---

Parte III
La niña sin padre

Capítulo 5

---

La madre de Zilpá nunca había dicho realmente que Labán fuera el hombre que la había engendrado. Cuando Zilpá tenía seis años, preguntó directamente dónde estaba su padre. Su madre la hizo callar de inmediato, con enojo contenido, y le dijo que había cosas que era demasiado pequeña para saber.

Zilpá nunca volvió a preguntar, pero sabía que la respuesta de su madre era absurda. Todos los otros niños sabían quiénes y dónde estaban sus padres, incluso los que eran más pequeños que ella, incluso aquellos cuyos padres habían muerto. Entonces ¿mi padre es peor que estar muerto? ¿Era un criminal? ¿Por qué debería callar sobre él?

Entonces oyó la palabra bastardo —gritada por un pastor a otro en una pelea— y preguntó a uno de los otros niños qué significaba. “Es un hombre que no sabe quién es su padre.”

Esto hizo que Zilpá se preguntara: ¿Y qué pasa con una niña que no sabe quién es su padre? ¿También es una bastarda? ¿Y es algo tan terrible serlo? El pastor que había dicho la palabra estaba lleno de odio cuando la dijo, y la palabra hizo que el otro pastor se lanzara contra él, golpeándolo con su cayado. ¿Soy yo algo tan horrible, que un hombre atacaría a otro más grande solo por decir que lo es?

Así que una vez más se atrevió a enfrentar la ira de su madre, esperando ser reprendida con más severidad por preguntar: “Mamá, ¿una niña puede ser bastarda?”

Su madre se enojó, desde luego, pero no con ella. “¿Quién te llamó así? Lo mataré.”

“Nadie”, dijo Zilpá, asustada.

“Entonces ¿cómo oíste esa palabra?”

Zilpá contó sobre la pelea entre los hombres adultos, y su madre se relajó. “Bueno, no tiene nada que ver contigo.”

“Pero Amar dijo que—”

“Amar no distingue su pierna de su cuello, así que se rasca la rodilla cuando le pica la cabeza.”

Miserablemente, Zilpá confesó su preocupación. “Otros niños más pequeños que yo saben quién es su padre.”

“Eso es porque está bien que ellos lo sepan. Su padre no es nadie importante, así que no tienen que guardar el secreto.”

Ah. Entonces su padre era alguien tan importante que su identidad no podía conocerse. Eso era mejor que cualquier respuesta que Zilpá hubiera imaginado.

Por supuesto, el hombre más importante que Zilpá conocía a esa edad era Labán, el señor del campamento, que gobernaba sobre todos y cada día distribuía justicia, comida y tareas de trabajo. Así que durante varios años creyó que Labán era su padre.

Pero a medida que crecía y aprendía más sobre el mundo, comenzó a darse cuenta de que eso no era muy probable. Aunque Labán no volvió a casarse después de que su esposa murió, fácilmente podría haber tomado una concubina, o varias concubinas. Incluso si hubiera querido mantener su relación con su madre en secreto mientras su esposa estaba viva —algunas mujeres se ponían celosas cuando su marido tomaba concubinas entre las mujeres del campamento— nada le habría impedido reconocer a su madre como concubina después de quedar viudo.

Incluso le preguntó a una de las ancianas llamada Cojitranca por qué Labán no tomaba concubinas como lo hacían otros hombres poderosos, y Cojitranca solo se rió. “No es el tipo de hombre que no puede vivir sin una mujer. Su mirada nunca vagó mientras su esposa estuvo viva. Ella nunca tuvo que derramar una lágrima porque él estuviera durmiendo en la tienda de otra mujer.”

Entonces a Zilpá se le ocurrió que, puesto que en el campamento no había secretos —las ancianas conocían incluso más historias de las que eran ciertas— era casi imposible que Labán hubiera sido su padre, al menos no sin que existiera algún rumor entre las mujeres.

