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Parte III
Elegida

Capítulo 7

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Nunca en la vida de Rebeca el campamento de Betuel había sido tan feliz como en los días y meses después del regreso de Madre. Todos parecían cantar cuando no estaban hablando, y las conversaciones estaban llenas de risas; sin embargo, todos trabajaban tan duro como siempre, y con las buenas lluvias del año había abundante pasto, por lo que prosperaban.

¿Había sido así antes, cuando Madre fue desterrada, con todos tan constantemente alegres? Rebeca sospechaba que no—en aquel entonces habría habido tensión, con Madre escabulléndose para adorar a Asera y Padre imponiendo sus reglas. Sin duda algunos de los sirvientes de entonces la habrían desaprobado por desobedecer a Padre, mientras que otros probablemente resentían a Padre por intentar impedir que Madre adorara al dios que más amaba.

Ahora, sin embargo, la euforia le recordaba a Rebeca la vez que encontró una muñeca perdida. Era una cosa pobre y tonta, un juguete que Débora había hecho para ella sin mucho cuidado por el acabado, y con el que Rebeca jugó cuando era una niña pequeña, sin darse cuenta de cuánto castigo podían soportar la tela y las costuras de la muñeca. Con el tiempo se cansó de ella, la dejó a un lado y la olvidó.

Luego, cuando tenía unos diez años, estaba rebuscando entre una pila de alfombras para huéspedes en busca de una adecuada para un visitante importante, y ¿qué encontró entre dos alfombras cerca del fondo de la pila? Su vieja muñeca, aplastada por el peso de las alfombras, todavía desgastada y con las costuras rotas.

Rebeca ya no tenía uso para muñecas entonces, pues estaba demasiado ocupada con la vida real del campamento, y había dejado de preocuparse por aquella hacía mucho tiempo; de lo contrario, nunca se habría perdido. Sin embargo, en el momento de encontrarla, se convirtió en un tesoro. La sacó y corrió a mostrársela a Débora y luego a Padre, llena de alegría. Colocó la muñeca en un lugar de honor en su tienda, donde permanecía aún hoy, como el emblema de su infancia.

El regreso de Madre era algo parecido a eso, creía Rebeca. Se había convertido en el tesoro perdido, encontrado de nuevo. Y, como la muñeca, su sola presencia era motivo de celebración para todos. No era Madre en sí misma, sino el hallazgo de ella, la restauración de lo que se había perdido.

Curiosamente, sin embargo, Rebeca no tenía esos sentimientos. Madre, después de todo, no había sido suya como lo había sido la muñeca. No tenía recuerdos de tiempos antiguos con ella, ni la sensación de recuperar algo que una vez había tenido.

En cambio, Madre era la mujer que primero había conocido como Akyas, la extraña enigmática que la fascinaba y, si era honesta consigo misma, también la asustaba un poco. Madre seguía siendo un misterio incluso ahora. Una vez había destruido su matrimonio y perdido a sus hijos por su devoción a Asera, pero ahora no daba ninguna señal externa de ser otra cosa que completamente feliz con Padre y con el Dios de Padre. Rebeca sabía que había llegado con una pequeña estatua de Asera y suponía que todavía la tenía. Pero quizá no. Quizá aquella noche antes de la boda, cuando Rebeca la encontró orando a Asera, se estaba despidiendo del dios. Tal vez la estatua se fue con las mujeres de Ezbaal.

O quizá no. ¿Era posible que la guardara en la misma tienda donde Padre iba a verla por la noche? Y si lo hacía, ¿qué pensaba Padre al respecto? Si sabía de alguna estatua de dios—aparte de las dos que él usaba para representar a Dios y a su Siervo-Hijo en ocasiones solemnes—no daba señal de ello. No había ningún conflicto visible. Madre y Padre se llevaban perfectamente.

Rebeca no estaba dispuesta a poner eso en peligro haciendo preguntas sobre lo que Padre sabía o no sabía, o sobre lo que Madre hacía o no hacía.

Los primeros días después de la boda fueron ocupados. Aunque la mayoría de las mujeres adultas recordaban a Madre, ella no las recordaba con la misma precisión, ciertamente no sus nombres. Después de todo, había vivido en otro hogar todos esos años, y no podía haber recordado los nombres de cincuenta mujeres que nunca esperaba volver a ver. Sin embargo, no podía evitar herir a aquellas a las que no recordaba. Así que Rebeca permaneció cerca de ella durante los primeros días, aparentemente informándole sobre todo el trabajo que se hacía, pero en realidad recordándole los nombres de las mujeres y contándole sobre matrimonios, niños nacidos, muertes, hijos que habían crecido y se habían ido.

Luego estaba el asunto de enseñarle a leer y escribir. Lo que los niños aprendían rápidamente resultaba más difícil para los adultos; Rebeca ya lo sabía. Pero Madre tenía dificultad para concentrarse. Por mucho que necesitara saber cómo hablar con su esposo, se distraía durante las lecciones, y durante los primeros días se negó a soportar los ejercicios y las pruebas que Rebeca había impuesto a los sirvientes cuando los enseñó años antes.

Quizá si Rebeca hubiera estado maravillada con ella, tan entusiasmada como las otras mujeres cuando Madre estaba con ellas, nunca habría podido resolver el problema. Pero Rebeca no estaba maravillada. De hecho, estaba más que un poco decepcionada de que Madre no fuera… bueno, no fuera seria en aprender.

—Te diré una cosa —dijo Rebeca—. Ya que no estás interesada en memorizar las letras, asignaré a una de las sirvientas que sabe leer y escribir para que se quede contigo cada vez que estés con Padre.

—¿Qué? —dijo Madre—. ¿Qué estás diciendo? ¡Tengo que aprender esto!

—Sí, tienes que hacerlo —dijo Rebeca—. Pero esto no es algo que puedas encargar a una sirvienta que aprenda por ti. Tienes que hacer el trabajo tú misma, y realmente aprenderlo prestando mucha atención y practicándolo una y otra vez.

Madre quedó bastante sorprendida. —¿Vine aquí para que mi hija me hablara de esta manera?

A Rebeca le molestó que Madre apelara tan rápidamente a una relación que en realidad no tenían. —¿Viniste aquí para hacerme perder el tiempo con lecciones a las que no te importa prestar atención?

—¿Qué pasa? ¿Por qué estás enojada conmigo? —preguntó Madre—. ¿Es porque he ocupado tu lugar entre las mujeres? Espero que no pienses que voy a supervisar cada detalle de lo que cocinan y cómo deshierban el jardín y… Creo que si están bien entrenadas pueden hacer todas esas cosas por sí mismas.

¿Qué tenía que ver eso con el asunto, se preguntó Rebeca? —Madre —dijo—, estoy perfectamente contenta de que supervises lo que quieras supervisar, o que no supervises lo que no quieras. De hecho, ni siquiera estoy hablando de eso. Estoy hablando de aprender a leer y escribir para que puedas hablar con Padre.

—Ahí vas otra vez, con ese tono impaciente conmigo, como si yo fuera una sirvienta. No lo soy, ¿sabes?

Lo último que Rebeca quería era discutir. —Aparentemente no puedo hablar contigo de esto sin ofenderte —dijo Rebeca—. Ahí están las letras, todas escritas en la tierra. Mientras no barras ese lugar, puedes seguir mirándolas hasta que las aprendas. Buena suerte.

