Una Navidad Sana, Sagrada y Graciosa

por el élder Marion D. Hanks
Asistente del Quórum de los Doce Apóstoles de La Iglesia de Jesucristo de los Santos de los Últimos Días, cuando pronunció este discurso en un devocional en la Universidad Brigham Young, el 11 de diciembre de 1973.

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Es un honor estar aquí. Aunque mi competencia actual está más adaptada a una versión inicial de Flow Gently, Sweet Afton, mis años con el violín hace tanto tiempo quizás me califiquen para expresar una profunda gratitud y cierta apreciación por esa magnífica música. Estoy agradecido.

Se me ocurrió que hoy podría hablar sobre un tema como el cumplimiento voluntario de las normas establecidas, pero vine manejando por la autopista. Creo que no discutiré ese tema hoy. En su lugar, me gustaría hablarles sobre esta temporada. Soy consciente de que los exámenes están a la vuelta de la esquina y espero que, de alguna manera maravillosa, la alquimia de este tiempo especial del año nos disuada temporalmente de contemplarlos y nos permita unirnos en la consideración de esta maravillosa temporada de días santos, que amo.

Amo sus vistas, sus sonidos, sus aromas, los pensamientos y sentimientos que inspira, sus canciones, sus sentimientos. Amo la ternura que evoca, la gratitud y generosidad, la sensibilidad hacia el agradecimiento y el dar, sus actos de bondad y amor, el efecto en la familia. Amo lo que hace para liberar la amabilidad y la buena voluntad entre los hombres, que la mayoría de nosotros mantenemos bastante controlados el resto del año.

Hay ocasiones, por supuesto, en las que esos sentimientos cuidadosamente reservados surgen de forma natural y espontánea, como, por ejemplo, cuando estamos bajo un toldo durante un aguacero, esperando detrás de una máquina quitanieves, o unidos en la angustia o la acción ante alguna calamidad o dificultad personal. Pero de todas estas ocasiones, la Navidad parece ser la principal entre las que sacan de los buenos hombres, y tal vez de algunos de nosotros que no somos tan buenos, esas emociones reprimidas de hermandad y bondad.

Amo la temporada navideña. Amo su espíritu y sus recuerdos. Fue en Navidad, hace mucho tiempo, que una pequeña niña se acurrucó en mis brazos en medio de la noche y suspiró de alivio. Había estado vomitando, tal vez por un leve exceso de emoción y anticipación, mezclado con la abundancia de golosinas de la temporada. “Papi”, dijo, “por un momento tuve miedo de perder el espíritu navideño”.

Y me encanta recordar la pequeña mano en mi rodilla mientras viajábamos a casa de nuestra abuela en la mañana de Navidad, bajo suaves copos de nieve. Habíamos estado cantando con los villancicos de la radio cuando dijo: “¿Qué significa adorarlo?” Traté de responder, pero cada intento generaba más preguntas y esfuerzos adicionales por explicar, hasta que finalmente, compasivamente, puso esa pequeña mano en mi rodilla y dijo: “Creo que adorarle significa simplemente amarlo”.

Bueno, vengo esta mañana con tres temas, o un tema y dos variaciones, para expresar brevemente mi amor por la temporada. El tema está centrado en unas pocas palabras de una canción muy familiar, muy parecida a la que cantamos juntos. Estas son las palabras. ¿Las han escuchado además de cantarlas?

¡Regocijaos, el Señor ya vino!
¡Recibamos al Rey!
Que cada corazón le prepare lugar,
Y cielos y tierra canten.

Setecientos años antes de que él viniera, Isaías cantó un dulce salmo de su llegada:

«El pueblo que andaba en tinieblas vio gran luz; los que moraban en tierra de sombra de muerte, luz resplandeció sobre ellos.
Porque un niño nos es nacido, hijo nos es dado; y el principado sobre su hombro; y se llamará su nombre Admirable, Consejero, Dios Fuerte, Padre Eterno, Príncipe de Paz».

Su advenimiento, por supuesto, había sido largamente anticipado. En el plan de Dios había lugar y necesidad de un sacrificio, un sacrificio expiatorio por el pecado. Y así vino en el tiempo debido, no como los hombres anticipaban, sino como Dios dirigió. No hubo pompa; no hubo trompetas resonantes, ni desfile o ceremonia, ni ejército, ni comitiva de grandes personajes que anunciaran al Rey. Hubo una posada llena, un pesebre, una madre y un bebé, unos pastores y unos sabios, inconscientes de sus diferentes estatus. Hubo ángeles y un mensaje para aquellos que tenían oídos para escuchar.

