, el corredor que iba en segundo lugar pisó con sus zapatillas el pie del primer corredor. Cuando el líder estaba por dar su siguiente zancada hacia adelante, descubrió que se había quedado sin una zapatilla.

Al notar esto, me pregunté qué haría el líder debido a lo que su competidor le había hecho sin intención. Me pareció que tenía varias opciones. Podía acelerar un poco, alcanzar al muchacho que lo había dejado fuera del primer lugar, cerrar el puño y golpearlo para desquitarse. Podía correr hacia el entrenador y decir: “¡Esto es lo que pasa! He entrenado toda mi vida para este gran día, y mira ahora lo que ocurrió”. Podía correr hacia las gradas y decirles a su madre y a su padre: “¿Ven lo que pasó?”. O podía haberse sentado en la pista a llorar. Pero, para mi satisfacción, no hizo ninguna de estas cosas. Simplemente siguió corriendo.

Esto ocurrió a mitad de la primera vuelta, y pensé para mí: “Bien por él; terminará esta primera vuelta de las cuatro y se retirará con dignidad”. Pero después de completar la primera vuelta, siguió corriendo. Completó la segunda vuelta, luego la tercera vuelta—y cada vez que daba una zancada, las escorias se le clavaban en la media—. Pero siguió corriendo, y cuando terminó, no había dicho nada. Pensé: “¡Qué padres! ¡Qué entrenador! ¡Qué líderes que han influido en su vida lo suficiente como para que, en una situación así, no dijera nada!”. Terminó el trabajo que tenía que hacer. No obtuvo el primer lugar, pero fue un verdadero ganador.

En otra ocasión me senté en un partido de baloncesto observando al equipo de la Universidad Brigham Young. Antes del juego hubo gritos burlones. Hubo amenazas. Hubo acusaciones. Había protestas pendientes. Había posibles actos de violencia contra el entrenador Stan Watts y su equipo. Mientras estaba sentado allí en las gradas escuchando, e incluso mirando cómo arrojaban objetos a la cancha, vino a mi mente la pregunta: “¿Qué hará Stan, qué dirá?” Stan Watts no dijo nada. Condujo a sus jugadores a la cancha. Ellos vinieron, permanecieron y actuaron sin decir una palabra. Él guió a sus hombres y nos enseñó una lección.

Hace varios años tuve la oportunidad de jugar tenis con mi muy cercano amigo, el Dr. Joseph S. Wood, un popular instructor en la Universidad Brigham Young. Al comienzo del juego se acercó a mí y dijo: “Déjame descansar un momento; me estoy mareando.” Así que me detuve y esperé, y él continuó con dificultad. Le sugerí que se sentara, y lo hizo. Luego le pedí que se recostara en la cancha para ver si el mareo se le pasaba. Después de unos minutos, al darme cuenta del esfuerzo y de la posible gravedad de la situación, le pedí que se pusiera de pie y fuera conmigo al automóvil para obtener atención médica. Para mi sorpresa, no pudo caminar; su brazo y pierna derechos no respondían. Tampoco podía hablar. Conseguí ayuda y lo llevamos desde la cancha hasta el auto y luego a un médico.

Esa noche, después de que el hermano Wood fue llevado al hospital, su esposa, Jan, nos pidió que fuéramos a administrarle una bendición. Después de la administración, miré a Joe y le dije: “¿Cómo estás?” Él no dijo nada, pero apretó mi brazo con su mano izquierda. Cuando miré sus ojos, vi determinación. Leí el mensaje: “Voy a regresar. Puedo lograrlo.” Aprendí una gran lección esa noche. Joe realmente regresó. En unos pocos meses estaba caminando, andando en bicicleta, hablando y avanzando de la manera en que quienes lo conocemos bien teníamos confianza de que lo haría. Él nos había dicho silenciosamente que lo lograría.

Un fin de semana tuve la oportunidad de asistir a una conferencia trimestral de estaca en Gooding, Idaho. Cuando un grupo de niños de la Primaria se paró ante la congregación y cantó “Soy un hijo de Dios”, noté a tres pequeños miembros de la Primaria en la primera fila cantando pero sin decir nada con la voz. Eran sordos; cantaban con sus manos. Nadie los escuchó audiblemente—porque no dijeron nada—pero recibimos su mensaje. Tocaron profundamente mi espíritu, y tuve el privilegio de decirles, frente a los miembros de esa estaca, que nuestro Padre Celestial los había escuchado. Aunque vocalmente no habían dicho nada, transmitieron un mensaje memorable. En un silencio conmovedor enseñaron del espíritu, enseñaron de la mente y enseñaron del corazón.

Otro amigo del cual espero que podamos aprender es un hombre que nunca he conocido, pero siento que lo conozco. Hace algunos años estábamos en Suva, Fiyi, en una asignación de la Iglesia. Mientras nos registrábamos en el Grand Palace Hotel, noté frente al mostrador de registro una pintura. Me impresionó tanto que caminé hacia ella para conocer el nombre del pintor. Había una pequeña nota de explicación en la esquina. Decía algo como esto: “Esta pintura es de Semesi Mayo, artista principal, un leproso. Sin dedos ni manos pintó esta escena utilizando los dedos de sus pies, sus pies y su boca.” Este es el principal artista de Fiyi, y nadie lo ve porque está confinado y restringido respecto a dónde puede vivir. Ese día sentí que lo conocía. Él no había dicho nada; ni siquiera era visto, pero sus obras y su mensaje sí lo eran.

Hace unos años, Peter Snell, de Nueva Zelanda, era el mejor del mundo en la carrera de una milla y en los 880 metros. Tuvimos la oportunidad de conocerlo en Wellington. Más tarde en la semana, alguien me dijo: “¿Te gustaría ver dónde entrena y corre Peter Snell?” Respondí que sí. Me sorprendí cuando me llevaron a la playa—no a una pista, sino a la playa. Pregunté: “¿Dónde corre?” Mis amigos dijeron: “Corre cerca del agua, donde la arena le cubre los pies. Allí es difícil levantar los pies después de cada zancada.” Yo tenía una idea del porqué, pero les pregunté: “¿Por qué corre allí?” Ellos respondieron: “Cuando está en una pista en competencia, siente como si flotara, porque no tiene que levantar sus pies de la arena mojada.”

En mi mente pude verlo corriendo en esa pista tan difícil. En ese momento no me dijo nada, pero lo vi y aprendí de él. Un poco después mis amigos me llevaron a otro lugar donde Peter Snell entrenaba, en las montañas. Cuando busqué una pista otra vez, dijeron: “No, corre por las empinadas colinas. Luego, cuando está en terreno plano en las competencias, es bastante fácil correr.” Por eso rompe récords, y por eso lo recuerdo aunque no me haya dicho nada desde que vi sus lugares de entrenamiento.

Que vivamos de tal manera que otros, al observarnos en nuestro silencio, digan: “No respondió nada, pero toca mi corazón y eleva mi mente por lo que es.”