Se levantó y se dirigió hacia la salida de la tienda de Madre.

—Es muy grosero salir de la presencia de tu madre sin su permiso —dijo Madre.

—También es grosero —dijo Rebeca, deteniéndose en la entrada de la tienda— pedirme que te enseñe una habilidad que yo tengo y tú no, y luego no prestar atención ni hacer ningún esfuerzo por aprenderla.

—Estoy haciendo un esfuerzo —dijo Madre—. Solo porque no la aprenda tan rápido como te gustaría no significa que debas rendirte.

—Muy bien, entonces —dijo Rebeca—. ¿Cuál es el sonido de la primera letra de la lista?

Madre miró las letras en la tierra. —¿Cómo voy a saber cuál es la primera?

—Empieza en el lado derecho de la fila superior.

—No sé qué sonido hace.

—Pero te lo he dicho.

—Pero lleva tiempo.

—No, Madre. No lleva tiempo, requiere práctica, y cada vez que intento que practiques empiezas a hablar de otra cosa y la lección se detiene. A este paso aprenderás a leer cuando yo traiga a mis propios nietos para que visiten a su antigua bisabuela.

Madre la miró con desconcierto y luego se rió. —¿Hablas así con todo el mundo?

—No —dijo Rebeca—. De hecho, no hablo así con nadie. Lo siento, no sé por qué me impaciento tanto.

—Yo tampoco.

—No, eso no es cierto. Entiendo perfectamente por qué me impaciento. Estoy tratando de hacer lo que me pediste que hiciera, y tú no me dejas hacerlo.

—Y yo estoy tratando de aprovechar este tiempo a solas contigo para conocerte, para conversar contigo, y tú insistes en repetir las mismas cosas una y otra vez. Ah ah ah ah ah. Buh buh buh buh buh. Duh duh duh duh duh.

La imitación que hizo Madre de los sonidos de las letras fue tan graciosa que Rebeca estalló en carcajadas. Madre también se rió.

—Siéntate —dijo Madre—. Voy a estar aquí mucho tiempo. No voy a memorizar toda esta lista el primer día. A quien quiero memorizar es a ti. A ti es a quien quiero conocer.

Rebeca suspiró y se sentó. —Pero ¿no lo ves, Madre? Esto es lo que soy. Soy la persona que hace que las cosas se hagan. Lo planifico, trabajo duro y no dejo que nada me distraiga hasta lograrlo. Así que en tu intento de descubrir quién soy, no me estás dejando ser quien soy.

—¿No te sientas a charlar con las mujeres?

—Son mujeres, Madre. Yo soy una muchacha. Además, soy la hija del amo. Así que no se sientan a charlar conmigo. O me consultan respetuosamente sobre el trabajo, o si se sienten cómodas conmigo me molestan como a una chica. O me dan sermones sobre cosas que necesitaré saber.

—Pero eso es chisme.

—Madre, tú entraste en este campamento como una novia. Yo entré como un bebé. Ellas siempre me verán como un bebé. A ti siempre te verán como una mujer.

—En otras palabras, ni siquiera sabes cómo conversar conmigo.

—No sabía que eso era lo que estabas haciendo. Pensé que te aburrían las lecciones.

—Y yo pensé que me estabas dando órdenes como a una sirvienta particularmente tonta, haciéndome repetir algo una y otra vez hasta que finalmente lo hiciera a tu gusto.

—Excepto por la parte de «particularmente tonta», sí, eso es exactamente lo que estaba haciendo.

—Entonces enseñémonos mutuamente —dijo Madre—. Tú me enseñas a convertir estos garabatos en la tierra en palabras, y yo te enseñaré a conversar. Te contaré todo sobre mi vida en los últimos quince años, y tú me contarás todo sobre la tuya, hasta que al cabo de unos meses realmente nos conozcamos, como buenas amigas.

—No puedo creer que te hablé de la manera en que lo hice —dijo Rebeca.

—No estás acostumbrada a tener otra mujer en el campamento que no esté tratando de adaptarse a tus planes.

—En realidad no soy mandona —dijo Rebeca.

—No, pero como todas las mujeres con las que has tratado tienen que obedecerte, aunque también te quieran, nunca has aprendido a hablar con una igual.

—No creo que quieras que te hable de la manera en que hablo con Labán.

—Creo que preferiría eso a tu tono de sermón, o tu tono impaciente, o tu tono de “voy a ir a hacer algo útil hasta que estés lista para hacer las cosas a mi manera”.

Eso le dolió. ¿Era eso todo lo que veía en Rebeca? Si soy mandona, Madre, es porque tuve que hacerme cargo de las cosas aquí. Si no soy hábil para comportarme como una dama adulta, es porque no tuve a nadie más que sirvientes de quienes aprender.

¿O era solo una excusa? Tal vez tiene razón, y así es realmente como soy.

—Mi querida y dulce hija —dijo Madre—, puedo ver que estás ofendida y no era mi intención. Admiro tu fortaleza. Has tenido responsabilidades a tu edad que yo nunca tuve; por ejemplo, la madre de Betuel aún vivía y le gustaba dirigir las cosas hasta poco antes de que nacieras. Así que incluso como esposa yo no hacía tanto como tú haces. Eres fuerte y eres inteligente y, aun cuando me das sermones, eres ingeniosa y graciosa y… te quiero mucho y no estoy decepcionada de ti. Solo desearía que tú no estuvieras decepcionada de mí.

—¡No lo estoy! —exclamó Rebeca, sintiéndose aún más alterada porque sabía que Madre había dado exactamente en el blanco: Rebeca, en realidad, sí estaba decepcionada.

—No le mientas a tu madre —dijo Madre.

—No estoy mintiendo —dijo Rebeca—. Y además, no me conoces lo suficiente como para saber cuándo miento y cuándo no.

—Al contrario —dijo Madre—, pones la misma mirada distante en los ojos que yo siempre pongo cuando estoy ocultando algo. Es una señal clarísima. Te pareces demasiado a mí, hija. Tienes demasiados de mis gestos.

—No estoy decepcionada de ti —dijo Rebeca, intentando ser sincera—. No te esperaba, así que ¿cómo podría decepcionarme? Simplemente no sé cómo ser hija, así que supongo que estoy decepcionada de mí misma.

—Entonces tengamos paciencia con la manera de hacer las cosas de la otra. Yo no soy tan metódica como tú. Tú no eres tan conversadora como yo. Así que intentaré ser un poco más trabajadora, y tú intenta hacer espacio para algunas de mis digresiones.

Y eso fue lo que hicieron, torpemente al principio pero con cada vez más habilidad a medida que pasaba el tiempo. Era la primera vez en la vida de Rebeca que tenía que acostumbrarse a alguien nuevo, y se le ocurrió que cuando se casara con alguien y se marchara, tendría que pasar por todo este proceso, y no solo con una mujer, sino con todo un hogar, sin mencionar a un esposo y a todos sus parientes.

Si no puedo aprender a llevarme bien con mi propia madre perdida durante tanto tiempo, no tengo ninguna esperanza de llevarme bien con una suegra.