Todos buscaban un rey
Que los liberara y elevara;
Viniste, una cosita de bebé,
Para hacer llorar a una mujer.

Creció, sirvió, enseñó, aprendió obediencia por las cosas que sufrió, e hizo, como había sido enviado a hacer, la voluntad de su Padre.

Cuando llegó el momento señalado, fue acusado, burlado, vestido con un manto púrpura. Trenzaron una corona de espinas y la pusieron sobre su cabeza. Lo golpearon con una caña y lo llevaron a ser crucificado. Fue levantado en la cruz por los hombres para que él pudiera, como dijo: «atraer a todos los hombres hacia mí, para que así como he sido levantado por los hombres, así también los hombres sean levantados por el Padre, para comparecer ante mí, para ser juzgados por sus obras, ya sean buenas o malas».

En la cruz, consoló a los que sufrían con Él, invocó el perdón de su Padre para aquellos que le quitaron la vida y, en su angustia, clamó al Dios cuyo rostro, por el momento, puede haber estado apartado de la terrible escena—quién sabe, quizás para enjugar una lágrima. «Verdaderamente este era el Hijo de Dios», dijo el centurión. Se levantó, como sabemos, en el momento señalado del sepulcro en el que había sido depositado con ternura—el primero que debía resucitar. Resucitado, convivió durante muchos días con sus apóstoles y otros, ascendió al cielo mientras ellos lo observaban, visitó a su pueblo en el hemisferio americano y les enseñó, se apareció a Pablo y a Esteban, y en la última dispensación, junto con su Padre, se reveló a un joven profeta. Como prometió, Él volverá. Por todo eso doy gracias. Testifico que es verdad. Él volverá.

Mi primera variación sobre el tema, entonces, es el agradecimiento, la segunda y más breve parte de este mensaje. La Navidad—y cualquier otro día festivo importante, se me ocurre—es un tiempo de gratitud: a las madres, a los fundadores de nuestro país y a los padres de nuestra sociedad libre, a aquellos que han ofrecido sus vidas para mantenerla libre, a nuestros seres queridos que han partido, y en Navidad (siempre y todos los días, por supuesto, pero especialmente en Navidad) a Dios nuestro Padre y a su santo Hijo, Jesucristo. El año pasado ha estado lleno de problemas desconcertantes; las posibilidades futuras son ciertamente serias al considerarlas. Sin embargo, la temporada navideña trae a nuestros corazones el espíritu de gratitud y de dar.

Con Cristo, gratitud y generosidad en nuestras mentes, permítanme compartir con ustedes la tercera parte, o la segunda variación. Proviene de otra fuente, de otro tiempo. En Hamlet leemos:

«Dicen que siempre, en esa temporada llega
cuando el nacimiento de nuestro Salvador se celebra,
esta ave del alba canta toda la noche;
y entonces, dicen, ningún espíritu se atreve a rondar,
las noches son saludables, ningún planeta golpea,
ningún hada actúa, ni bruja tiene poder para hechizar,
tan sagrada y tan llena de gracia es esa época.»

Saludable, sagrada, llena de gracia—qué palabras maravillosas. Las amo. Representan para mí todo lo que la Navidad y esta temporada pueden significar. Piénsenlas conmigo por un momento.

¿Cómo hacer que la temporada sea saludable? Pues, mirando saludablemente hacia adentro por un momento. Tratando de acercarnos más a esa medida de integridad, de unidad con los deseos más elevados, de congruencia con los sentimientos espirituales más ricos, de armonía con esa persona que desearía ser.

