Serie de Aventuras Tennis Shoes
Los Gadiantones y la Espada de Plata
una novela
Chris Heimerdinger
Esta novela forma parte de la conocida saga Tennis Shoes Adventure Series, donde Chris Heimerdinger combina la aventura juvenil con temas del Libro de Mormón y la historia sagrada. En Gadiantons and the Silver Sword, la trama se centra en el enfrentamiento con una de las sociedades secretas más temidas: los gadiantones, personajes que en las escrituras simbolizan la corrupción, la violencia y el poder oculto que amenaza a los justos.
El autor mantiene su estilo ágil y envolvente, llevando a los protagonistas —jóvenes comunes que viajan en el tiempo hacia la época nefita— a situaciones de gran tensión y peligro. La inclusión de la “espada de plata” añade un elemento misterioso y simbólico que refleja tanto el poder físico como el espiritual. Heimerdinger logra entrelazar acción trepidante con lecciones morales y espirituales, invitando al lector a reflexionar sobre la lucha eterna entre el bien y el mal.
Como en otros volúmenes de la serie, el libro no solo entretiene con persecuciones, batallas y momentos de suspenso, sino que también busca fortalecer la fe, resaltar la importancia de la familia y mostrar cómo la valentía y la rectitud son claves para superar las fuerzas de la oscuridad. Es una lectura ideal para jóvenes y adultos que deseen disfrutar de una narrativa dinámica, al tiempo que se acercan a temas doctrinales y espirituales desde una perspectiva fresca y novelada.
Vinieron del pasado para recuperar algo robado.
Algo maligno… Y solo Jim Hawkins se interpone en su camino.
Chris Heimerdinger, maestro SUD de la gran aventura, reúne a los cautivadores personajes de su exitosa novela Zapatos de tenis entre los nefitas en una saga explosiva que te transporta desde los escenarios familiares de Utah y el oeste americano hasta las selvas profundas y sombrías del sur de México.
Jim Hawkins, todavía incapaz de recordar sus aventuras anteriores entre los nefitas, se ve sin embargo atormentado por imágenes fugaces que no logra conectar con ninguna fuente en particular. Recuerdos vívidos le son devueltos poco a poco cuando visitantes extraños y antiguos irrumpen de repente en su vida: uno desesperado por su ayuda, otros desesperados por venganza.
Sé parte de la emoción mientras Jim Hawkins, Jennifer Hawkins y Garth Plimpton emprenden la misión más emocionante y peligrosa de sus vidas: una que les enseña el verdadero significado de la valentía en estos últimos días, y donde a cada paso son perseguidos por los más oscuros villanos…
Para Jim Brogan, quien lo inspiró.
Y para Jorge Riveros y Edgar Corral, quienes compartieron en ello.
Agradecimientos
Me siento obligado a reconocer los esfuerzos y el estímulo de varias personas sin las cuales este trabajo no se habría llevado a cabo con tanto vigor y dedicación. Agradezco a Daniel Schlyter, cuya crítica del primer borrador me salvó de una inmensa vergüenza; a Joseph Allen y Cecilia Bartz (mi madre), cuyas traducciones al español fueron ofrecidas con generosidad y alegría; a Blair Leishman, por ayudarme con la pronunciación adecuada del español para la lectura en casete; a Lee Simons, cuyo entusiasmo burbujeante hacia mi primer libro me dio la confianza que necesitaba para escribir otro; y finalmente, a mi esposa, Beth, mi primera y principal crítica, y la persona cuyos comentarios más me enojan—aunque he descubierto que las críticas que más molestan suelen ser las más acertadas.
Prólogo
Recuerdo la niebla, retorciéndose justo debajo de la cumbre como dedos blancos y helados alrededor de la garganta de una víctima indefensa. La colina era muy alta, casi demasiado alta para llamarla colina, y estaba cubierta por una selva bendecida por el Edén, rebosante de todos los sonidos de vida que Dios alguna vez consideró dignos de un solo pedazo de tierra. Pero la cumbre en sí parecía estéril, solo un pequeño grupo de árboles, arropados en un nido de hierbas ondeantes, y recortados contra un cielo enfurecido. En el centro de todo se erguía el tronco ennegrecido de un árbol marcado por un rayo, cuyo fuego había consumido hacía mucho sus ramas. Ese tronco marcaba la cima misma de la colina, el tótem de la naturaleza, apuntando hacia el cielo para recordarnos en qué dirección podríamos encontrar el paraíso.