Así que su importante padre debía de haber sido alguien de fuera del campamento, y eso tenía más sentido de todos modos. Su madre debió de haberse escabullido a la ciudad, o quizá un visitante se metió en su tienda una noche. Tal vez incluso la forzó, y ella tuvo que mantenerlo en secreto para evitar una terrible guerra entre grandes casas.

Y luego, cuando tenía doce años, Zilpá llegó a la conclusión de que su madre probablemente estaba mintiendo. Solo tenía unos quince años cuando Zilpá nació, y lo más probable era que la razón por la que no se sabía quién era su padre fuera que había demasiados candidatos para estar seguros. Lo que casi convenció a Zilpá de que esa era la verdad fue la manera en que su madre la vigilaba cuando empezó a convertirse en mujer, negándose a dejarla hacer nada que la dejara sola con algún hombre o muchacho lo bastante mayor como para causar problemas. “Un hombre está lleno de palabras sobre el amor”, decía su madre con amargura, “pero le importas menos que una oveja. ¡No confíes en ellos! ¡Ni en uno solo! Quiero que tengas un marido, un buen hombre que permanezca a tu lado.”

Para Zilpá, aquello era prácticamente una confesión. Solo que ahora era lo bastante mayor para saber que, en efecto, era una bastarda, y que no habría un buen esposo para ella. Lo mejor que podía esperar era convertirse en concubina: una mujer bajo la protección de un hombre, pero cuyos hijos no serían herederos. Una esposa de segunda categoría, una esposa que era una sirvienta, una esposa que incluso podría ser vendida como esclava si el hombre no tenía honor y se cansaba de ella.

Pero ser concubina, sabía Zilpá, era mejor que lo que era su madre. Zilpá había nacido en servidumbre porque era la única manera de que una niña sin padre como ella tuviera un lugar en el mundo, y con la mancha de la ilegitimidad sobre ella no había escapatoria a su servidumbre. Sería afortunada si Labán no la vendía simplemente a alguien que pudiera usarla como habían usado a su madre.

Claro que Labán no haría eso. Él cuidaba de su gente. Nunca vendía a ninguno de sus siervos; era un hombre que acogía a los extraños y les daba un lugar, como a esa prima huérfana de Noam, Bilhá. Claro que Bilhá tenía padres, Bilhá tenía un padre, y hasta un padre muerto era mejor que la nada que tenía Zilpá. Oh, cómo le dolía eso, ver a aquella muchacha llegar de la ciudad, sabiendo casi nada, sin tener ninguna habilidad útil, y aun así ser preferida por encima de ella, que había cumplido fielmente todas sus tareas, incluso los trabajos más miserables que a menudo le asignaban porque, después de todo, ella solo era una muchacha sin padre y no podía negarse a meterse hasta los codos en la suciedad, porque ¿cómo se atrevería a pensar que había algún trabajo demasiado indigno para ella?

No es que nadie dijera algo así con todas las letras. Labán no toleraba la crueldad hacia los niños en su casa. Pero era bastante claro cuando cinco niños eran asignados a Cojitranca para limpiar, y ella siempre elegía a Zilpá para enterrar la letrina de la semana, mientras a los otros niños se les asignaba cavar la nueva letrina en tierra limpia.

A Zilpá en realidad no le molestaba. El olor no era agradable, pero en un campamento de pastores no había nada extraño en tener el olor del estiércol de una u otra clase en la nariz. Si tenía cuidado, nada desagradable se le pegaba; y era mucho más fácil cubrir la letrina con tierra suelta y apisonarla que cavar una nueva en tierra dura y sin romper. Que ellos se llenen de polvo y sudor mientras yo me mantengo más limpia haciendo el “sucio” trabajo de bastarda. Eso sugería que Dios había organizado el mundo de modo que incluso los nacidos más bajos recibieran un poco de misericordia de vez en cuando.