Hace muchos años, un gran hombre que enseñó en esta universidad nos dio una visión de la importancia de esa armonía. Cuando me gradué de la escuela secundaria, quería venir a la Universidad Brigham Young, teniendo en mente su nombre, su rostro y sus fortalezas. Realmente tenía en mente a Harrison R. Merrill y a la Universidad Brigham Young, en ese orden. Si lo conocen bien, alégrense conmigo; si no, permítanme presentarles uno de sus poemas más grandes. Lo llamó «Nochebuena en el Desierto»:

Esta noche, no soy uno solo, sino tres—
El muchacho que fui, el hombre que soy, y aquel
Que mira hacia los años venideros
Y se maravilla de mi pereza. Sus esperanzas y miedos
Deberían impulsarme al juego noble
De agregar honor a mi nombre.
Soy el destino para él—ese joven que soy yo, envejecido.
No importa cuánto ahorre en acciones, tierras u oro,
Él no puede recuperar un solo día
Sobre el cual yo construí un patrón para su camino.
Yo, a mi vez, soy producto de ese niño
Que rara vez pensó en sus futuros yo. Su alegría
Estaba en el presente. Podría haberme evitado dolor
Si hubiera pensado en ello. Los caminos que debo seguir
Son suyos. Él los marcó todos para mí.
Y debo seguir—y él también debe seguir—
Mi Yo Futuro—A menos que lo salve.
¿Salvar?—De alguna manera esa palabra,
En lo profundo, ha despertado un pensamiento precioso.
¿Salvador?—Sí, soy salvador para ese «Yo».
Ese reflexivo Yo Futuro que veo.
¡El pensamiento es asombroso! Me siento y contemplo
A mis dos Otros Yo, guardianes conjuntos de mis días.
Maestro de la Navidad, te atreviste a sangrar y morir
Para que otros pudieran encontrar vida. ¿Cuánto más debería yo
Renunciar con gusto a mis días presentes
Para realizar hazañas nobles; buscar los caminos
Para construir una vida espléndida. No debería fallar
En poner mis pies en el camino hacia las estrellas
Para él—ese Yo Futuro. Dijiste que aquel
Que pierde su vida la encontrará, y sé
Que encontraste una vida más grande, aún vives y creces.
Tu doctrina era, según me han dicho, servir al hombre.
Me pregunto si estoy haciendo todo lo que puedo
Para servir. ¿Ayudará servir a ese Yo Mayor
A ser el hombre que desearía ser?
Anoche pasé por una choza
Donde acechaba el hambre. Debo regresar
Y llevar un cordero. ¿Es ese el mensaje de la Estrella
Cuyos rayos, por favor Dios, pueden brillar hasta aquí?
Esta noche, no soy uno solo, sino tres—
El muchacho que fui, el hombre que soy, y él
Que es mi Yo Futuro—no, más:
Soy su salvador—¡ese pensamiento me convierte en cuatro!
Maestro de la Navidad, esa Estrella tuya brilla clara—
¡Bendice a los cuatro de mí—aquí afuera!

Saludable, sagrada, llena de gracia.

El mensaje angelical fue “Paz en la tierra, buena voluntad para con los hombres”. No desesperamos por la paz; sin embargo, sabemos algo de la historia, algo de las escrituras y algo de las complejidades presentes, y sabemos que ninguno de nosotros, ni todos nosotros juntos, podemos gobernar el mundo de los hombres y sus decisiones. Hay algo que podemos hacer por la paz en nuestras vidas y por la paz entre nosotros, nuestras familias y nuestros vecinos—algo—pero no podemos controlar un mundo insaciable ni las decisiones de muchos hombres. Pero la buena voluntad para con los hombres, ¿qué hay de eso? Muchos de ustedes ya son expertos en esa aventura, pero quizás otros aún tengan que aprender que la buena voluntad, al igual que el amor, es más que palabras.

¿Conocen las palabras de Millay?

El amor no lo es todo; no es carne ni bebida,
Ni descanso ni un techo contra la lluvia;
Ni siquiera un madero flotante para los que se hunden.

Dios amó tanto que dio. Cristo amó tanto que dio. ¿Y nosotros? Recuerdo las impresionantes palabras de Bonhoeffer, quien dijo de Jesús que fue un hombre para los demás; y las palabras de Lutero, quien en su gran discurso sobre las buenas obras habló de María, quien, al escuchar el anuncio, siguió con su vida preparándose, no retirada de la escena activa por el conocimiento que poseía, sino involucrada en dar, crecer y prepararse.

Sobre la gracia, ¿qué les parece la maravillosa y sencilla historia del pequeño niño que vio el automóvil nuevo y brillante y le dijo a su dueño, que lo observaba en Nochebuena:

“¿Es suyo ese auto, señor?”

El hombre asintió. “Mi hermano me lo regaló por Navidad.”