Parpadeando, vi también a un hombre de pie allí, producto de la neblina. Su cabeza era canosa, sus rasgos oliváceos y aquilinos, y sus vestiduras pertenecían a una edad antigua. Extendió su brazo y me hizo señas con fervor para que me acercara, como si nada más importara, como si la comunión conmigo fuera su último vestigio de esperanza. Así que comencé a caminar, pero nunca se acercaba. A pesar de mi determinación y de apresurar el paso, parecía imposible alcanzarlo.
Ese fue mi sueño, el único sueño de la noche, el sábado 8 de agosto, tres semanas antes de regresar a la BYU para enfrentar mi tercer año.
La misma noche del accidente.
Capítulo 1
¿Sabes qué es lo que me frustra de las chicas? Son como un queque en el horno. Si no las dejas cocinar el tiempo justo —si abres el horno demasiado pronto al dejarles saber que te gustan, o alguna cosa terrible así— entonces lo que te queda es una tortilla en lugar de un pastel. El problema es que yo no soy muy buen cocinero.
Esta chica llevaba semanas coqueteándome. Todas las mañanas, al pasar frente a su ventana camino a mi clase de las nueve, ella estaba allí, pacientemente sentada detrás de un tazón de Honey Nut Cheerios, como esperando a que yo apareciera. Entonces me guiñaba el ojo—un guiño perfecto, metódico, como si estuviera en una obra en el de Jong Concert Hall y tuviera que comunicar el gesto hasta la última fila del balcón. Yo respondía con la “sonrisa kool” y le lanzaba un saludo coqueto con dos dedos, caminando con los pectorales inflados más de lo normal. ¡Cómo esperaba ese juego cada mañana al salir de mi apartamento!
Esta chica rivalizaba con las más bellas que jamás había visto. Había algo en su cabello largo, negro como el ébano, y en esos ojos tormentosos con un brillo como de faro lejano, que siempre derretían mi corazón. Pasé una que otra noche en vela imaginando cómo podría influir en el destino para conocerla. Y al fin, el destino fue generoso conmigo un viernes, justo después de mi clase de American Heritage.
Atravesaba el Wilkinson Center rumbo a mi coche, estacionado detrás del edificio de leyes, cuando—¡oh, sorpresa!—allí estaba ella, sentada en un banco junto a los teléfonos públicos. Después de embadurnarme en unción de encanto, avancé para dar el golpe.
—¡Hola! —le llamé.
Ella levantó la vista con una expresión en blanco, confundida, como si jamás me hubiera visto.
Torpe, me identifiqué:
—Vivo en el otro barrio de King’s Court Arms. —Silencio.
—Yo, eh… paso por tu ventana en las mañanas.
—¿Ah, sí?
No me engañaba. Esa chica sabía perfectamente quién era yo. Una lucecita roja de “problema” se encendió en mi interior, pero todos mis instintos sobre la vida y las mujeres quedaron nublados por esos ojos. Me presenté como el notorio Jim Hawkins.
Su nombre era Renae Fenimore, y tras apenas unos minutos le hice la pregunta decisiva. Después de batir un par de veces sus pestañas, supe que estaba libre esa noche.
Quizás exageré un poco: ropa nueva en Jeans West, un toque del Polo de mi compañero de cuarto, flores de Gary’s Floral, cena en Magelby’s, helados en Carousel y un paseo bajo las estrellas que nos llevó al lago Utah y alrededor del templo de Provo.
Con todo eso, cualquiera pensaría que yo esperaba un beso de buenas noches. ¡Pero al contrario! Después de todo, siendo misionero retornado, segundo consejero en la presidencia del quórum de élderes y, en general, un tipo de lo más recto…
Está bien, estaba un poco decepcionado cuando ella no me concedió un beso de despedida. En vez de eso, se deslizó dentro de su apartamento sin siquiera un apretón de manos. Esa noche me habría ido a dormir de mal humor, de no ser porque escuché su voz seductora llamándome de vuelta. Renae se inclinó desde la puerta, con su cabello bailando en la suave brisa de octubre, y me lanzó un beso. El beso me golpeó fuerte. De hecho, creo que me dejó inconsciente, porque no recuerdo cómo conduje de regreso a mi apartamento.