Pero cuando llegó a la plena feminidad, Zilpá aprendió que los ojos de los hombres solo veían su cuerpo, no su ilegitimidad. Con la feroz protección de su madre, los muchachos y hombres del campamento habían aprendido a no intentar ni siquiera un momento de conversación a solas con Zilpá —la reprimenda podía oírse por las águilas que volaban arriba y despertaba a los gusanos que dormían en la tierra, como decía el dicho. Pero eso no impedía que Zilpá jugara un poco con ellos, aflojando un poco su ropa y agachándose en sus tareas para que algún pobre varón obtuviera un vistazo prolongado por el escote de su blusa. A los que la miraban abiertamente los ignoraba; pero a los que lanzaban solo miradas furtivas los enfrentaba con su mirada más altiva, asegurándose de que supieran que habían sido descubiertos. Que los hombres la desearan todo lo que quisieran, era su opinión, pero que no se salieran con la suya intentando ocultar su lujuria. Le daba una sensación de poder controlar sus pensamientos de esa manera, y dejarlos avergonzados cada vez que ella decidía hacerles saber que sabía lo que estaban pensando.

Zilpá no odiaba su vida: tenía muchos placeres y distracciones, y aunque algunos mantenían su distancia de ella por lo que no era, aún tenía amigos, y a pesar de que su madre era tan ferozmente protectora con ella, seguían siendo muy cercanas y Zilpá disfrutaba de la compañía de su madre. No era una mala vida. Era su futuro lo que no soportaba examinar. ¿Qué pasaría si nunca encontraba a un hombre que la quisiera para algo más que como sierva? Labán nunca la vendería sin su consentimiento, pero ¿y si esa fuera la única manera de tener a un hombre? ¿Y si terminaba como su madre, criando al hijo de algún hombre sin siquiera el estatus de concubina que diera al niño un lugar en el mundo? No, eso nunca lo haré, resolvió Zilpá. Preferiría ser una de las solteronas del campamento de Labán, marchita y sin hijos, antes que quedar atrapada en una posición de vergüenza como mi madre, o criar a un hijo en vergüenza, como yo he tenido que crecer.

Incluso un futuro como solterona era incierto. Las solteronas eran bien tratadas en el campamento de Labán; a nadie se le permitía tratarlas con desprecio abierto, a pesar de su esterilidad, de que nadie las quisiera. Pero los dos hijos mayores de Labán, Nahor y Téraj, no mostraban ninguna señal de convertirse en hombres bondadosos como su padre. Esos dos eran como uña y carne, siempre pensando en travesuras y animándose mutuamente cuando eran jóvenes, y ahora que eran adultos y estaban casados, todavía disfrutaban más yendo juntos a la ciudad que con sus esposas o los nuevos bebés que ambos tenían. Era Labán quien mimaba a los bebés —dos niñas— y cuidaba de las esposas de sus hijos mientras sus muchachos se iban a divertirse. Sin duda visitando prostitutas en la ciudad, aunque juraban a Labán que estaban allí por negocios y hablaban mucho sobre comerciantes que llevaban caravanas que podrían traer tintes exóticos o a quienes podrían vender uno de los camellos jóvenes, si las cosas salían bien.

¿Y qué pasaría cuando ellos fueran los señores del campamento? Porque ya habían insinuado que, en lugar de que Nahor heredara solo, la manera de evitar dividir la herencia sería gobernarla juntos. “Compartimos todo como está ahora, ¿por qué habría de cambiar eso?” Zilpá pensaba que ese arreglo duraría hasta el primer desacuerdo, momento en el cual Téraj descubriría lo que significaba no ser el hijo mayor. El tercer muchacho, Coraz, que aún era solo un joven, era más sabio que sus hermanos mayores: se había ido al servicio de algún señor del desierto, preparándose para hacerse un lugar por sí mismo sin contar con la misericordia de Nahor.