Con el paso de los días y las semanas comenzaron a llevarse cada vez mejor, hasta que todo entre ellas se volvió bastante fluido. Madre sí aprendió a leer y escribir, y no tan lentamente. Y ella y Rebeca se contaron toda clase de historias. Rebeca aprendió a escuchar las historias de Madre de la misma manera que Madre escuchaba las suyas: pensando constantemente en alguna experiencia o historia propia para responder. Y ahora que lo pensaba, así era como las otras mujeres chismeaban, intercambiando historias—y a veces compitiendo con ellas. ¿Crees que esa historia de un parto miserable es terrible? Pues déjame contarte las cosas horribles que me pasaron a mí. Rebeca nunca había participado en esas conversaciones y por eso no entendía la habilidad que se necesitaba para contar una historia que pareciera apropiada para la conversación. Pero con Madre era todo un arte, y Rebeca primero lo admiró, luego lo envidió y finalmente lo imitó.

Como resultado, Rebeca comenzó a usar las mismas técnicas con las sirvientas del campamento, y para su sorpresa ellas la aceptaron completamente como parte de sus círculos de conversación mientras deshierbaban, amasaban, tejían o hilaban. No la habían excluido de sus conversaciones. Simplemente ella no había sabido cómo unirse a ellas.

Ahora parecía lo más fácil del mundo hablar como una mujer. Pero hasta ese momento, se dio cuenta, solo había sabido hablar como un hombre. No es que los hombres no chismearan. Pero durante todos esos años de ir a todas partes con Padre, Rebeca había aprendido a explicar las cosas con claridad, a dar órdenes que parecieran peticiones y peticiones que pudieran cumplirse con facilidad. Había aprendido a ir directamente a los asuntos importantes y exponerlos en perfecto orden. Lo cual no tenía nada que ver con la conversación adulta real—pero en los viejos tiempos, siempre que Padre se sentaba a conversar con hombres adultos, era cuando a ella la enviaban fuera de la tienda o lejos del fuego, porque querían poder contar historias que no querían que una niña escuchara. ¡No era extraño que nunca hubiera aprendido a chismear!

Aun así, no se trataba simplemente de la falta de habilidad de Rebeca o de su malentendido de las intenciones de su madre. A medida que pasaban los meses, Rebeca se dio cuenta de que cuando se trataba de dirigir a las mujeres de la casa, Madre era muy buena en las cosas ceremoniales y magnífica para animar a los demás y hacer que todos sintieran que ella los conocía y se preocupaba por ellos. Pero Madre no tenía habilidad—o, más exactamente, ningún interés—en el funcionamiento diario del campamento. Lo que Rebeca notaba por pura costumbre—no puedes dejar que esta mujer condimente los frijoles, no puedes confiar en que aquella cosa una costura que no se deshaga, tienes que permitir que esta otra mantenga a sus hijos cerca porque se pone demasiado inquieta cuando no puede ver dónde están o qué hacen—Madre no lo notaba ni le importaba cuando Rebeca lo señalaba.

De hecho, Rebeca descubrió que seguía haciendo la mayor parte del trabajo que había hecho antes de que Madre llegara, y poco a poco las mujeres aprendieron que, aunque les encantaba conversar con Madre, si había trabajo serio que atender, era con Rebeca con quien debían hablar. La única excepción era cuando el asunto serio era encontrar una manera de persuadir a Padre para que cambiara de opinión sobre alguna decisión que había tomado. Rebeca siempre había respondido a esos intentos reforzando la decisión de Padre y ayudando a las mujeres a reconciliarse con la idea de obedecerlo. Pero Madre escuchaba con gran simpatía y luego prometía: «veré qué puedo hacer».

Tanto si realmente hablaba del asunto con Padre como si no, el daño era el mismo. Las mujeres comenzaron a ver a Madre como su aliada contra Padre. A veces lograba que él cambiara de opinión—lo cual estaba muy bien. Y cuando Padre no cambiaba de opinión, bueno, difícilmente podían culparla. Ella seguía velando por sus intereses.

Lo que hacía esto particularmente malo era que provocaba que las mujeres del campamento empezaran a definir sus intereses como diferentes de los de los hombres. En lugar de que todos sintieran que desempeñaban un papel en el trabajo general de mantener el hogar funcionando sin problemas, con las necesidades de todos atendidas, comenzaron a pensar y hablar como si los hombres estuvieran ocupados en tareas sin sentido—«¿Qué hacen, en realidad? Solo miran un montón de ovejas»—mientras que las mujeres trabajaban más duro de lo que los hombres jamás comprenderían.

Era una división en el campamento.

Tal vez no fuera terriblemente dañina—después de todo, los hombres y las mujeres seguían haciendo su trabajo. Pero había menos respeto que antes, menos sentido de que todos formaban parte de algo más grande que ellos mismos. Personas que antes se sentían orgullosas de su trabajo ahora estaban resentidas de tener que hacerlo.

Y todo volvía a Madre.

Sin embargo, cuando Rebeca trató de hablar con Labán sobre ello, él no lo entendió. —Siempre ha sido así —dijo—. Los hombres siempre han bromeado sobre cómo las mujeres pueden sentarse a chismear mientras ellos tienen que salir con todo tipo de clima horrible y vivir entre el mal olor, el estiércol, los insectos y la mala comida, y luego, cuando regresan a casa, todavía tienen que hacer todos los trabajos realmente duros que las mujeres les han dejado.

—Puede que haya sido así entre los hombres —dijo Rebeca—, pero nunca fue así entre las mujeres.

Labán solo se encogió de hombros.

Así que Rebeca no tuvo más remedio que observar, haciendo lo que podía para animar a la gente a comprender e incluso aceptar las decisiones de Padre, mientras Madre iba por ahí dando inadvertidamente a todos razones para quejarse y sentirse agraviados.

La única vez que intentó hablar de ello con Madre, toda la conversación se volvió al revés y Madre terminó tratando de enseñarle a Rebeca la sabiduría de su manera de hacer las cosas. —Verás, Rebeca, la esposa—especialmente la primera esposa, que es lo que tú sin duda serás—tiene la responsabilidad de ser el lado más suave de su esposo. Él impone la ley—“¡Será así y así!”—y luego ella ayuda a la gente a vivir con las reglas escuchándolos y tratando de hacerles sentir que alguien se preocupa por sus sentimientos. Por supuesto, la mayoría de estas cosas no se las digo realmente a tu padre. Él no va a cambiar de opinión porque la decisión es en realidad necesaria. Pero yo les proporciono una manera de desahogarse, ¿ves?

Y durante aproximadamente un día, Rebeca sí lo vio. Madre había sido tan convincente que Rebeca creyó que tal vez había estado equivocada todo el tiempo, y que lo que Madre hacía era en realidad mejor.

Pero al final del día siguiente, después de ver las quejas y el descontento que Madre dejaba a su paso—nunca dirigidos contra ella, por supuesto, sino solo contra Padre—Rebeca supo que Madre estaba completamente equivocada.

Saberlo era una cosa; hacer algo al respecto era otra. Madre era la esposa, y Rebeca simplemente la hija, y eso era todo. Lo único que podía hacer era lo mismo que había hecho cuando descubrió que había crecido dentro de una enorme y monstruosa mentira: prometió que cuando tuviera su propio hogar y su propia familia, nunca sería así. Nunca se presentaría como “la buena” mientras pintaba a su esposo como insensible y sin amor. Así como nunca mentiría a su familia.

No tienes que repetir los errores de tus padres, decidió Rebeca. Para eso tienes padres, para que puedas evitar sus errores cuando comiences tu propia familia.