Después de eso, quizá me volví un poco impetuoso. Para la segunda cita ya estaba imaginando en qué templo nos casaríamos. Ella debió de ver la “aguja de Moroni” en mis ojos, porque su actitud se volvió helada. En nuestra tercera cita, me sentó en un cubículo del Cougareat y me azotó con un discurso sobre ir demasiado rápido, sentirse abrumada, salir con otras personas y…
Siguió hablando, pero yo estaba demasiado ocupado recogiendo los pedazos de mi corazón del suelo como para escuchar.
Después, me di un puñetazo frente al espejo. ¡Yo lo sabía! ¡Llevaba jugando este juego de citas seis años! (Bueno, cuatro, si restamos los años de la misión… ¡pero aun así!) Cualquiera sabe que no debes llamar a una chica todas las noches después de conocerla. Piensan que no tienes criterio, como si pudieras enamorarte de cualquiera. ¿Acaso es mi culpa reconocer algo bueno cuando lo veo?
Con el paso de las semanas, prácticamente me resigné al hecho de que si Renae y yo habíamos firmado un contrato de matrimonio en la preexistencia, los ángeles lo habían roto en dos. Estaba a punto de soltar mi corazón y dejar que enfrentara otra vez los elementos, cuando me enteré de que mi compañero de cuarto, Andrew, había invitado a Renae al Homecoming… ¡y que ella había tenido el descaro de aceptar!
¡Andrew! ¡De todas las personas! Andrew Southwick era el compañero de cuarto más insoportable que tuve en BYU—lo que yo, con mi mentalidad cerrada, llamaba un “Mormón de dinero de California”, de esos que te dejan oler la riqueza de su familia en todo lo que visten, dicen, hacen o conducen. Todos los lujos del apartamento eran suyos: la videograbadora, la televisión, el microondas, el estéreo. Claro, podíamos usar sus cosas cuando quisiéramos… siempre y cuando no hubiera algo que él quisiera ver, escuchar o cocinar. En esos casos, tiraba el sándwich de cualquiera del microondas—¡con apenas treinta segundos restantes!—y metía el suyo.
Nuestro apartamento tenía cuatro habitaciones individuales y dos baños. Dos personas compartían un baño y dos el otro. Yo fui el pobre desgraciado al que le tocó compartir el baño con Andrew. Él tenía cronometrado el agua caliente disponible. Si no salía de la ducha en exactamente siete minutos y veinte segundos, escuchaba los golpes de su puño resonando en la puerta. De vez en cuando me aguantaba duchas hirvientes solo para intentar arruinar su sistema de cronometraje y darle un buen escalofrío.
En un aspecto, Andrew me recordaba a un viejo amigo de la infancia llamado Garth Plimpton. Tanto Garth como Andrew eran lectores voraces. Prácticamente habían memorizado cada comentario de la Iglesia que se hubiera impreso—aunque sus conclusiones sobre ese material parecían ser completamente opuestas.
La única vez que encontraba a Andrew mínimamente entretenido era cuando en el apartamento teníamos conversaciones intelectuales sobre el evangelio—un evento que ocurría casi todas las noches. Andrew siempre hacía de “abogado del diablo”, un papel en el que parecía sentirse muy cómodo. Cuando regresé de la misión, habría jurado que lo sabía todo sobre el evangelio. Pero Andrew sacaba a relucir controversias que ni los antimormones más acérrimos conocían. Era un experto en enredar tanto mis palabras y las de mi otro compañero, Benny, que terminábamos rindiéndonos y repitiendo: “Todo lo que sé es que la Iglesia es verdadera.” Lo cual, por supuesto, no hacía más que alimentar el ego de Andrew.
Solía desear que Garth estuviera allí en esos momentos. Seguramente él había devorado muchos de los mismos libros y reflexionado sobre los mismos temas, pero buscando respuestas con un espíritu completamente distinto. El señor California necesitaba una buena dosis de humildad, pero Garth Plimpton estaba al otro lado del país, ocupado en sus estudios de arqueología en Harvard.
Ahora, mi siguiente compañero de cuarto, Lars Packard, era un caso completamente distinto. Él y yo nunca “chocamos cabezas”, por así decirlo, pero aun así lo pondría en la categoría del compañero de cuarto más “extraño” que jamás tuve. Lars era un fanático de los OVNIs. Por todo su cuarto había pósters de platillos voladores, alienígenas de ojos almendrados y la Isla de Pascua, junto con recortes de periódicos sobre avistamientos documentados, el Área 51 y Roswell, Nuevo México.