Pero el futuro de los hermanos apenas le importaba a Zilpá. Todo lo que le preocupaba era lo que pudieran tener pensado para ella, cuando ella les perteneciera. Para entonces probablemente ya sería una mujer vieja. Pero ¿y si Labán moría de repente? Los hombres morían. Y ella había visto a ambos mirarla de vez en cuando, no con el anhelo desesperado que mostraban algunos de los jóvenes, sino con una seguridad arrogante. Ella no se inclinaba hacia ellos; aquello no tenía ninguna gracia, cuando sabía que algún día la poseerían con más certeza de la que ella se poseía a sí misma.

Entonces el sobrino de Labán, Jacob, llegó al campamento.

Había habido muchos visitantes antes, y algunos tan importantes que se sacrificaban cabritos jóvenes y se asaban. Pero todos aquellos otros visitantes habían sido hombres de negocios, o pretendientes que trataban de ganarse el favor de Labán antes de que sus hijas alcanzaran la edad adecuada. Ninguno de ellos recibió mucho estímulo de Labán; ofrecía un buen banquete porque era una forma en que un hombre mostraba su riqueza y su poder, pero se alegraba igualmente cuando seguían su camino.

Con Jacob, era evidente que era diferente. En lugar de dejar las cosas en manos de su mayordomo como solía hacer, Labán corría de un lado a otro dando consejos innecesarios y a veces equivocados a personas que conocían su trabajo mejor que él. Y envió a dos jinetes a la ciudad para traer a sus hijos a casa antes del anochecer—dos, para que pudieran encontrarlos más rápido. Tal derroche era algo inaudito.

Así que ese Jacob era importante. Bueno, no hacía falta adivinar mucho por qué. Era nieto del legendario príncipe y profeta Abraham, quien una vez enseñó a un faraón de Egipto acerca de las estrellas, y el hijo de Isaac, quien poseía el derecho de primogenitura de Abraham. Había susurros que decían que ellos eran los verdaderos reyes de la tierra, quienes por derecho debían gobernar sobre todas las naciones, y que algún día un heredero de su linaje haría valer ese derecho. Labán era pariente, pero el derecho de primogenitura seguía otra línea—si una de sus hijas se casaba con el heredero de Isaac, entonces los nietos de Labán formarían parte de ese noble linaje.

Aunque Isaac tenía dos hijos, ¿no es cierto? Y los rumores decían que no se llevaban tan bien como Nahor y Téraj. ¿Era este Jacob el heredero o no? Había historias que lo contaban de ambas maneras. Así que Labán, sin duda, estaba jugando a lo seguro. Además, los hijos mayores a veces morían antes de poder heredar, y entonces todo sería de Jacob según cualquier cálculo. Tal vez eso era lo que Téraj estaba esperando: que Nahor se emborrachara tanto en la ciudad que provocara al hombre equivocado y descubriera cuánta hoja de acero podía caber dentro de su cuerpo.

Quizá Jacob estaba allí por la misma razón por la que el joven Coraz servía con el príncipe Kedar—esperando hacerse un lugar por sí mismo.

Zilpá logró ver al hombre un par de veces durante la tarde. Y luego le asignaron llevarle agua caliente para que se lavara. Aquella era una oportunidad que no podía desaprovechar—sus piernas estaban cubiertas de polvo y estaba cansado. Así que le ofreció lavarle los pies.

Si Reuel, el mayordomo, tenía a otra persona en mente para lavar los pies del visitante, no dio ninguna señal; tal vez por eso la habían enviado con el agua. De todos modos, Jacob dijo que sí, con agradecimiento, y se recostó apoyado en un codo mientras ella ponía primero uno de sus pies, luego el otro, en una palangana y restregaba la suciedad del camino.