El niño lucía asombrado. “¿Quiere decir que su hermano se lo regaló y no le costó nada? Caramba, ojalá—” Se detuvo, y el hombre supo lo que iba a desear. Iba a desear tener un hermano así. Pero lo que el niño dijo lo sacudió hasta los talones.

“Ojalá,” continuó el niño, “pudiera ser un hermano así.”

Pablo miró al niño asombrado. Luego, impulsivamente, le dijo: “¿Te gustaría dar un paseo en mi auto?”

“Sí”, dijo el pequeño.

Después de un breve paseo, el niño, con los ojos brillantes, dijo: “Señor, ¿le molestaría pasar frente a mi casa?” Pablo sonrió un poco. Creyó saber lo que el niño quería. Quería mostrar a sus vecinos que podía llegar a casa en un gran automóvil. Pero se equivocó otra vez.

“¿Puede detenerse junto a esos dos escalones?” preguntó el niño. Corrió hacia los escalones. Al poco rato, Pablo lo oyó regresar, pero no venía rápido. Llevaba a su pequeño hermano discapacitado por la polio. Lo sentó en el escalón de abajo, lo abrazó y señaló el auto.

“Ahí está, Buddy, tal como te lo dije allá arriba. Su hermano se lo dio por Navidad y no le costó nada. Y algún día te daré uno igual. Entonces podrás ver por ti mismo todas las cosas bonitas en las ventanas de Navidad que he tratado de describirte.”

Pablo salió y levantó al pequeño al asiento delantero de su auto. El hermano mayor, con ojos brillantes, subió a su lado, y los tres comenzaron un paseo navideño memorable.

Esa Nochebuena, Pablo entendió lo que Jesús quiso decir acerca de la hermandad y el dar.

Y, si se me permite añadirlo, me gustaría contarles otra cosa que amo mucho de la Navidad. Me encanta recordar lo que dice la escritura, y tal vez ustedes ya lo sepan: “Permanezca el amor fraternal. No os olvidéis de la hospitalidad, porque por ella algunos, sin saberlo, hospedaron ángeles”.

Hubo una noche en la que tuvimos la bendición de recibir en nuestro hogar a una extraña, gravemente afligida. Después de todos estos años, siento cierta vacilación en mencionar el incidente, no sea que alguien lo relacione con ella. Venía de muy lejos, estaba lejos de su familia. Había estado internada en instituciones, fue liberada para ir con sus padres a otro estado, también muy lejos, pero tras meses de escasa progresión y aparentemente pocas esperanzas, fue eximida de sus restricciones allí.

Al tener afiliación con la Iglesia, llegó a Salt Lake City, al Temple Square, que ella pensaba era el corazón de la Iglesia, y se sentó frente a mi escritorio, desesperanzada, con la mirada vacía, hablando de sus hijos, y también intermitentemente de las voces que escuchaba. Estaba enferma. No había un lugar apropiado para enviarla, así que la llevamos a casa.

Nuestra temporada navideña se vio algo afectada, como ahora lo hago con el recuerdo al relatarlo. Eso no importó mucho. Nos perdimos algunas fiestas; sentíamos que alguien debía estar con ella, porque estaba obviamente muy enferma. No conocíamos la terapia; sabíamos cómo orar a Dios, y ella se unió a nosotros con nuestra entonces muy pequeña familia. Pasaron los días. Llegó la Navidad. Esa mañana se levantó con nosotros. Se sentó en una silla y observó cómo se daban y recibían los regalos. Por cada regalo recibido por alguien, ella también recibió uno. Me pareció ver que el telón se levantaba un poco. Vi una lágrima rodar, y luego, sin premeditación y ciertamente sin instrucción, una pequeña niña se subió a sus rodillas, le rodeó el cuello con sus brazos y le dijo: “Susannah, te quiero.”

Entonces las lágrimas brotaron y el telón se levantó, y la humanidad se dejó ver. Lloró, luego habló libremente de sus pequeños, de su esposo en casa, de sus problemas.

Un poco más tarde hice una llamada telefónica. Hablé con un hombre que estaba pasando el día con agonía. No quería tenerla lejos, pero su enfermedad había hecho improbable que pudiera estar en casa. Le hablé sobre la situación actual de ella. Él dijo: “¿Hay alguna manera de traerla a casa?”. Encontramos una manera. Había un avión y personas amables que hicieron posible el camino, y una mujer que nerviosa abordó y poco después llegó a casa, a los brazos de sus seres queridos. Nos escribió regularmente durante muchos años para agradecernos por un simple regalo de fraternidad en un momento especial.