Si se trataba de encuentros cercanos entre humanos y hombrecitos verdes, Lars era el experto residente. Pertenecía a clubes de ovnis en todo el país. Durante las discusiones del evangelio en nuestro apartamento, solía intervenir con una opinión más descabellada que todas las nuestras juntas. Lars siempre intentaba relacionar los fenómenos extraterrestres con el mormonismo. El tipo era raro, pero al menos era dócil. Pasaba la mayor parte del tiempo encerrado en su cuarto, leyendo o jugando con su computadora. Nunca había servido una misión—al menos, no todavía. Y si iba a la Iglesia, no era con nuestro barrio de estudiantes en BYU. Como su familia vivía en Sandy, Utah, normalmente se escapaba a casa todos los fines de semana.
Mi obituario habría dicho: “Jim Hawkins murió de locura en su tercer año en BYU” si no hubiera sido por Benny. Benny Burns y yo nos habíamos hecho amigos el semestre de invierno anterior, cuando éramos estudiantes de segundo año en las residencias del campus, en Heritage Halls. Al terminar el semestre, nos comprometimos a la tarea de encontrar un apartamento con habitaciones individuales. Así, cuando descubrimos King’s Court Arms, matamos dos pájaros de un tiro: una habitación individual y, al menos, un compañero de cuarto con el que creíamos poder llevarnos bien.
Benny tenía un solo defecto de carácter. Era demasiado parecido a mí. Yo sufría de la misma dolencia que José Smith confesó tener en aquellos días oscuros antes de traducir el Libro de Mormón. En pocas palabras, ligereza. Aunque estaba seguro de que yo tenía un caso mucho peor de esa misma enfermedad. Es decir, la tendencia a no tomar nada en serio—ni siquiera la Iglesia.
Desafortunadamente, Benny tenía el mismo problema. Durante los primeros meses de mi tercer año, al estar cerca de Benny, mi actitud se volvió cada vez más cínica, mi sentido del humor más “subido de tono” y mis convicciones cada vez más flojas.
A pesar de todo esto, ¿puedes creer que me llamaron a la presidencia del quórum de élderes? Fui el peor segundo consejero de la historia moderna. Aunque mi deber era dar el ejemplo, probablemente solo fui a hacer visitas de orientación una vez en todo el semestre, ¡y eso solo porque escuché que ella era bonita! Parte del problema fue que me asignaron a Benny como compañero. Él pasaba todas sus horas libres cultivando un romance de un año con una morena llamada Allison, así que dejábamos que los meses pasaran y lo justificábamos diciendo que los estudiantes en realidad no quieren ser visitados de todos modos.
Cada buen hábito que pensé había quedado congelado en mi mente durante mi misión de dos años en Oregón parecía estarse desmoronando. En Oregón, el Espíritu había parecido tan claro y visible como un titular del New York Times. Al regresar, estaba tan frustrado con la falta de fuego en mi barrio que consideré reportarlos a todos ante la Primera Presidencia.
Solo un año después, ya me costaba horrores terminar un solo capítulo de las Escrituras. Tenía suerte si oraba una noche sí y otra no—o quizás era una de cada tres noches. Tres horas sentado en la iglesia me parecían una eternidad de ver secar pintura. A veces simplemente tomaba la Santa Cena y me iba a casa.
Sabía que mi actitud era mala. Sabía que estaba realmente mal, pero no lograba reunir la energía para darle la vuelta. Supongo que pensaba que necesitaba casarme. Eso sería la excusa perfecta para terminar mis vacaciones del evangelio.
El Día de Acción de Gracias se acercaba en el horizonte—a solo cuatro días. Se había programado una gran reunión familiar en mi ciudad natal de Cody, Wyoming. Mi hermano mayor, Mitch, y su familia volarían desde Virginia. Mi segundo hermano, Steven, y su familia vendrían en coche desde el cercano pueblo de Lovell. ¡Y los recién casados!—mi tercer hermano, Judd, y su esposa Krystal, bajarían desde Billings, Montana. También estarían mi tío Spence y mi tía Louise. Incluso mi hermana menor, Jenny, la estudiante de segundo año en BYU, sumaría al gentío trayendo un nuevo novio a casa. ¡Incluyendo a mis padres, nuestra casa se enfrentaría a una multitud hambrienta de dieciséis personas!