Y mientras Jacob y el mayordomo conversaban, ella aflojó el cuello de su vestido tanto como se atrevió. Porque no era tonta. Nunca sería más deseable de lo que era en ese momento. Y era posible que él la deseara y pidiera a Labán que se la diera. Las hijas de Labán aún eran demasiado jóvenes para casarse—Labán se lo decía a todo pretendiente que preguntaba—pero Zilpá sabía que ella no era demasiado joven para ser concubina. Jacob parecía un hombre amable, de voz suave y lo bastante cortés como para agradecer a una muchacha que servía por ofrecerse a lavarle los pies. No podía aspirar a algo mejor que ser tomada como concubina de un hombre así; e incluso si solo la compraba y la usaba para su placer, no parecía el tipo de hombre que abandonaría a un niño sin padre nacido de sus propias entrañas. Aquella era una oportunidad, por pequeña que fuera, de un futuro mejor, si tan solo él la deseara.

Ningún otro hombre había logrado evitar mirarla con deseo, no una vez que ella había decidido captar su atención. Pero Jacob era la excepción. Podría haber sido una niña de cinco años o una anciana por la poca atención que le prestaba. Incluso restregó con fuerza, intentando atraer su mirada, pero todo lo que hizo fue hacer una mueca y decir al mayordomo: “Es una lavadora muy enérgica, ¿no es así?”

Cuando Reuel empezó a reprenderla, Jacob solo se rió. “No me importa—prefiero estar limpio cuando cene con tu señor que quedarme sucio porque no fui lo bastante hombre para soportar un poco de raspado de una niña pequeña.”

¡Niña pequeña, nada menos! ¿Estaba ciego?

¿O era alguna clase de modelo entre los hombres, uno que estuviera por encima del poder de las mujeres?

La mayoría de los hombres pensaban que estaban por encima de eso: tan altos y fuertes, tan rápidos para correr, tan poderosos al agarrar. ¿Cómo podría una mujer resistirse a un hombre? Y era cierto en el caso de los hombres malos, los que intimidaban y obligaban a otros a hacer su voluntad. Pero la mayoría de los hombres trataban de ser civilizados, o al menos parecer civilizados delante de los demás, para no mostrarse como abusivos. Y sobre esos hombres, las mujeres tenían un poder enorme. Zilpá los había observado lo suficiente —las esposas de los pastores, de los tejedores y de los fabricantes de tiendas— cómo algunas regañaban hasta que sus maridos se encogían de miedo ante sus lenguas; cómo otras nunca alzaban la voz, pero habían entrenado a sus hombres para estar atentos a cada matiz de su estado de ánimo. A esas silenciosas era asombroso verlas. Bastaba una leve señal de decepción y su hombre se desvivía tratando de averiguar qué estaba mal, cómo la había decepcionado.

Incluso los abusivos a menudo estaban bajo el control de alguna mujer. Algunos golpeaban a sus esposas e incluso las apaleaban, como la ley lo permitía, pero tenían a Labán para impedir que fueran demasiado lejos, y entre golpe y golpe, esas mismas mujeres aún conseguían imponer su voluntad en muchas cosas. Aunque Zilpá seguía despreciándolas: ¿por qué dejaban que un hombre las golpeara una segunda vez? ¿No conocían las hierbas que pondrían fin a eso de inmediato? Una vez le dijo eso a su madre, y recibió una bofetada por su atrevimiento.

“¿O ahora me envenenarás porque te he golpeado?”, susurró su madre.

“¿Por qué me pegaste?”, preguntó Zilpá.

“Porque incluso pensar en asesinato es malvado. ¡Una ofensa contra Dios!”

“Si un hombre golpea a otro hombre, es honorable que el golpeado reúna a sus amigos y mate al hombre que lo humilló. Pero si un hombre golpea a una mujer, ¿es malvado que ella tome la venganza que tiene a su alcance?”

“El veneno es vil y traicionero, y se usa con frialdad, no en el calor de la ira.”

“Oh, si un hombre me golpeara como Chadek golpea a Tamaleh, yo mantendría mi ira lo bastante caliente.”

“¿Y cómo evitarías envenenar a todo el campamento?”

“No lo evitaría”, dijo Zilpá. “Me aseguraría de comer un poco yo misma, lo suficiente para enfermarme mucho.”