A Rebeca le agradaba Madre, y también la amaba. La admiraba, disfrutaba de su compañía, aprendía de ella, se reía con ella—era una muy buena amistad.

Pero en pocas semanas se encontró pasando más tiempo con Débora. Aunque Débora estaba un poco herida y malhumorada porque Rebeca la había estado ignorando desde que Madre había llegado, aun así se sentía bien estar con alguien a quien realmente conocía y que la conocía a ella. Aunque Débora era un poco lenta de entendimiento, todos sus hábitos hacía mucho tiempo que se habían adaptado para acomodarse a los de Rebeca, y Rebeca hacía mucho tiempo que había aprendido cómo responder a Débora. Las conversaciones con Débora nunca eran brillantes—pero siempre eran cómodas y familiares.

Sin embargo, poco a poco la vida se asentó en su nuevo ritmo y, en general, era uno bueno. Todo funcionaba con bastante normalidad y, aunque había más quejas entre las mujeres, también había más risas y cantos, de modo que quizá todo se equilibraba.

La única cosa que parecía haber cambiado para siempre era el asunto de los pretendientes que llegaban para intentar negociar la mano de Rebeca en matrimonio. Antes de la llegada de Madre, aparecía alguien cada semana más o menos. Desde que Ezbaal vino y se fue, no había aparecido ni uno solo. Si Padre lo notó, no dijo nada, y por supuesto Madre no sabía cómo había sido antes.

Labán, como siempre, dijo exactamente lo que pensaba. —¿Qué crees, muchacha tonta? Si rechazaste a Ezbaal, ¿quién más va a pensar que puede tener éxito donde él fracasó? Y si él te rechazó, ¿quién va a discutir su juicio?

—Creo que es simplemente porque dejé de usar ese velo. Una vez que pudieron ver mi rostro, todo el misterio desapareció y simplemente no soy tan bonita como la gente pensaba.

—No es eso —dijo Labán—. Quiero decir, si ni siquiera vienen aquí en primer lugar, el problema difícilmente puede ser cómo te ves. Aunque yo me desharía de ese bocio si fuera tú.

—Quería hacerlo, pero Padre dijo que eres el único hijo que tiene, así que tienes que quedarte.

—Escucha, Rebeca, volverán a venir. Y aunque no lo hagan, emborracharé a uno de mis amigos de la ciudad y luego, cuando se le pase la borrachera, le diré que prometió casarse contigo y que pienso obligarlo a cumplir.

—Oh, es un plan excelente. Y en cuanto me case, lo primero que haré será asegurarme de que nunca vuelva a pasar tiempo con un amigo horrible como tú.

Aun así, durante cerca de un año los visitantes del campamento venían todos a conocer a Madre, a dejarse encantar por ella y a felicitar a Padre y a Madre por la boda. La única vez que alguien se fijaba en Rebeca era cuando alguien tenía que exclamar con admiración cuánto se parecía a su madre. Y como Madre pasaba tanto tiempo cada día cuidando su cabello y su ropa, y se movía con tanta gracia y hablaba con tanto encanto, en comparación Rebeca probablemente parecía algo que un perro hubiera arrastrado al campamento. Se parecen tanto, y sin embargo su hija parece haber vivido en un matorral, eso era probablemente lo que querían decir.

Y por eso nadie quería casarse con ella ahora. Todos conocían a Madre y se daban cuenta de que Rebeca había sido criada no por damas, sino por hombres. ¿De qué sirve la belleza si quien la posee no sabe comportarse con belleza?

Rebeca lo intentaba, por supuesto. No es que no supiera ser cortés, y era naturalmente tímida con los extraños, así que no era que fuera demasiado bulliciosa. Simplemente… no sabía cómo ser encantadora. Y aun cuando veía a Madre hacerlo, no entendía cómo lograba que los hombres adultos se quedaran sin palabras y torpes en su presencia, y luego reía y hacía que se sintieran como si a ella le gustaran los hombres torpes y sin palabras.

Quizá sea un don de Asera.

Un pensamiento que Rebeca sabía que era absurdo—¿cómo puede algo ser un don de Asera si Asera no existe?

Pero a Rebeca le parecía magia. Y cuando intentaba imitar a su madre, solo parecía ridícula. No es que alguien la viera. ¿Con quién iba a practicar? ¿Con los muchachos sirvientes? ¿Con los hombres sirvientes? Oh, claro, volvamos a recorrer ese camino y veamos si podemos hacer que otro hombre sea expulsado del campamento porque pensó que tenía alguna oportunidad con la hija del amo.

La única práctica de Rebeca era en su tienda, a solas con Débora, y Débora siempre estallaba en carcajadas antes de que Rebeca hubiera dicho más de unas pocas frases de su imitación de Madre. —Suena exactamente como ella —decía siempre Débora—. Es tan gracioso. Lo cual le decía a Rebeca que no sonaba exactamente como Madre—solo sonaba como alguien que intentaba sonar exactamente como ella. Porque si realmente sonara como Madre, entonces Débora quedaría encantada. No divertida.

Aquel invierno las lluvias fueron escasas y poco frecuentes. Eso significaba que todo el año siguiente lo pasarían buscando pastos cada vez más altos y más lejanos—y lo mismo harían todas las demás familias de pastores. —El desierto crece —dijo Betuel—, la hierba no. Los pozos se secan, y cada vez lucharemos más por los que queden.

En aquella reunión en la tienda de Padre solo estaban Padre, Madre, Labán, Rebeca y Pillel. Solo Madre parecía despreocupada.

—Tenemos dos opciones —dijo Padre—. Porque siempre las tenemos cuando los tiempos son difíciles. Podemos levantar el campamento y salir a vagar, negociando con los habitantes locales en cada pozo, luchando cuando sea necesario. O podemos vender algunos de los animales en la ciudad y tratar de mantener el equilibrio entre la tierra que tradicionalmente usamos y el tamaño de los rebaños que pueden vivir en ella. El peligro de esto es que las familias errantes que elijan la otra opción vendrán aquí, y tendremos que mantener vigilancia constante para proteger nuestras tierras.

Padre y Pillel discutieron sobre esto durante un rato, con Pillel advirtiendo que si vendían demasiados animales demasiado rápido, el precio local bajaría, y Padre respondiendo que podían vender pequeños grupos de animales en ciudades más lejanas. Hasta que finalmente Madre suspiró y entró en la conversación. —Escribe por mí, ¿quieres, Rebeca?

Madre ya podía escribir por sí misma, pero aún era lenta y tenía que concentrarse mucho. Así que cuando quería decir algo complicado, todavía necesitaba ayuda, y a Rebeca no le molestaba.

—Hay otra opción —dijo.

Rebeca lo escribió.

Padre puso los ojos en blanco. Evidentemente era una discusión antigua.

—Hemos estado acampados aquí tanto tiempo que solo es un pequeño paso mudarnos a la ciudad —dijo Madre.

—¿Un pequeño paso? —dijo Padre—. Veamos. Liberamos a todos los pastores, lo que los reduce a la mendicidad y pone a sus familias al borde del hambre. O los vendemos a otra casa. Y nos mudamos a la ciudad donde yo… ¿hago qué?

Madre no se dejó intimidar. —Construimos una casa de verdad aquí y poco a poco entrenamos a más y más pastores como agricultores. Usamos la tierra junto al arroyo y canalizamos el agua hacia los campos.

—Cuando haya agua —dijo Pillel.