El momento parecía perfecto. Necesitaba con desesperación respirar el aire de mi hogar y reorientar mi rumbo. Por eso me quedé tan desconcertado, tan atónito, cuando llamé a casa y recibí una reacción tan inesperada.
Mi madre contestó el teléfono.
—¡Hola! ¿Cómo está mi mamá favorita?
—¿Jamie? —confirmó mamá. Ella era la única persona en la tierra con permiso para llamarme por mi verdadero nombre.
Continué:
—Solo llamo para avisar que saldremos de aquí como a las diez de la mañana del miércoles, así que no nos esperen hasta eso de las seis. A menos, claro, que yo maneje todo el camino; en ese caso, deberíamos llegar para el almuerzo…
—Jamie —repitió mi madre, interrumpiéndome. Su voz estaba inusualmente tensa—. Tal vez no deberías venir a casa ahora mismo.
Se me cayó la quijada de la consternación.
—¿Perdón? —dije, esperando que mi madre hubiera desarrollado un sentido del humor parecido al mío, y que me estuviera dando una probada de mi propia medicina.
—No creo que sea seguro. Hay personas buscándote. ¿Estuviste “metido en algo” el verano pasado?
Mamá estaba realmente alterada.
—¿De qué hablas? —pregunté.
—Como drogas o… sé que tú no te involucrarías en algo así, pero tal vez enojaste a alguien.
No podía creer lo que estaba escuchando.
—Mamá, suenas como loca. No tengo la menor idea…
Entonces mi papá tomó la bocina.
—¿Jim?
—Papá, ¿qué está pasando?
—Esperábamos que tú nos dijeras. Vinieron unos hombres a la casa. El primero el viernes, y otros tres hace menos de una hora. Te estaban buscando.
—¿Para qué?
—Jim, por favor. No nos ocultes nada. Tu madre está muy asustada.
—Papá, te lo prometo, no tengo absolutamente ni idea.
—El del viernes se mostró bastante amigable al principio. Preguntó dónde estabas. Le dijimos que estabas en la universidad y que volverías a casa para el Día de Acción de Gracias. Preguntó cuándo era Acción de Gracias —lo cual ya nos pareció bastante raro—, pero cuando le pedimos su nombre para poder pasarle cualquier mensaje, ¡el hombre se marchó sin responder!
—¿Dijo qué quería?
—No, nunca lo dijo. Jim, piensa. Por el bien de tu madre… ¿quiénes son esas personas?
Balbuceé:
—No… no sabría ni por dónde empezar a adivinar, papá.
—Los hombres de esta noche querían saber lo mismo: dónde estabas y cuándo volverías a casa. Esta vez tu madre no quiso decirles. El que llamó a la puerta—un hombre mayor—nos hizo otra pregunta también. Fue muy inusual. Preguntó si tú tenías una espada.
—¿¡Una qué!?
—Una espada de metal —repitió papá—. Luego nos dio una advertencia. Casi sonó como una amenaza. Dijo que si el primer hombre regresaba, deberíamos matarlo. No echarlo. No hacerlo arrestar. Dijo “matarlo”. Y lo dijo en serio. Eso es lo que nos tiene tan alterados.
—¡Papá, esto es una locura!
—Llamamos a la policía. El primer hombre ha vuelto por el vecindario. Lo vimos de pie bajo el farol, frente al jardín de los Molhollend, cuando volvimos anoche. Estaba observando la casa.
—Esto es una locura —proclamé—. ¿Qué se supone que debo hacer?
—No nos malinterpretes, hijo. Queremos que vengas a casa. Lo hemos estado esperando con ansias. Pero no estoy seguro de que sea seguro. Si tan solo pudieras darnos alguna idea…
—Papá, necesito ir a casa.
Hubo silencio en la línea. Pareció eterno.
Finalmente, mi padre habló:
—No voy a decirte que no vengas, Jim. Solo quisiera que pudiéramos llegar al fondo de esto antes.
—Me parece que la única manera de hacerlo es si voy a casa. ¿Cómo eran? ¿Puedes describírmelos?
—Indios —respondió mi padre—. Todos parecían un poco indios. No exactamente como los de aquí, pero el primero incluso vestía como uno.
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