Su madre la miró horrorizada. “¿Has pensado tanto en eso? ¿Qué clase de monstruo he criado?”

“Dios hizo a las mujeres más pequeñas que los hombres, así que no podemos luchar contra ellos como iguales. No podemos divorciarnos de ellos y enviarlos lejos; ni siquiera podemos dejarlos, porque ¿adónde iría una mujer que huye, excepto a convertirse en prostituta o sacerdotisa? Pero estamos tan vivas como cualquier hombre. Nosotras también tenemos honor.”

“El honor de una mujer proviene del amor y el respeto de su marido.”

“Exactamente”, dijo Zilpá. “Tamaleh no recibe ninguno de su marido, así que él no merece ninguno de ella.” No añadió: ¿Y tú, qué amor y respeto recibes del tuyo?

Oh, Zilpá estaba segura de que sabía todo acerca de los hombres, a pesar de la insistencia de su madre en que ella “no tenía idea de lo que sucede entre una mujer y un hombre, y pienso mantenerlo así hasta que te cases.”

Excepto este Jacob. No parecía un hombre brutal ni fanfarrón, aunque era evidentemente fuerte y alto. El tipo de hombre que no necesita pelear porque pocos se atreverían a pelear con él; el tipo que no ama la pelea, y por eso, si lo dejan en paz, deja en paz a los demás. Eso se podía notar por la manera en que hablaba con Reuel, un simple mayordomo: con tanta sencillez y calma, explicando que había salido de la casa de su madre después de ser bendecido por su padre con la bendición de la primogenitura.

“Era inevitable que provocara a Esaú”, dijo Jacob. “Mejor no quedarme donde pudiera buscar venganza.”

“Pero si no te quedas allí”, dijo Reuel, “¿no seguirán los hombres de tu padre a Esaú, tomando todos los rebaños y manadas de tu padre en el momento en que el gran Isaac muera?—que Dios retrase ese día.”

“Si Dios quiere que tenga rebaños y manadas, y hombres también”, dijo Jacob, “entonces los tendré.”

Reuel asintió con aire sabio, pero Zilpá conocía lo suficiente al hombre como para adivinar que estaba pensando que ese Jacob estaba loco.

“El derecho de primogenitura que tengo es el que importa”, dijo Jacob. “Dile a Labán que tengo los libros sagrados.”

Reuel volvió a asentir con aire sabio. Evidentemente no tenía idea de qué estaba hablando Jacob.

“Dile a Labán que heredo las bendiciones de Abraham y de Isaac.”

Reuel finalmente tuvo que admitir su ignorancia. “¿Y cuáles de sus bendiciones serían esas?” Zilpá casi podía oír lo que estaba pensando: Es seguro que esas “bendiciones” no incluyen rebaños, manadas, tierras, siervos, tiendas ni bienes mundanos de ningún tipo.

Jacob sonrió levemente. “Me alegra que Labán haya mantenido tales asuntos como algo sagrado. Significa que los valora tanto como yo.”

Zilpá casi se echó a reír—Jacob había comprendido que Reuel estaba siendo altivo con él, aunque lo ocultara detrás de una máscara de cortesía; y así Jacob respondió recordándole que las cosas que realmente importaban serían entre Jacob y Labán, y no necesitaban ser justificadas ante un siervo, por muy elevado que fuera el papel de Reuel en el campamento.

Debo hacer que este hombre se fije en mí, pensó.

Aunque nunca había sido parte de su plan, lavó más arriba en la pierna de Jacob. Al instante él giró el cuerpo de modo que sus piernas se retiraron de su alcance, mientras se inclinaba hacia ella, sonreía con amabilidad y decía: “Has hecho bien en lavar mis pies con tanto cuidado. Estaba realmente sucio. Pero otro minuto más y no me quedará piel en los huesos, ¡y eso es más limpio de lo que quiero estar!”