—Y cuando llegue una verdadera sequía —dijo Padre—, en lugar de tener rebaños que podamos llevar a otro lugar en busca de agua y pasto, tendremos una granja que consistirá en polvo, arena y agricultores hambrientos.

—Y sin embargo las aldeas prosperan —dijo Madre.

—Durante toda una generación, Canaán ha estado prácticamente deshabitada —dijo Padre—. La gente tuvo que abandonar las aldeas durante la gran sequía. Solo que, en lugar de ir a vagar como lo hizo mi padre, como lo hizo el tío Abraham, no tenían adónde ir excepto venderse como esclavos, como si hubieran sido conquistados. La mitad de las familias de nuestra casa entraron en servicio en ese tiempo. ¿Eso es lo que quieres para nosotros?

Madre se encogió de hombros, pero para Rebeca era evidente que la discusión aún no había terminado. Por primera vez Rebeca se dio cuenta de que Madre realmente no había nacido para la vida del desierto y que, incluso después de todos estos años, aún no le gustaba.

Así que durante una de sus conversaciones, Rebeca intentó hacer que hablara más sobre ello.

—Sí, crecí en Ugarit —dijo Madre—. Mi abuelo era un príncipe amorreo que salió del desierto en una incursión, pero se dio cuenta de que la vida de la ciudad era mejor y regresó y compró su ciudadanía. Conservó sus rebaños, pero poco a poco se fue dedicando a los viñedos y a los olivos. Nunca vi tres ovejas juntas hasta que me casé con tu padre.

—Entonces, ¿por qué no te casaste con alguien de la ciudad?

—Esta gente del desierto —dijo—. Vivirán en la ciudad, pero no se casarán allí. Mi padre ni siquiera consideró pretendientes de Ugarit. Quería que me casara con un hombre que adorara al dios sin nombre.

—Tiene un nombre —dijo Rebeca casi por costumbre—. Solo que no lo decimos.

—No, simplemente no lo conocen —dijo Madre.

—Lo cual es la manera de asegurarnos de no decirlo —dijo Rebeca.

—Puedes apostar a que tu padre conoce el nombre de Dios, y se lo dirá a Labán. O lo escribirá.

Pero Rebeca estaba pensando en algo mucho más importante. —Entonces creciste en una casa que servía al Dios de Abraham.

—Crecí en una casa que servía al dios de hacerse rico —dijo Madre—. Lo que significaba ir a todas las fiestas religiosas de la ciudad, sin importar cuál fuera el dios, para que todos aceptaran a mi padre como un verdadero ciudadano en lugar de un extranjero que había comprado su lugar.

—Como hacen los hititas, adorando al dios que adoren los habitantes del lugar.

—Excepto que mi padre regresaba a casa después de los festivales y se reía de las estúpidas creencias de la gente del lugar. «Qué ignorantes son, pensar que su dios de piedra puede hacer algo más que golpearte la cabeza si te tropiezas con él».

Rebeca se rió, pero se dio cuenta de que a Madre no le hacía mucha gracia. —Mi padre y yo no nos llevábamos bien —dijo Madre—. Era un hipócrita, fingiendo servir a un dios mientras en secreto servía a otro. Solo que a mí me parecía que no servía a ninguno y negaba a ambos. Por eso digo que adoraba la riqueza. No le importaba nada más. Por eso terminé casada con tu padre. Él tenía el mayor regalo de novia.

—¿Eso es todo?

—Bueno, claro que también era de una familia importante. Los hijos de Taré se habían hecho bastante famosos, y no solo Abraham. Así que nadie podía criticar a mi padre por casarme con un hombre que en otro tiempo había sido el heredero de Abraham.

—Pero tú elegiste adorar a Asera —dijo Rebeca.

—Yo no elegí a Asera —dijo Madre—. Ella me eligió a mí.

Rebeca esperó más explicación.

—Le prometí a tu padre que nunca hablaría contigo sobre Asera.

—¿Por qué? ¿Cree que me vas a convertir?

—Sí —dijo Madre—. Para un hombre que no cree que Asera sea realmente un dios, tiene un respeto muy saludable por sus poderes de influencia.

—O por los tuyos —dijo Rebeca.

Madre hizo una demostración exagerada de inocencia. —¿Los míos? ¿Poderes de influencia? Yo no podría convencer ni a una langosta de que se comiera una hoja.

Rebeca se rió. —De todos modos —dijo—, tienes que contármelo.

—De todos modos yo me sentía atraída hacia Asera —dijo Madre—. Porque los únicos adoradores de tu Dios que yo conocía eran insinceros, mientras que las muchachas con las que crecí en la ciudad, todas mis amigas, tomaban a Asera muy en serio y le oraban con fervor para que las hiciera atractivas a sus esposos, para que ellos pusieran bebés en ellas.

—Esa es una oración que seguro se cumple —dijo Rebeca.

—Eso pensarías —dijo Madre—. Solo que en Ugarit hubo verdaderos problemas por un tiempo—se concebían pocos bebés y aún menos nacían vivos. La gente estaba segura de que habían ofendido a algún dios, por supuesto, y mi padre se burlaba de ellos por eso. Pero sospecho que esa es parte de la razón por la que quería encontrarme un esposo fuera de la ciudad.

—Entonces oraste a Asera.

—Fue algo muy difícil para mí. Pero mi feminidad aún no había llegado, y yo tenía casi la edad que tienes tú ahora. Temía que fuera estéril. Parecía una mujer, pero era como una cáscara sin grano dentro. Había orado muchas veces a tu Dios, pero no pasaba nada. Y entonces fui con algunas de mis amigas a Asera y oré.

—Y llegó.

—No de inmediato —dijo Madre—. No hasta la tercera vez que fui a ella, cuando hice un pacto con Asera de que, si me hacía mujer, la serviría todos los días de mi vida.

—¿Y entonces?

—Un mes después —dijo Madre.

—Pero podría haber sucedido entonces aunque no hubieras orado a Asera.

—Sí, claro —dijo Madre—. Igual que a veces llueve después de que tu padre ora a su Dios por lluvia, y a veces no, y quién sabe si habría llovido de todos modos. Pero yo había hecho un pacto, y mi feminidad llegó, y yo cumplo mi palabra.

—A Asera.

Madre levantó una ceja. —Sí, bueno, desobedecí a tu padre después de prometerle que no te presentaría a Asera. Pero mi pacto con Asera fue anterior a cualquier pacto que haya hecho con tu padre. Y además, si tienes que elegir entre servir a un dios o servir a un hombre, ¿qué tan difícil es tomar esa decisión?

—Pero si sirves a un hombre que sirve al mismo dios que tú —dijo Rebeca—, entonces nunca tienes que hacer esa elección.

—Oh, mi querida niña, me estremece pensar cuántas veces en tu vida vas a tener que tragarte esas palabras. Además, querida, ¿no acabas de instarme a romper mi palabra con tu padre y contarte cómo Asera me eligió?

Aquella era una verdad incómoda. —Bueno, no me convertiste a Asera, así que no violamos la intención de Padre —dijo Rebeca.

—Eres humana, querida —dijo Madre—. Igual que todos los demás. Y tu fe en tu Dios no es diferente de mi fe en el mío.