Oh, cómo me encantan las palabras saludable, sagrada, llena de gracia. Entre las muchas cosas maravillosas que me gustaría recordarles, amo y concluiré con una breve declaración de un gran libro escrito hace mucho tiempo. Habla de un esclavo que vivió en la época de Cristo y lo observó un cierto domingo especial en medio de una multitud.

De repente, sin razón aparente que Demetrio pudiera percibir, hubo una ola de emoción. Descendió sobre el lento y denso torrente de celotes como una ráfaga de viento agudo. Los hombres a su alrededor se separaban de sus familias, lanzaban sus cargas en los brazos de sus sobrecargados hijos y corrían hacia alguna atracción urgente. Muy adelante, los gritos aumentaban en volumen, organizándose espontáneamente en un clamor concertado y reiterado; una sola palabra mágica que llevaba a la multitud a la locura.

“¿Sabes qué está pasando?”, preguntó Demetrio.

“Están gritando algo sobre un rey. Eso es todo lo que entiendo”.

“¿Crees que tienen a alguien al frente que quiere ser su rey? ¿Es eso?”

“Parece que sí. Siguen gritando otra palabra que no conozco—Mesías. Tal vez sea el nombre del hombre”.

De puntillas por un instante en la multitud oscilante, Demetrio alcanzó a ver fugazmente el evidente centro de interés, un judío de cabello castaño, cabeza descubierta, bien parecido. Un pequeño círculo se había dejado abierto para el lento avance del burro blanco y desgreñado sobre el que montaba. No había ningún esfuerzo por adornar al pretendiente con alguna regalia real. Estaba vestido con un manto simple de color marrón sin ningún tipo de decoración, y el pequeño grupo de hombres—sin duda, sus amigos más íntimos—que intentaban protegerlo de la presión de la multitud, vestían la ropa más común de campo.

Ahora era bastante claro para Demetrio que el incidente era accidental. Quienquiera que hubiera iniciado este pandemonio salvaje, era evidente que carecía de la aprobación del héroe.

El rostro del enigmático judío parecía cargado con un peso casi insoportable de ansiedad. Los ojos, entrecerrados como en aceptación resignada de alguna catástrofe inevitable, miraban directamente hacia Jerusalén.

Gradualmente, los ojos sombríos recorrieron la multitud hasta que se detuvieron en el rostro tenso y desconcertado de Demetrio. Tal vez, pensó, la mirada del hombre se detuvo allí porque él solo—en medio de este desorden de histeria—se había abstenido de gritar. Su silencio lo hacía destacar. Los ojos evaluaron calmadamente a Demetrio. No se agrandaron ni sonrieron; pero, de alguna manera indefinible, lo mantuvieron en un agarre tan firme que era casi una compulsión física.

El mensaje que comunicaron no era simplemente simpatía, era algo más vital que una preocupación amistosa; una especie de poder estabilizador que barrió todas las negaciones como la esclavitud, la pobreza o cualquier otra circunstancia aflictiva. Demetrio quedó envuelto por el calor de esta curiosa afinidad. Cegado por lágrimas repentinas, se abrió paso entre la multitud y llegó al borde del camino. El rudo ateniense, rebosante de curiosidad, lo abordó inoportunamente.

“¿Lo viste—de cerca?”, preguntó.

Demetrio asintió.

“¿Loco?”, insistió el ateniense.

“No”.

“¿Rey?”

“No”, murmuró Demetrio, sobriamente—“no un rey”.

“¿Qué es, entonces?”, demandó el ateniense.

“No lo sé”, murmuró Demetrio, con voz perpleja, “pero—es algo más importante que un rey”.

Les deseo una Feliz Navidad.

¡Regocijaos, el Señor ya vino!
¡Recibamos al Rey!
Que cada corazón le prepare lugar,
¡Y cielos y tierra canten!

Que Dios nos bendiga a todos para que tengamos un tiempo saludable, sagrado, lleno de gracia, especial. Testifico que Jesucristo es el Hijo de Dios, que vive, que gobierna, que inspira y dirige, que vendrá nuevamente. Que Dios nos ayude a adorarle en todas las maravillosas maneras que existen en esta temporada. En el nombre de Jesucristo. Amén.