Había ido demasiado lejos, había llegado demasiado alto, pero en lugar de reprenderla—lo cual, en la mayoría de los campamentos, habría llevado a una paliza más tarde por orden del mayordomo—simplemente puso fin a su servicio agradeciéndole, de modo que ahora tenía que marcharse. ¡Si tan solo no me hubiera excedido!

Cuando sacó la palangana de la tienda y vertió el agua sobre las habas del huerto, varias mujeres mayores la siguieron. “¿Qué dijo?” “¿Cómo es?” “¿Ha venido por una de las hijas?”

“Es un hombre amable y generoso”, dijo Zilpá, “digno de todo honor.”

Ellas gimieron ante lo correcto—y vacío—de su respuesta.

La vieja Cojitranca soltó una risa desagradable. “¿Le enseñaste los pechos?”

Zilpá sonrió débilmente. “A un hombre como ese no le importan esas cosas.”

Otra de ellas se rió. “¡Le importarían si fueran más grandes! ¡Higuitos como los tuyos no valen la pena buscarlos!”

Zilpá sonrió y fingió que aquello le parecía divertido. La vida se volvería completamente insoportable si aquellas viejas chismosas creían tener motivo para odiarla, así que no respondió comparando sus pechos viejos y caídos con su propio busto, que tal vez no fuera tan grande, pero atraía la mirada de muchos más hombres.

“¿Ha venido por Raquel o por Lea?”, preguntó una anciana.

“Ha venido por mí”, dijo Zilpá con descaro, pero con un movimiento de cabeza que dejaba claro que estaba bromeando. Ellas se rieron, por supuesto. ¿Qué podía ser más gracioso que una muchacha sin padre pensando que sería cortejada por el hijo de Isaac?

Pero ella no estaba bromeando. Sin decidirlo conscientemente, sabía que solo consideraría su vida feliz si abandonaba la casa de Labán cuando Jacob lo hiciera, como su esposa o su concubina, con su hijo en el vientre o en los brazos. Este es el hombre para quien Mamá me ha estado guardando, aunque ella no lo sepa. Aunque me golpearía por atreverme siquiera a sugerirlo. ¿Por qué habría de recibirlo como suyo una de las miserables hijas egoístas y arrogantes de Labán? Dios lo trajo aquí para la mujer que lo necesitaba para salvarla de una vida de esclavitud y otras degradaciones.

Su madre le diría —mientras la azotaba con un palo— que no había manera de que una muchacha decente pudiera meterse en la cama de un hombre como ese, ni tampoco una indecente, y que estaba loca siquiera por imaginarlo.

Y luego, cuando la paliza terminara, su madre le diría que estaba loca por quererlo. “¡Él no es el que tiene los rebaños y las manadas, los siervos y los poderosos hombres de guerra! Será pobre, un hombre que huyó por miedo a la ira de su hermano. ¡Tendrá suerte si puede permitirse una sola esposa, no tomará concubinas!” Su madre no diría —aunque Zilpá lo oiría igualmente— la condena final: Es demasiado pobre para tomarte como esclava, y demasiado respetable para unirse a alguien tan baja de nacimiento.

Pero Zilpá no estaba loca. Sabía perfectamente lo improbable que sería terminar en la tienda de ese hombre, y en cuanto a sus perspectivas, sabía mientras le lavaba las piernas que ese no era un hombre que permanecería pobre. No se comportaba ante Labán como lo haría un suplicante. Sabía que era un príncipe y que tenía el derecho de primogenitura de un príncipe. ¿Cómo podría fracasar? Los hombres más débiles buscaban oportunidades para inclinarse ante un hombre así —o intentaban destruirlo. No habría vida de oscuridad ni pobreza para Jacob, hijo de Isaac. Tendría grandes posesiones que dejar a sus hijos. Y ella sería la madre de al menos uno de ellos, o moriría intentándolo.

La única hija de su madre no tenía padre, pero sus hijos serían príncipes, y serían muchos, si ella se salía con la suya.