Rebeca no discutió—¿para qué? Pero la verdad estaba más allá de lo que Madre podía imaginar. Porque el Dios de Abraham no solo respondía oraciones de maneras que podían ser mera coincidencia, como lo hacía Asera. Rebeca no había oído exactamente la voz de Dios como decían las historias que le ocurrió al tío Abraham, pero había recibido palabras para decir, había recibido conocimiento en su corazón en momentos clave de su vida. Ideas habían venido a su mente que solo podían haber sido un don de Dios.

Pero no podía contarle estas cosas a su madre, porque Madre estaba tan segura de sí misma que descartaría las experiencias de Rebeca como imaginaciones propias. Eres una muchacha inteligente, diría Madre, así que se te ocurren ideas ingeniosas y luego le das el crédito a tu Dios. Muy modesto de tu parte, pero lo que realmente terminas adorando eres a ti misma, ¿no crees? Oh, Rebeca sabía exactamente cómo funcionaba la mente de Madre, porque ¿acaso no pensaba ella misma esas dudas, en momentos oscuros cuando su vida no parecía ir muy bien? Entonces recordaba cómo se sentía. Cómo cuando esas ideas de Dios entraban en su mente venían con tal certeza que simplemente sabía que eran verdaderas y actuaba en ese mismo momento. Mientras que sus propias ideas venían con duda, y tenía que luchar con ellas antes de poder actuar. Era completamente diferente—e imposible de explicar. Al menos a alguien como Madre, que podía explicar cualquier cosa con un simple destello de su ingenio.

Sé honesta, se dijo Rebeca. Yo hago lo mismo. Lo acabo de hacer con ella, explicando la oración que Asera respondió.

Desde fuera, mi fe en Dios se ve exactamente igual que su fe en Asera. Pero yo conozco la diferencia. He sentido que Él toca mi corazón y mi mente, y para mí no hay posibilidad de duda.

Cuando su oración fue «respondida», Madre lo interpretó como que había sido elegida por Asera. ¿Me ha elegido Dios a mí?

Inmediatamente rechazó la vanidad implícita en la pregunta. ¿Elegida ella? ¿Qué significaría eso? Abraham fue elegido. Él tenía el derecho de primogenitura. Pero ¿Rebeca? No había grandes promesas para ella. Dios nunca le había hablado realmente, no con palabras.

No, Dios simplemente ha respondido mis oraciones de vez en cuando, como podría hacerlo con cualquiera que haga lo mejor posible por servirle.

Excepto que Padre y Labán nunca habían hablado de tener ese repentino soplo de conocimiento como los que Dios le había dado a ella.

Nuevamente trató de apartar ese pensamiento de su mente. Ella no había sido escogida por encima de su padre y su hermano.

—Es realmente muy descortés —dijo Madre— quedarse de pronto en silencio durante lo que se suponía que era una conversación.

—Lo siento —se disculpó Rebeca, y ofreció alguna excusa sobre haberse perdido en sus propios pensamientos. Cuando Madre le preguntó cuáles eran esos pensamientos, Rebeca los evitó y, con sus nuevas habilidades para conversar, desvió el tema hacia otra cosa. Madre sabía lo que estaba haciendo, por supuesto, pero ¿cómo podía quejarse cuando ella misma le había enseñado a Rebeca a hacerlo?

El verano siguiente Rebeca tuvo su primer pretendiente en un año, y ni siquiera fue uno verdadero, sino una visita de un mercader viajero que se sentó con Padre y le dijo que un joven comerciante prometedor en Biblos le había pedido que averiguara, si podía, si Rebeca seguía soltera y qué se necesitaría, como precio de novia, para ganar su mano. Según Labán relató la escena a Rebeca más tarde, Padre se indignó, pero contuvo su enojo y explicó pacientemente que las concubinas podían comprarse de esa manera, pero su hija no estaba en venta. —Estos mercaderes —dijo Labán, sin duda repitiendo el sentir de Padre— viven de comprar y vender, así que piensan que todo está en venta.

Cuando Pillel oyó la historia, sin embargo, sintió curiosidad y envió a uno de sus hombres a Biblos para averiguar acerca del joven comerciante en cuyo nombre el viajero había hecho su escandalosa pregunta. Pasaron meses antes de que llegaran noticias, pero Pillel dio su informe a Padre y Padre, a su vez, se lo contó a Labán y a Rebeca como si fuera una gran broma. —¿Saben quién resultó ser? —preguntó.

Por supuesto, no tenían idea, ya que no conocían a nadie de Biblos.

—Belbai —dijo Padre.

Por un momento el rostro de Labán quedó en blanco, aunque Rebeca lo recordó de inmediato. El hijo de Khaneah, que había sido azotado y expulsado del campamento junto con su madre porque había escrito cosas desagradables acerca de Rebeca.

Entonces Labán lo comprendió, y su rostro se llenó de ira.

—No, no te enfades —lo calmó Padre—. No es más que un testimonio de la belleza de tu hermana. ¡El muchacho sigue encantado!

Labán escribió en la tierra: «Debería haberlo matado aquí».

Rebeca le dio un golpe en el brazo, pensando que solo exageraba, pero Padre lo tomó en serio. —Quizá —dijo—. Pillel incluso se ofreció a matarlo por mí.

—¡Padre! —exclamó Rebeca, y aunque él no podía oírla, ciertamente podía leer la expresión de su rostro.

—Cometió un crimen digno de muerte —dijo Padre con sencillez—. Podría haberlo matado entonces con perfecta justicia. ¿Pero ahora? No. Lo dejé ir, y así queda. Tú tampoco vas a hacer nada, Labán. ¿Me das tu palabra?

Labán apretó los labios y vaciló.

—Quiero tu juramento ante Dios —dijo Padre—. No causarás daño a Belbai, ni tú mismo ni por mano de nadie más. ¡Jura!

Labán escribió el juramento que Padre exigía.

—Y no pienses —dijo Padre— que Dios no te exigirá cumplir ese juramento solo porque lo escribiste en vez de decirlo con tus labios.

Labán puso los ojos en blanco.

—Al muchacho le ha ido bien —continuó Padre—. De hecho, es bastante ingenioso. Tomó su conocimiento de la escritura y empezó a enseñarlo a otros muchachos pobres en las calles de Biblos. Ahora se llaman escribas, y escriben cosas para la gente. Los escribas oficiales se indignaron y trataron de detenerlo, pero como no usaban escritura cuneiforme, en realidad no estaban haciendo lo mismo, o al menos así dictaminó el juez. Y como nuestro sistema de escritura es mucho más fácil de aprender —¡tan pocos caracteres que memorizar!— Belbai puede entrenar a sus muchachos escribas en poco tiempo, y pronto estaban por toda la ciudad, ofreciendo sus servicios incluso para los mensajes más casuales, y a la mitad del precio normal. Ahora es rico. Tiene una casa. Su madre tiene sirvientes propios.

Labán escribió: «De algo que nos robó a nosotros».

—No recuerdo haber intentado jamás mantener esto en secreto —dijo Padre—. Es un don de Dios. Y aunque fue destinado para escribir las palabras sagradas, no creo que ofenda a Dios que usemos estas letras para ayudar a un hombre sordo a oír… o para ayudar a un muchacho pobre a prosperar en una ciudad lejana.

Rebeca adoptó el punto de vista de Padre: no veía por qué Labán estaba tan enojado. Era un poco insensato por parte de Belbai pensar que había alguna posibilidad de que Padre le permitiera tener a Rebeca como esposa, pero ciertamente ella no le guardaba rencor por su ambición ni por la prosperidad que había obtenido gracias a ella. De hecho, fue la ambición la que lo había metido en problemas en primer lugar; solo que ahora estaba trabajando a su favor en lugar de hacerlo en su contra.

Y era halagador que lo que él quisiera hacer fuera casarse con la muchacha por la que una vez había suspirado en el campamento.

Cuando le contó todo esto a Madre, ella lo vio de un modo más sombrío. —A menos que, por supuesto, haya estado rumiando y buscando venganza y esperara tenerte como esposa para maltratarte.

—Oh, Madre, ¿cómo puedes siquiera pensar eso?

—Hay muchos maridos que golpean a sus esposas por menos motivo que ese —dijo Madre—. No, Pillel tenía razón. Debió haber hecho matar al muchacho sin consultar primero a tu padre. Bethuel es demasiado misericordioso para el bien de su familia. Este muchacho está claramente obsesionado contigo. Algún día te hará daño.

—O me ama —dijo Rebeca.

—Lo dices como si creyeras que no es lo mismo —dijo Madre, divertida.

—¿Amor y obsesión? ¿Ternura y daño?

—El hombre que más me ha herido en mi vida —dijo Madre— fue el que más me amó.

Y, cuando lo pensó, Rebeca se dio cuenta de que ella también podía decir lo mismo.

Entonces, ¿qué era el amor? ¿Algo que debía temerse y evitarse, porque causaba tanto dolor?

Se dio cuenta de que era inútil hacerse esa pregunta. El amor era amor. No escogías cuándo entraría en tu corazón, del mismo modo que no escogías qué clase de personas serían tus propios padres. Simplemente amabas a quien amabas. Y luego herías a quien herías, perdonabas a quien perdonabas, y vivías tu vida día tras día lo mejor que podías.

Sin embargo, después de Belbai, otros pretendientes empezaron a aparecer. Al parecer, la mala impresión que había causado el rechazo de Ezbaal se había desvanecido y, incluso sin velo, Rebeca seguía siendo considerada un buen partido. Además, Rebeca estaba haciéndose mayor. Tarde o temprano, Padre diría que sí a uno de esos hombres, y Rebeca estaría de acuerdo, porque si esperabas demasiado, dejaban de venir.

Una tarde, en la hora tranquila cuando se preparaba la cena y ella tenía una pausa en su trabajo, Rebeca se levantó de la cama donde había pensado echar una siesta, fue a la puerta de su tienda y oró. No hizo exigencias; no estaba impaciente. Solo ofreció la sugerencia de que, si Dios la había apartado de Ezbaal para encontrarle un mejor esposo, sería bueno que enviara a ese esposo pronto.

Por supuesto, en cuanto terminó la oración, se dio cuenta de que no era tan diferente de la oración de su madre a Asera. Ahora sería fácil convencerse de que cualquier esposo con el que terminara casándose debía de haber sido la respuesta a esa oración. Después de todo, ella oró y… él llegó. ¿Qué tan pronto era “pronto”? Y, por otra parte, ¿cuánta intervención divina tendría que haber para que un hombre pareciera “enviado”?

Allí estaba Madre sentada a la puerta de su tienda, aprovechando la última luz brillante de la tarde para coser puntadas bien firmes en el lino de la nueva prenda interior de Padre. Seguramente se sentía satisfecha, porque había logrado exactamente lo que quería. Su historia acerca de que Asera la había elegido no estaba destinada a convertir a Rebeca a Asera; estaba destinada a hacerla dudar de que el Dios de Abraham respondiera mejor las oraciones.

Rebeca quiso acercarse a Madre y discutir el asunto con ella, explicarle por qué sus experiencias con Dios eran completamente diferentes de las de Madre con Asera. Pero Madre solo la miraría con esa expresión perpleja y diría: «¿Qué dije yo para provocar esto?», y Rebeca quedaría como una tonta incluso ante sí misma. No, Madre había plantado las semillas de la incredulidad, y ahora era asunto de Rebeca asegurarse de que no echaran raíces.

Madre la vio y la saludó alegremente con la mano.

Rebeca le devolvió el saludo, decidida a no dejar que Madre la irritara ese día, especialmente no por algo que había hecho mucho antes. Fue hasta el fogón principal y tomó una de las grandes jarras de agua. Era una tarea que hacía a menudo. Cada día había que sacar tanta agua del pozo comunal para la cocina que era como hilar hilo: cualquiera que tuviera un momento libre podía prestar servicio dedicando unos minutos a hacerlo. Además, para Rebeca tenía el beneficio adicional de darle un poco de tiempo lejos de las molestias del campamento.

No estaba lejos del pozo, pero desde allí podía verse la aldea de Harán sobre su colina, y ya había varias muchachas del pueblo, más o menos de la edad de Rebeca, junto al pozo. Hacía tiempo que se habían acostumbrado a ver a Rebeca sin el velo, del mismo modo que antes se habían acostumbrado a verla con él. Aun así, quedaba cierta extrañeza entre las mujeres del pueblo y las mujeres del campamento de Padre, y después de un saludo alegre, las muchachas terminaron sus chismes y regresaron al pueblo, cada una con una jarra sobre el hombro.

Sin embargo, mientras se acercaba, Rebeca vio y oyó lo suficiente para saber que sus murmullos trataban sobre el viajero polvoriento que estaba junto al pozo, murmurando para sí mismo. Era un hombre mayor, no anciano, pero con una barba atravesada de gruesas hebras grises. Había varios camellos cargados a unos pocos pasos detrás de él, y algunos hombres con ellos. Podría ser un mercader, con esa cantidad de carga, pero no estaba vestido como tal. Más bien parecía un siervo. Como Pillel. Rebeca sintió curiosidad, pero por supuesto sería impropio hablar con un extraño, y en cambio comenzó a bajar el cántaro al pozo y subirlo para llenar su jarra de agua. Cada vez que lo hacía, por supuesto, la jarra se volvía más pesada, de modo que llevarla de regreso sería más difícil. Pero ¿qué sentido tenía ir al pozo si regresaba con la jarra solo a medio llenar?

—Muchacha, ¿podrías darme un poco de agua de tu cántaro para beber?

Levantó la vista y vio que ahora le hablaba a ella. Su petición sonaba tan vacilante, tan… tímida… que tuvo que sonreírle para tranquilizarlo. —Claro que sí —dijo. No importaba que la hubiera llamado «muchacha», como si no fuera la hija de una de las grandes familias errantes. Las personas no siempre eran lo que parecían. Podía ser un sirviente que la había tomado por otra, pero también podía ser un hombre de tan alto nacimiento que suponía que podía hablar con familiaridad a cualquiera que encontrara.

Mientras vertía del cántaro en su copa, miró de reojo a sus hombres y a los camellos. Los animales se veían cansados. Debían de haber viajado todo el día bajo el calor, y parecían exhaustos.

Él se llevó la copa a los labios y bebió.

—Traiga a sus animales al abrevadero, señor —dijo ella—, y yo también les daré agua. Y luego, sin esperar su respuesta, tomó la jarra de agua que había estado llenando y la vació toda en el abrevadero.

El hombre la miró de manera extraña y no dijo nada, sino que volvió con sus hombres. Pronto los animales bebían con avidez, mientras los hombres los acariciaban suavemente y les murmuraban palabras. Aquellos hombres tenían un aire de tranquila confianza que impresionó a Rebeca. La mayoría de los viajeros desconfiaban de todo y de todos —después de todo, había muchos peligros en el camino—. Pero estos hombres parecían no temer nada: estaban atentos, pero no recelosos. Y… parecían agradarse entre ellos. Al menos se llevaban bien, y eso era algo bueno. Significaba que estaban bien dirigidos, porque en cualquier grupo siempre surgen disputas durante un viaje. Más de una vez había observado a Padre mientras trabajaba para suavizar diferencias y separaba discretamente a los hombres que se irritaban entre sí. Su respeto por el hombre que los dirigía creció.

Mientras el hombre mayor rebuscaba en la carga de uno de los camellos, ella se dedicó a llenar de nuevo su jarra de agua. Seguramente no pensaría insultarla intentando pagarle por el agua. Se apresuró para marcharse antes de que él hiciera algo tan condescendiente, pues no quería avergonzarlo explicándole de quién era hija; porque entonces tendría que disculparse por haberle pedido que vertiera agua para él en primer lugar. Era una conversación que no deseaba tener.

Efectivamente, él se apresuró hacia ella cuando ya se había colocado la pesada jarra sobre el hombro. Era demasiado tarde: con aquella carga no podía alejarse a tiempo.

—¿De quién eres hija? —preguntó el hombre.

Bueno, eso no era lo que ella esperaba oír. De hecho, sugería que él sabía que no era una sirvienta.

Ella se volvió para mirarlo.

—Pregunto —dijo él— porque necesito saber, si fueras tan amable de decírmelo, si hay lugar para que nos alojemos en la casa de tu padre esta noche.

—Soy hija de Betuel, hijo de Nacor, por su esposa Milca —dijo ella—; nombre suficiente para que, a menos que viniera de algún lugar completamente remoto, reconociera la importancia de su familia. En cuanto al alojamiento, Padre nunca rechazaba a un viajero que pareciera honesto, y este hombre ciertamente lo parecía, aunque no había tenido la cortesía de decir su propio nombre. —Tenemos abundante comida para ustedes y para sus animales —añadió—, aunque una casa con paredes no está en nuestro poder ofrecer, porque la casa de mi padre vive en tiendas.

Aun así, el hombre no le dio las gracias. En cambio, inclinó la cabeza y cayó de rodillas, diciendo:

—Grande es el Señor Dios de Abraham, que bendice a mi señor y nunca deja que le falten misericordia ni verdad. Porque antes de terminar mi oración, el Señor ya la había respondido. Me ha conducido a la casa del hermano de mi señor.

¿Señor? Entonces aquel hombre era siervo de alguien —pero un siervo de gran confianza, sin duda un mayordomo, como Pillel—. Lo cual había sido una de sus primeras impresiones. ¿Y su señor era pariente de ellos? Pero no había usado el término general para un pariente. Había hablado como si Padre fuera el propio hermano de su señor. Pero ella habría conocido a los mayordomos de cualquiera de los hermanos de Padre; siempre había mensajes que iban y venían entre las familias.

A menos que se refiriera a que su señor era hermano de su abuelo Nacor. Pero solo uno de los hermanos de Nacor seguía con vida.

Abraham.

Este hombre era el mayordomo de Abraham.

No se atrevía a preguntárselo, sin embargo, porque ¿y si estaba equivocada? ¿Y si era el mayordomo de alguno de los hermanos de su padre? Entonces parecería una tonta, porque ¿quién esperaría encontrar al mayordomo de Abraham viajando tan al norte, y con una compañía tan pequeña? ¿Qué asunto podría tener Abraham con Padre, de todos modos?

Y entonces la pregunta quedó respondida antes de que pudiera siquiera pensar en las posibilidades, porque lo que el hombre había buscado y encontrado era un brazalete de oro, que ahora ofrecía colocar en su muñeca. Había venido como emisario de una gran casa a otra. Había venido con regalos para una muchacha.

No era solo la oración de aquel hombre la que había sido respondida casi en el mismo momento de pedirla. Ella también había orado para que el Señor apresurara su matrimonio. Y en el mismo instante en que terminó su oración, pensó en ir por agua al mismo pozo donde ese hombre estaba esperando. El mayordomo de Abraham, que había venido aquí en busca de los parientes de su señor. Y su primer acto fue darle un brazalete de oro—no, ahora había otro, y también pendientes. No podía haber duda sobre el significado de un gesto así.

Y tampoco podía haber duda sobre el significado de permitir que él colocara aquellas joyas de oro en ella. Se quitó los pequeños pendientes que llevaba y los reemplazó con el oro mucho más rico de los pendientes que él le ofrecía. Por el color, aquel oro era casi puro; lo manejó con cuidado, porque el oro tan puro sería blando. Podría doblarse o descascararse si lo trataba con brusquedad.

Descubrió que estaba temblando, y le costó ponerse los pendientes. Pero cuando terminó, miró al hombre a los ojos y dijo:
—Es verdaderamente un honor recibir a un hombre que sigue al Dios de Abraham.

—Ya he dicho y hecho más de lo que debía —dijo el hombre—. Pero es evidente que el Señor ha preparado el camino delante de mí.

—Déjeme ir a mi padre —dijo ella—, y él enviará hombres para guiarlo al lugar donde puedan descargar y encerrar a sus animales, y donde usted y sus compañeros puedan alojarse.

—Estaremos aquí, dando agua a los camellos y esperando la voluntad del Señor.

Rebeca se volvió para recoger su jarra de agua, y entonces se dio cuenta de que no había forma de que pudiera soportar caminar lentamente cargando agua cuando el Señor había traído un pretendiente de la única casa que significaría más que la de Ezbaal. Dejando la jarra atrás, caminó, luego trotó, y finalmente corrió con todas sus fuerzas por el sendero que rodeaba la colina hacia el campamento de Betuel.

Antes de llegar a la tienda de Padre, encontró a Labán y a Madre conversando afuera de su propia tienda, y antes de que pudiera decirles nada, Madre dijo:
—¿De dónde sacaste eso?

Labán la miró atentamente.
—Nosotros no tenemos nada como eso.

—En realidad, yo sí —dijo Madre—. Pero fue un regalo de mi esposo antes de que nos casáramos.

—Un hombre me los dio —dijo Rebeca.

—¿Y los aceptaste? ¿Te los pusiste? ¿Tienes idea de lo que eso implica? —dijo Madre, cada vez más enojada.

—Sé exactamente lo que significa —dijo Rebeca—. El Señor Dios de Abraham me ha traído a mi esposo.

Lo cual dejó a Madre momentáneamente sin palabras.

Labán la miró de manera extraña y dijo:
—¿Dónde está ese hombre?

—Encontrarán al mayordomo de Abraham esperando junto al pozo, junto con mi jarra y mi cántaro. Le ofrecí la hospitalidad de nuestro campamento y dije que Padre enviaría a un hombre para guiarlo hasta aquí.

—¿El mayordomo de Abraham? —preguntó Labán.

—¿El Abraham? —preguntó Madre.

—Tal vez —dijo Rebeca. Porque el hombre no lo había dicho realmente, ¿verdad?—. Podría ser.

—¿Podría ser? ¿Y aceptaste estos regalos?

—Siempre se pueden devolver, Madre —dijo Rebeca.

Pero no se devolverían. Ella lo sabía, con la misma certeza que siempre sentía cuando el conocimiento venía de Dios.